Prolog
Mer än en halvtimme hade barnets ögon inte släppt den vita papperet framför sig. Inte heller förändrades uttrycket i ansiktsmusklerna. Barnet hade försjunkit i ett tillstånd av extrem koncentration.
Blicken gled mjukt längs papperets kanter, stannade en stund i mitten, för att sedan återigen följa den oändliga vägen längs kanten. Det till synes avslappnade barnkroppen rörde sig inte. Barnet satt på en liten stol framför ett litet bord, i ett vackert dekorerat rum fullt av barnritningar.
På golvet låg leksaker av alla slag huller om buller, kastade där av barn som uppenbarligen hade skyndat sig iväg någonstans.
I rummet var barnet ensamt, men bakom skärmen på övervakningskameran, någonstans långt borta i en annan byggnad, satt en man i trettioårsåldern och stirrade oavvänt på det.
— Som alltid, varje gång detsamma. Bara ögonen! — tänkte mannen och gned sina trötta ögon. I rummet, långt borta från honom, strömmade tyst musik ut längs barnets öron, men Mozarts genialitet rörde inte barnet. Åtminstone syntes inget tecken på det.
Vare sig det var avsiktligt eller inte, tanken på att Mozart själv hade lidit av samma störning i den sociala utvecklingen, som påverkade hjärnans utveckling och därmed beteendet, slog mannen i det avlägsna rummet. Det hjälpte honom att skaka av sig den överväldigande kontemplationen.
Hans tankar, uppenbarligen provocerade av musiken och det sittande barnet, hoppade obemärkt tillbaka till studentåren. Minnen från en länge glömd föreläsning dök upp och färgades som om de just hade upplevts.
Aulan på universitetet, de amfiteatralt arrangerade stolarna och professorn. En av hans favoriter, som med sin typiska ointresse förklarade hur Mozart hade haft upprepande ansiktsuttryck. Han berättade hur dessa skrämde de omkringstående, att den store kompositören behövde konstant rörelse med händer och fötter. Hans hörsel var också överkänslig.
Professorn hävdade att genom att analysera korrespondensen mellan den geniale kompositören och hans familj, hade historiker upptäckt att när han blev uttråkad började kompositören hoppa över bord och stolar, ge ifrån sig gnällande ljud och göra saltomortal.
— Åh, Professorn, Professorn, om bara Slav varit sådan, åtminstone med liknande uttryck. Då hade jag haft något sätt att kommunicera med honom. Nu, om jag inte hittar på något annat, kan jag bara observera honom.
För honom var det mer än tydligt att autister lever i sin egen värld. Diagnosen han hade ställt på Slav Weber för ett år sedan bekräftades med varje dag som gick. Generaliserad utvecklingsstörning inom det så kallade autismspektrumet.
Hos den lille Slav observerades också kliniska symtom som liknade autism, vilka låg till grund för Aspergers syndrom — en annan störning inom autismspektrumet.
I sitt försök att nå pojken hade han rekommenderat hans vårdnadshavare att skriva in honom i en grupp för arbete med autistiska barn. Detta hade skett för ett år sedan. Sedan dess hade den lilla gruppen på fem barn vuxit och nu hade han femton pojkar i åldrarna 6 till 12 år under sitt uppsikt.
Det fanns också en annan grupp som samlades i centrala delen av staden, i en flygel av en byggnad som generöst ställdes till förfogande av kommunen. Dit kom tonåringar. Gruppen bestod av ett tiotal pojkar och flickor i åldrarna 14 till 18 år.
I princip en svår ålder, men inte för dem. Tysta och inåtvända, var och en med sin egen genialitet, gömd under lager av främlingskap.
Tolv års arbete med barn och deras diagnostik hade lärt honom att inte glömma tre ord: tålamod, tålamod, tålamod.
Han försökte se autismen hos barnen mer som en annan förmåga än som en brist. I sina samtal med dussintals oroliga och lidande föräldrar lärde han dem att överse med de brister de upptäckte och istället se de gåvor som autismen gav deras barn.
En svår uppgift, men på detta sätt trodde han att han ingav någon form av självförtroende eller till och med styrka hos människorna.
KAPITEL 1
"... och det var dags för avkoppling, men han låg där i mörkret och lurpassade..."
I Slavs rum kom en fostrarinna in.
För mannen i det avlägsna rummet var det inte längre nödvändigt att hålla ett öga på Slav, så han stängde av monitorn. Han kände sig trött. Han sträckte ut sina domnade lemmar och reste sig med en smidig rörelse från stolen. Dagen hade varit ansträngande, och nu var det natt.
Han städade upp så gott han kunde i kaoset på sitt skrivbord och med en fast övertygelse om att detta var precis vad han behövde, begav han sig till den pub han regelbundet besökte, belägen på hörnet till höger om ingången till kliniken. Den grånade stadsdelen där han för ett år sedan hyrt sitt kontor låg avsides från den glänsande hetsen i den stressade staden. Det var något han uppskattade.
Även om hans patienter inte hade tillräckligt med medel för att förse honom med den prakt som anstod en känd psykiater, var det han hade tillräckligt. Hans bankkonto fylldes dessutom av de tjänstvilliga förlagen som tävlade om rättigheterna till var och en av hans nya böcker. Föreläsningsturnéerna han höll över hela landet hindrade honom inte från att arbeta med barnen. Det var hans passion, hans plikt, något han helt och hållet hade ägnat sig åt.
Hans syster led av detta medvetandestörningstillstånd. Kärleken till henne minskade inte med åren, även om hon inte längre fanns kvar. Hon dog i en tidig ålder i en absurd olycka. Hon blev överkörd av en minibuss fullastad med någon sorts last under en backmanöver. Varken hon eller föraren förstod vad som hände.
Hon hade hukat sig bakom minibussen och räknat pärlorna som fallit på asfalten på den lilla återvändsgatan från hennes sönderslagna halsband. Han hade gett henne det halsbandet med små blå pärlor. Till henne, hans syster, som älskade att räkna. Hon räknade allt och slutade inte förrän hon somnade.
Hon hade blivit så glad när han satte halsbandet runt hennes späda hals. Hon hade till och med lett. Då, för en bråkdels sekund, hade hon tittat upp och mött hans blick. Något så sällsynt att minnet av hennes intensivt blå ögon och det lätta leendet etsades djupt in i hans medvetande.
Han älskade den här puben. Träpanelen gav den en viss autenticitet. Doften av bourbon och tobak i kombination med den dämpade irländska musiken släppte taget om honom direkt. Bartendern, en kille med tät skäggväxt, många tatueringar och muskler som överskred femtio, reste sig och utan att vänta på beställningen hällde han upp tre fingrar whisky i ett djupt glas.
Naturligtvis visste han vad han skulle dricka och hur han drack det. Alla stamkunder fick den uppmärksamhet de förtjänade, och bartendern, som en självrespekterande arvtagare till en krögarsläkt, visste vad han gjorde.
— God kväll, Professorn! — Han sköt glaset fram och placerade en liten skål med nötter bredvid. Här kallade alla honom för hans titel. Ja, han var professor vid Columbia University, men det spreds här först när han gick ut i ett intervjuprogram på den lokala tv-kanalen.
Fram till dess hade han bara varit Nick. Efter det lyckades han aldrig återfå det vanliga "Nick". Hans status förändrades, uppgraderades till "Professorn". Han signerade till och med en servett som ägaren, samma bartender, satte upp bakom baren. Där satt prydligt fastnålad ytterligare ett tiotal liknande autografer från kunder som på ett eller annat sätt hade förtjänat denna ära.
— Hej, Norman, det är väldigt tomt idag.
Bartendern kastade en lat blick diagonalt över lokalen, stannade till ett ögonblick vid darttavlan där de redan berusade Mac och Rudy, en del av det vanliga klientelet, höll på att förnedra sig. Han blinkade åt den äldre mannen med cowboyhatt som satt i båset längst in och spottade i hinken bakom baren.
— Mmm, det är någon konsert på stadion. De kommer nog hit senare för att fullständiga ruset.
— Jag förstår. Ja, jag ska bara ta en drink i lugn och ro. — Nick lutade armbågarna mot bardisken och tog glaset i ena handen.
— Du ser trött ut. — Påpekade bartendern efter att ha granskat honom kritiskt. — Är det dina små skyddslingar eller någon irriterande änka som har problem med att acceptera att hennes man var en idiot som dog så ung?
— För hundrade gången säger jag dig att jag inte är psykoanalytiker, jag är inte...
— Jag vet, jag vet, jag skojar bara, mannen!
Norman tog flaskan som han hade hällt upp från och hällde upp åt sig själv i ett glas.
— Hörru, Professorn, en stilig typ frågade efter dig. Han såg disträ ut, men seriös, och jag sa vart ditt kontor låg. Han frågade om du kom hit och jag, den dumme fan, sa till den stilige killen att du brukade titta in här då och då.
— När hände det? — Inte för att det intresserade honom. Människor med problem besökte honom ofta, de som hade bestämt sig för att eftersom han skrev om psykiatrirelaterade ämnen, skulle han kunna analysera dem och hjälpa dem lösa sina problem. Folk gjorde sällan skillnad på psykiatri och psykologi, för att inte tala om psykoanalys.
— Öh... idag, för en timme eller två sedan. Han hängde lite, drack en cola och försvann sedan ner längs gatan.
— Hans sak, han kom inte till kontoret.
— Okej, jag låter dig sitta i fred. Om du vill ha mer, bara vinkå. — Han vände sig om och fäste blicken på tv-skärmen på andra sidan baren. En basebollmatch visades.
\ \ \*
Efter en timme, ytterligare tre drinkar och en dartmatch med den före detta polacken Rudy, betalade professorn och beslutsamt fast i sitt beslut att gå hem, vinkade han vagt och gick ut.
Det var mörkt. I fjärran pulserade den dova rytmen av musik och skriken från tusentals röster. Gatan var tom, ingen trafik, och löven på de få överlevande träden mitt i betongdjungeln svajade lätt i den lätta brisen.
En underbar sen vår. Till och med luften, genomdränkt av doften från de fortfarande blommande jasminerna som växte i trädgården till den närliggande katolska kyrkan, kittlade hans ansikte med sin friskhet.
"Underbart", tänkte han än en gång. "Jag älskar våren. Jag har två veckor kvar innan nästa omgång föreläsningar börjar. Jag ska inte resa. Jag stannar i stan."
För en månad sedan hade han lyckats hitta en investerare som hjälpte honom att förverkliga sin dröm om att ha permanent videoövervakning på barncentren. Han kunde ansluta sig via internet och observera dem, kommunicera med dem, föräldrarna och personalen. Det var ovärderligt.
Denna innovation gjorde det möjligt för honom att resa mer, skapa nya kontakter och hjälpa fler barn. Systemet hade möjlighet att spela in, och den användarvänliga mjukvaran gjorde det möjligt för honom att hämta filer för ett specifikt barn under en viss period. Han hade lekt en del med detta. Det hade varit till stor hjälp i hans forskning.
Ett skrämmande ljud bröt plötsligt tystnaden. I hans huvud trängde sig det skärande ljudet av intensivt jamande och ljudet av en kamp, fräsande och brakande. Han tittade skarpt upp, följde ljudet och såg två katter slåss vilt på själva takkanten ovanför honom.
Den gamla byggnaden satt ihop med puben, och dess branta takbad bönföll om en större renovering i åratal. Djurens slagsmål orsakade ett regn av skräp som samlats i rännstenen ovanför. Nick gjorde ett ynkligt försök att skydda sig, men det var för sent.
Skräpet följdes av takpannor som föll ner. De landade med ett dovt ljud på hans huvud. Slaget fällde honom omedelbart.
Han låg utsträckt på marken, i en onaturligt vriden ställning på ena sidan. Blodet rann från hans panna, samlades i ögonhålan och rann ut på trottoaren.
"Så löjligt...!" var hans sista tanke innan han förlorade medvetandet.
KAPITEL 2
"... ensam och hårdgjord, ensam och förbannad, ensam och rädd..."
— Res dig, svin. Res dig, för fan! Res dig, annars går jag över dig.
Meningen med orden sipprade långsamt in i hans medvetande, som en välvättad svamp. De ekade i hans domnade hjärna och dämpade den rytmiska smärtan som hade tagit över hans huvud. Han kände inte sina lemmar, och kylan trängde igenom hela hans kropp. Något klibbigt och blött sög honom ner mot marken.
— Res dig, för helvete! Flytta på dig från min väg!
Han försökte öppna ögonen. Ögonlocken lydde inte. Något tungt och klibbigt hade satt sig på dem. Han försökte röra armen. Det lyckades. Han samlade all sin vilja för att få armbågarna att lyfta honom från marken och vände sig långsamt, smärtsamt, på rygg. Han strök handen över ansiktet för att ta bort tyngden från det. Blygrå låga moln var det första han såg, och sedan huvudet på en inte mindre grå oxe som böjde sig över honom.
— Kom igen, din dumbom, flytta på dig från vägen.
Han låg i en djup hjulspår fylld med klibbig lera, framför en lång vagn dragen av ett par oxar, täckt med ett smutsigt grått tyg. En mycket arg man stod på vagnens plattform och stirrade på honom med ilska i blicken.
— Jag stannade! Om jag fastnar nu, får du knuffa tills dina senor brister. Kom igen, flytta på dig!
Han kunde inte göra annat än att kravla åt sidan från oxarnas väg och vifta med handen. Djuren spände sig, motiverade av pisksnärtarna från kusken, och långsamt, med ett squelchande ljud, började vagnshjulen att rulla.
Mannen satte sig på plattformen, svepte in sig i en tung yllemantel, spottade och brydde sig inte mer om honom. Oxspannet passerade med squelchande ljud genom den leriga vägen och försvann snart bakom en krök, markerad av en inte särskilt hög klippa, omgiven av enorma tallar.
Han fortsatte att ligga stödd på armbågarna. De fina dropparna från den tunga, regnliknande dimman tvättade långsamt bort leran från hans ansikte. Kylan tog över, och han hade inte kraft nog att göra något. Han såg sig omkring. En svart, hård väg, och tio meter bort kunde han genom dimman se höga barrträd.
— Var i helvete är jag?
Hans blick gled över kroppen. Med handen kände han på den nedsmutsade skjortan och en väst av samma tyg. Han tittade på byxorna av samma material som västen. Han var spänd med ett brett, tre tum brett läderbälte med en metallspänne, och i ett läderfodral på vänster sida låg en lång jaktkniv. Han kände att stövlarna på fötterna var fyllda med vatten.
Hans blick stannade på en lerig säck av oljat grönt tyg som låg vid hans fötter. Han var förvirrad. Han försökte och med en stön lyckades han sätta sig upp. Han vred huvudet åt alla håll. Han förstod inte. Tanken, som inte stödde sig på några minnen, fick honom att stelna.
— Vem i helvete är jag?
\ \ \*
Smärtan i huvudet avtog långsamt, men hans tankar lyckades inte koncentrera sig på en enda tråd, utan hoppade ständigt i en virvel av förvirring. Han kunde inte hålla fast vid något konkret, eftersom denna känsla av osäkerhet om sin identitet förstörde allt. Han var på väg att gripas av panik när den genomträngande kylan genom de våta kläderna tvingade honom att inse att det var bättre att göra något än att sitta genomfrusen i leran.
Han reste sig. Han övervann lätt den tillfälliga yrseln. Han såg sig omkring i skogen, och det han såg ingav honom inget hopp. Detta ställe fanns definitivt inte i hans minnen. Han hittade inga minnen alls. Tomhet. Hur mycket han än försökte pressa fram något minne, lyckades han inte. Det gav honom bara en dunkande smärta i nacken. Det enda klara i hans huvud var leran, oxen och vagnen. Han kunde inte ens komma ihåg ansiktet på mannen som körde vagnen.
Hans instinkt för självbevarelse tog över. Han beslöt att det var meningslöst och onödigt att plåga sig själv med saker som han för tillfället inte hade någon kontroll över. Först måste han överleva. Han var medveten om att detta inte skulle hända om han inte gjorde något.
Han kastade säcken över axeln, övertygad om att den var hans, och satte kurs mot kröken. Han hoppades att runt klippan som reste sig där skulle han hitta något, om än litet torrare, ställe att tillbringa natten på.
Himlen mörknade. Trots den tjocka dimman som inte tillät honom att se mer än den suddiga väggen av träd längs vägen, var tecknen på att det snart skulle bli mörkt tydliga.
Till hans glädje visade sig ödet vara välvilligt, och klippan erbjöd honom det sökta skyddet. En utskjutande klippa, med utsikt över vägen, en inte särskilt stor klipphylla utgjorde ett skydd. Höjden på två till två och en halv meter gav honom möjlighet att stå rak, och djupet på cirka fyra till fem meter var mer än tillräckligt för att hålla platsen torr.
Han lutade sig mot klippkanten och tittade försiktigt in. En blick inuti lugnade honom. Det var tomt. Han var inte den första som hade strövat omkring här. Han skulle inte heller vara den första som tillbringade natten i detta bekväma gömställe. Han hittade till och med en handfull torra kvistar bredvid svärtade stenar, ordnade i en improviserad eldstad.
Det var säckens tur. Han satte sig på golvet i klipphålan och med nästan barnslig nyfikenhet och darrande av kalla fingrar öppnade han läderremmarna. Han hällde försiktigt ut innehållet på golvet.
— Låt oss se om jag kan lista ut vem jag är och vad jag gör i denna skog från det här. — Precis som allt annat, visade sig rösten som kom från hans mun vara bekant. Tanken slog honom, men bara för ett ögonblick.
Han plockade upp en liten läderpung och upptäckte till sin förvåning att den innehöll flera mynt av olika storlek och färg. De var inte bekanta för honom. På ena sidan av varje mynt fanns en avbildad manlig siluett, ganska otydlig och uppenbarligen nött av användning, och på den andra sidan en symbol som mycket liknade ett latinskt "I".
— Latinskt "I"? — Den plötsliga insikten förvånade honom.
— Vad betyder detta latinska? — Han stirrade på symbolen, koncentrerade sig på att försöka framkalla ett minne. Och han kom ihåg.
Någonstans i hans medvetande växte en tanke som formade sig till ett minne, och snart visste han att det fanns ett latinskt alfabet, även kallat latinska alfabetet, och att det var det mest använda alfabetet i världen.
Kunskapen strömmade bokstavligen in i hans huvud och översvämmade honom som en flodvåg. En liten, obetydlig symbol framkallade kunskap. På något sätt visste han att detta latinska alfabet hade sitt ursprung i det kumesiska alfabetet, en västerländsk variant av det grekiska alfabetet, som hade lånats och modifierats av etruskerna och sedan anpassats av romarna för att skriva deras latinska språk.
Han var säker på att detta alfabet användes i de flesta europeiska språk, att detta hade börjat under medeltiden. Han var inte säker på varifrån, men han visste att formen på de enskilda bokstäverna hade utvecklats över tiden, och att under åren hade små bokstäver uppstått, som inte var kända under antiken.
Han tog sig om huvudet, pressade tinningarna. Flodvågen av minnen som översvämmade honom orsakade honom bokstavligen smärta. På något sätt visste han redan att han till och med hade studerat latin på universitetet. Men han visste inte vad ett universitet var, vad medeltiden var, antiken.
— För helvete, mannen, sluta! — skrek han.
Han reste sig och stirrade ut mot vägen.
— Jag måste sakta ner, jag måste slappna av! — Han andades in djupt och andades ut högljutt. Han upprepade detta några gånger och kände hur trycket i huvudet lättade. — Det är bättre så.
Himlen hade mörknat. Dimman tjocknade och dess slöjor täckte tätt vägen. Trots att själva vägen inte var mer än tio meter från ingången till skyddet, kunde den inte längre ses. Han ryste. Kylan ökade med den annalkande natten, och de genomblöta kläderna kunde inte skydda honom från dess obevekliga omfamning. Han måste få eld på något sätt.
Med hopp återvände han till innehållet i säcken. Han måste snart ha eld. Vid första anblicken kände han igen elddonet. Ja, hans farfar hade lärt honom hur man använde det, även om det var en gammal och sedan länge föråldrad sak... Hans tankar hoppade återigen mellan de återvändande minnena. Med ansträngning rensade han sitt medvetande och koncentrerade sig på den enkla fysiska handlingen — att tända eld.
Det dröjde inte länge förrän det behagliga knastrandet från de brinnande torra kvistarna lugnade honom. Han hade utnyttjat de sista minuterna innan den ogenomträngliga mörkret, tillsammans med dimman, tog över landskapet runt omkring och samlat några nävar med grenar som fallit under de närliggande träden.
Ja, de var fuktiga av fukt, men han hoppades att om han placerade dem nära elden skulle de snart torka, och han trodde på ordspråket "Nära det torra brinner också det våta", som hans farfar ofta använde vid olika tillfällen.
Nära elden byggde han en improviserad torkställning av grenar, där han hängde sina kläder, och själv, darrande i shorts och stövlar, fortsatte han sin undersökning av säckens innehåll.
Det fanns pengar. Han visste inte vilket värde de hade eller vad han kunde köpa för dem, men han hade i alla fall pengar. Det fanns också en torr skjorta. Väl inslagen i oljat papper tillsammans med ett par strumpor hade den förblivit torr. Han behövde inte tänka länge — han tog på sig den. Han blev inte förvånad när den visade sig vara hans storlek och passade perfekt. Det viktiga i det här fallet var att den värmde honom.
Det fanns ingen mat, men han hittade en fullständig uppsättning nålar — lätt böjda. Hans minnen talade om för honom och han visste redan att nålar användes för att sy efter kirurgiska ingrepp. Han hittade också trådar, en bit mjukt vitt tyg, skuret i regelbundna kvadrater. Gasbinda! Naturligtvis, och bandage — ordet dök upp i hans medvetande.
En flaska med mörkbrun, nästan svart vätska. Efter att ha luktat på den var han säker på att det var jodtinktur. En annan flaska visade sig vara full med sprit.
I en metallask med måtten en handsbredd fanns det papperspåsar med olika örter och rötter, några finhackade, andra grovhackade, och det fanns också påsar med hela blad. Hur mycket han än funderade över vad han hade hittat, blev det mer och mer tydligt för honom att han uppenbarligen var en läkare.
På ett fint skrivet papper, vikt i fyra, som han hittade i en innerficka på säcken, stod det ett namn. Texten, som han läste utan problem, innehöll någon form av skuldebrev. Den som hade skrivit under — någon Brandon Sol, förklarade att han hade betalat läkaren Nolan Storr från Blackstone trettio och tre kopparmynt, och att han fortfarande var skyldig niohundra och sju kopparmynt för att ha botat hans hjord av kor. Sedan följde några namn, uppenbarligen på städer, och adresser med andra namn på personer som mr Storr kunde få pengarna från genom att visa detta skuldebrev.
Han stirrade in i eldens lågor och vek noggrant ihop det nyss lästa papperet.
— Nolan Storr från Blackstone. Uppenbarligen är det jag... om jag inte på något sätt har fått detta skuldebrev på annat sätt. Och jag är definitivt någon slags hästläkare.
Han log och stoppade försiktigt det hopvikta papperet i säckens ficka. Om han visste var dessa städer eller byar låg kunde han få ut pengarna. Det är bra att ha pengar.
— Okej, doktor Storr, min vän, låt oss sova. Morgonen, som min farfar brukade säga, är visare än kvällen. Kanske kommer jag ihåg mer. Uppenbarligen har någon slagit mig hårt i huvudet. Jag hoppas att jag kommer ihåg var jag bor och hur jag kommer dit.
Sömnen sänkte sig snabbt över hans utmattade kropp i det varma havet av sin egen ro, men detta gynnade inte det utmattade, minneslösa hjärnan. Han hamnade i drömmars virvlar. Några var trevliga, andra inte så mycket.
I en av dem red han med en liten grupp människor. Han fick känslan av att alla var där på grund av honom. Han var gruppens centrum och kände att de skyndade någonstans. Brådska drev honom framåt.
Någon ropade på honom. Det var en man med ett strängt ansikte och ljusa bruna ögon. I ett försök att överrösta den lätta brisen och klappret från den snabba ridturen förklarade han för honom att de inte hade vilat på en hel dag och att de måste hitta en plats att övernatta på.
Han svarade honom, och rösten som kom från hans mun lät främmande och auktoritär. De uttalade orden skar nästan. Han beordrade skarpt och torrt att de skulle hitta en plats, men skynda sig, för det fanns ingen tid att förlora. I sina tankar visste han att han hade en uppgift, och en brådskande sådan. Det visste han, men drömmen visade honom inte vad uppgiften var.
Han fortsatte att rida, försjunken i tankar. En tanketråd gick genom drömmen. Han lyckades fånga den, och den gav honom vetskapen om att han hade fått uppgiften genom ett brev som burits av en fågel. Han hade ett vagt minne av att det angav brådskande och krävde snabbhet.
Han var tydligt medveten i sin dröm om att han hade fem andra män med sig. En ung man, klädd i gröna, smala byxor och en tunika som hängde löjligt på hans spensliga kropp. I drömmens dimma visste han att denne red bredvid honom på en brun hingst, han hade valt den åt honom.
Den unge mannen hade svept in sig i en grå mantel i ett försök att skydda sig från den stigande kvällsdimman. Hans ansikte hade nyligen ställts inför problemet "gles skäggväxt" och var fullt av finnar. Han såg nervös ut och petade på finnarna. Hans namn dök upp i drömmen — Jakob. Han var hans tjänare.
Han visste att de andra fyra männen var hans vakter. Deras blanka, lätta rustningar, mörka av dimmans droppar, såg inte så imponerande ut som i solskenet, men männen var starka och härdade krigare. Deras grå mantlar fick dem att se spöklika ut i dimman och i drömmen. Han kunde inte se deras ansikten. Han visste att de hade tillhandahållits honom av Kroppsakademin.