Prologo
Da più di mezz'ora gli occhi del bambino non si erano staccati dal candore del foglio posto davanti a lui. I muscoli del viso non avevano mostrato alcun cambiamento. Il bambino era caduto in uno stato di estrema concentrazione.
Lo sguardo scivolava dolcemente lungo i bordi del foglio, si fermava per un minuto verso il centro, per poi riprendere quel percorso apparentemente infinito lungo il margine. Il corpo infantile, all'apparenza rilassato, rimaneva immobile. Sedeva su una piccola sedia, davanti a un tavolino, in una stanza bellamente decorata dai bambini.
Sul pavimento, in disordine, erano sparsi giocattoli di ogni tipo, abbandonati da bambini che evidentemente si erano allontanati in gran fretta.
Nella stanza il bambino era solo, ma dietro il monitor della telecamera che lo sorvegliava, in un altro edificio, lontano, un uomo sulla trentina non gli toglieva gli occhi di dosso.
Come sempre, ogni volta la stessa cosa. Solo gli occhi! — pensò l'uomo strofinandosi gli occhi stanchi. Nella stanza, lontano da lui, una musica sommessa continuava a fluire accanto alle orecchie del bambino, ma il genio di Mozart non lo sfiorava. Almeno, non lo dava a vedere.
Che fosse intenzionale o meno, il pensiero che proprio Mozart avesse sofferto dello stesso disturbo dello sviluppo sociale, che influenzava lo sviluppo del cervello e di conseguenza il comportamento, fece trasalire l'uomo nella stanza lontana. Questo lo aiutò a scuotersi dalla contemplazione che lo stava possedendo.
I suoi pensieri, evidentemente provocati dalla musica e dal bambino seduto, scivolarono inconsapevolmente verso gli anni universitari. I ricordi di una lezione da tempo dimenticata emersero, vividi come se fossero appena stati vissuti.
L'aula dell'università, i sedili disposti ad anfiteatro e il professore. Uno dei suoi preferiti che, con la sua tipica noncuranza, spiegava come Mozart avesse espressioni facciali ripetitive. Raccontava come queste spaventassero chi gli stava intorno, che il grande compositore avesse bisogno di muovere costantemente mani e piedi. Anche il suo udito era ipersensibile.
Il professore sosteneva che, analizzando la corrispondenza tra il geniale compositore e la sua famiglia, gli storici avevano compreso che quando si annoiava, il compositore iniziava a saltare sopra tavoli e sedie, a emettere suoni guaiti e a fare capriole.
Ah, Professore, Professore, se almeno anche Slav fosse così, almeno con manifestazioni simili. Così avrei un qualche modo di comunicare con lui. Ora, a meno che non mi inventi qualcos'altro, posso solo osservarlo.
Per lui era più che chiaro che gli autistici vivevano in un mondo proprio. La diagnosi che aveva fatto un anno prima a Slav Weber si confermava con ogni giorno che passava. Disturbo generalizzato dello sviluppo dello spettro autistico.
Nel piccolo Slav si osservavano anche sintomi clinici simili all'autismo, che costituivano la base della Sindrome di Asperger — un altro disturbo dello spettro autistico.
Nel tentativo di raggiungere il ragazzo, aveva raccomandato al suo tutore di iscriverlo al gruppo di lavoro con bambini autistici. Questo era successo un anno fa. Da allora il piccolo gruppo di cinque bambini era cresciuto e ora sotto la sua osservazione si trovavano quindici piccoli tra i 6 e i 12 anni.
C'era anche un altro gruppo che si riuniva nella parte centrale della città, in un'ala di un edificio generosamente concesso in uso dal comune. Lì venivano gli adolescenti. Il gruppo era frequentato da una decina di ragazzi e ragazze di età compresa tra i 14 e i 18 anni.
Un'età fondamentalmente difficile, ma non per loro. Silenziosi e chiusi in se stessi, ognuno con la propria genialità nascosta sotto strati di distacco.
I dodici anni di lavoro con i bambini e la loro diagnosi gli avevano insegnato a non dimenticare tre parole: pazienza, pazienza, pazienza.
Cercava di vedere l'autismo nei bambini più come una capacità diversa che come un handicap. Durante le conversazioni con le decine di genitori preoccupati e sofferenti, insegnava loro a trascurare i difetti che notavano e a vedere i doni con cui l'autismo aveva dotato i loro figli.
Un compito difficile, ma in questo modo pensava di infondere una qualche sicurezza o persino forza nelle persone.
CAPITOLO 1
“... ed era tempo di svago, ma nell'oscurità in agguato...”
Nella stanza di Slav entrò un'educatrice. Non era più necessario osservarlo e spense il monitor. Si sentiva stanco. Stirò gli arti intorpiditi e con un movimento fluido si alzò dalla sedia. La giornata lo aveva distrutto, e ormai era notte.
Mise in ordine, per quanto possibile, il caos sulla sua scrivania e, con ferma convinzione che fosse proprio ciò di cui aveva bisogno, si diresse verso il pub che frequentava regolarmente all'angolo, a destra dell'ingresso della clinica. Il quartiere ingrigito, dove un anno prima aveva affittato il suo studio, rimaneva distante dalla lucida tensione della città frenetica. Questo gli piaceva.
Sebbene i suoi pazienti non disponessero di mezzi sufficienti da garantirgli lo sfarzo degno di un famoso psichiatra, ciò che aveva gli bastava. Il suo conto in banca si riempiva comunque grazie alle case editrici sollecite che facevano a gara per i diritti di ogni suo nuovo libro. I cicli di conferenze tenuti in tutto il paese non gli impedivano di occuparsi dei bambini. Questa era la sua passione, il suo dovere, al quale si era completamente dedicato.
La sua sorellina soffriva di questo disturbo della coscienza. L'amore per lei non era diminuito con gli anni, anche se ormai non c'era più. Era morta in tenera età in un assurdo incidente. L'aveva investita un furgone pieno di merce durante una manovra in retromarcia. Né lei né l'autista capirono cosa stava succedendo.
Era accovacciata dietro il furgone e contava sull'asfalto della piccola strada chiusa le perle sparse dalla sua collana rotta. Le aveva regalato lui quella collana di piccole perle blu. A lei, alla sua sorellina, che amava tanto contare. Contava tutto e non si fermava finché non si addormentava.
Si era così rallegrata quando lui gliela aveva messa intorno al suo delicato collo. Aveva persino sorriso. Allora, per una frazione di secondo, aveva alzato lo sguardo e lo aveva guardato negli occhi. Qualcosa di così raro che il ricordo dei suoi occhi di un blu intenso e del leggero sorriso si era impresso profondamente nella sua coscienza.
Amava questo pub. Il rivestimento in legno gli conferiva una certa autenticità. L'odore di bourbon e tabacco in combinazione con la sommessa musica irlandese lo rilassava istantaneamente. Il barista, un tipo con una folta barba, molti tatuaggi e muscoli che superavano i cinquanta, si alzò e, senza aspettare l'ordine, gli versò tre dita di whisky in un bicchiere profondo.
Naturalmente, sapeva cosa avrebbe bevuto e come lo beveva. Tutti i clienti abituali dovevano ricevere l'attenzione che meritavano, e il barista, come rispettabile oste di tradizione familiare, conosceva il suo mestiere.
— Bella serata, Professore! — Fece scivolare leggermente il bicchiere e vi pose accanto una piccola ciotola di frutta secca. Qui tutti si rivolgevano a lui con il suo titolo. Sì, era professore alla Columbia University, ma questo si era saputo qui solo quando avevano trasmesso una sua intervista sulla televisione locale.
Fino a quel momento era semplicemente Nick. Dopo non riuscì a recuperare il semplice "Nick". Il suo status era cambiato, upgradato a "Professore". Si era persino firmato su un tovagliolo che il proprietario, lo stesso barista, aveva attaccato dietro il bancone. Lì, accuratamente appuntati, troneggiavano diverse decine di simili autografi di clienti che, in un modo o nell'altro, si erano guadagnati quest'onore.
— Ciao, Norman, oggi è molto vuoto.
Il barista lanciò un'occhiata pigra in diagonale attraverso la sala, si fermò un momento sul bersaglio per le freccette, sul quale si stavano accanendo Mac e Rudy già brilli, parte della clientela abituale. Fece l'occhiolino all'uomo anziano con il cappello da cowboy seduto nel separé in fondo e sputò nel secchio dietro il bancone.
— Mmmsiiii, c'è qualche concerto allo stadio. Poi verranno qui a finire di ubriacarsi.
— Capisco. Beh, almeno potrò bermi qualcosa in pace. – Nick appoggiò i gomiti sul bancone, tenendo il bicchiere con una mano.
— Sei distrutto. — Osservò il barista dopo averlo squadrato criticamente. — Sono i tuoi piccoli protetti o qualche vedova noiosa con problemi ad accettare che suo marito era un idiota per morire così giovane?
— Per la centesima volta ti dico che non sono uno psicoanalista, io non...
— Lo so, lo so, sto scherzando, dai!
Norman prese la bottiglia da cui gli aveva versato e si riempì un bicchiere.
— Senti, Professore, un tipo elegante ha chiesto di te. Sembrava un po' perso, ma per bene, e io gli ho detto dov'è il tuo studio. Mi ha chiesto se vieni qui e io, stupido idiota, gli ho detto, al tipo elegante intendo, che ti fai vedere ogni tanto.
— Quando è successo? – Non che gli interessasse. Spesso lo visitavano persone con problemi, convinte che, dato che scriveva su temi legati alla psichiatria, potesse analizzarli e aiutarli a risolvere i loro problemi. La gente raramente faceva distinzione tra psichiatria e psicologia, per non parlare della psicoanalisi.
— Beh... oggi, un'ora o due fa. Si è aggirato un po', ha bevuto una cola e poi è sfrecciato giù per la strada.
— Affari suoi, non è venuto in ufficio.
— Dai, ti lascio a bere in pace. Se ne vuoi ancora, fai solo un cenno. — Si voltò e fissò lo sguardo sullo schermo del televisore dall'altra parte del bancone. Trasmettevano qualche partita di baseball.
\ \ \*
Dopo un'ora, altri tre drink e una partita a freccette con l'ex polacco Rudy, il professore pagò e, fermamente deciso a tornare a casa, fece un cenno vago con la mano e uscì.
Era buio. In lontananza pulsavano sommessamente il ritmo sordo della musica e l'ululato di migliaia di voci. La strada era vuota, non c'era traffico, e le foglie dei pochi alberi sopravvissuti tra il cemento ondeggiavano pigramente nella brezza leggera.
Primavera tarda stupefacente. Perfino l'aria, impregnata del profumo del gelsomino ancora in fiore che cresceva nel cortile della chiesa cattolica vicina, gli accarezzava il viso con la sua freschezza.
Meraviglioso — Pensò per l'ennesima volta. — Amo la primavera. Ho ancora due settimane prima che inizi il prossimo ciclo di lezioni. Non viaggerò. Resterò in città.
Un mese prima era riuscito a trovare un investitore, con il cui aiuto aveva realizzato il suo sogno di avere una videosorveglianza permanente sui centri per il lavoro con i bambini. Poteva connettersi via internet e osservarli, comunicare con loro, così come con i genitori e il personale. Era inestimabile.
L'innovazione gli aveva permesso di viaggiare di più, stabilire nuovi contatti e aiutare più bambini. Il sistema aveva la possibilità di registrare, e il software conveniente gli permetteva di richiamare i file per un bambino specifico e per un periodo specifico. Ci aveva giocato parecchio. Gli aveva fornito un aiuto inestimabile nelle ricerche.
Un rumore spaventoso riempì improvvisamente il silenzio. Nella sua testa irruppe il suono lacerante di miagolii feroci e il rumore di una lotta, sibili e fracasso. Alzò bruscamente lo sguardo, seguendo il suono, e vide due gatti che combattevano furiosamente sul bordo stesso della grondaia sopra di lui.
Il vecchio edificio era attaccato al pub, e il suo ripido tetto implorava una ristrutturazione completa da anni. La lotta degli animali provocò una cascata di rifiuti accumulatisi nelle grondaie sopra. Nick fece un patetico tentativo di proteggersi, ma era troppo tardi.
I rifiuti furono seguiti da tegole che volavano giù. Si abbatterono con un suono sordo sulla sua testa. Il colpo lo fece cadere istantaneamente.
Giaceva disteso a terra, in una posizione innaturalmente contorta su un fianco. Il sangue gli colava dalla fronte, si raccoglieva nell'orbita dell'occhio e traboccava sul marciapiede.
Che assurdo...! — Fu l'ultimo pensiero che riempì la sua coscienza, un momento prima di perdere i sensi.
CAPITOLO 2
„... e solo e infangato e misero, solitario e impaurito...“
— Alzati, porco. Alzati, maledizione! Alzati o ti passo sopra.
Il significato delle parole si assorbiva lentamente nella sua coscienza, come in una spugna ben imbevuta. Rimbombavano nel suo cervello intorpidito e coprivano il dolore ritmico che aveva invaso la sua testa. Non sentiva gli arti, e il freddo penetrava tutto il suo corpo. Qualcosa di appiccicoso e bagnato lo risucchiava verso terra.
— Alzati, dannazione! Togliti dalla mia strada!
Provò ad aprire gli occhi. Le palpebre non obbedirono. Qualcosa di pesante e appiccicoso si era stabilito su di esse. Tentò di muovere il braccio. Ci riuscì. Impiegò tutta la sua volontà per far sì che i gomiti lo staccassero da terra e lentamente, costando uno sforzo terribile, si girò. Si sdraiò sulla schiena. Passò il palmo sul viso per togliere il peso da esso. Nuvole basse grigio piombo furono la prima cosa che vide, e poi la testa del bue non meno grigio, china su di lui.
— Dai, uomo, togliti dalla strada.
Giaceva in un profondo solco pieno di fango appiccicoso, davanti a un lungo carro trainato da una coppia di buoi, coperto da un telo grigio unto. Un uomo molto arrabbiato stava in piedi sul sedile e lo guardava con occhi feroci.
— Mi sono fermato! Se ora mi impantano, spingerai finché non ti si spezzano i tendini. Dai, togliti dalla strada!
Non riuscì a fare altro che strisciare di lato dalla strada dei buoi e fare un cenno con la mano. Gli animali si tesero, motivati dal pungolo con cui il carrettiere li punzecchiò e lentamente, con un suono viscido, le ruote del carro iniziarono a girare.
L'uomo si sedette sul sedile, si avvolse in un pesante mantello di lana, sputò e non gli prestò più attenzione. Il tiro di buoi lo superò con suoni viscidi di fango spinto e presto scomparve dietro una curva, segnata da una cresta rocciosa non molto alta, tra enormi pini.
Continuava a giacere appoggiato sui gomiti. Le piccole gocce della pesante nebbia simile a pioggia lentamente lavavano il fango dal suo viso. Il freddo lo dominava, e le forze non gli bastavano per fare qualsiasi cosa. Si guardò intorno. Una strada nera fangosa, e a una decina di metri da lui attraverso la nebbia si vedevano alti alberi di conifere.
— Dove diavolo sono? Lo sguardo scivolò lungo il suo corpo. Con la mano tastò la camicia infangata e il gilè di lana che la copriva. Osservò i pantaloni dello stesso tessuto del gilè. Era stretto da una cintura di cuoio larga tre dita con una fibbia metallica, e in un fodero di pelle sul fianco sinistro riposava un lungo coltello da caccia. Sentiva gli stivali pieni d'acqua.
Lo sguardo si fermò su una sacca di tela cerata verde coperta di fango che giaceva ai suoi piedi. Era perplesso. Provò e con un gemito riuscì a mettersi seduto. Girò la testa in tutte le direzioni. Non capiva. Il pensiero, privo di ricordi, lo paralizzò.
— Chi diavolo sono io?
\ \ \*
Il dolore alla testa si attenuava gradualmente, ma i pensieri non riuscivano a concentrarsi in un unico filo, saltando invece in un vagare continuo. Non poteva aggrapparsi a nulla di concreto, perché quella sensazione d'incertezza sulla propria identità faceva crollare tutto. Stava per essere sopraffatto dal panico quando il freddo penetrante attraverso i vestiti bagnati lo costrinse a decidere che era meglio fare qualcosa piuttosto che rimanere seduto intirizzito nel fango.
Si alzò. Superò con facilità il momentaneo capogiro. Scrutò il bosco e quello che vide non gli infuse alcuna speranza. Quel luogo non figurava decisamente nei suoi ricordi. Non trovava proprio ricordi. Vuoto. Per quanto cercasse di far emergere un qualsiasi ricordo, non ci riusciva. Questo gli procurò solo un sordo dolore alla nuca. Le uniche cose chiare nella sua mente erano il fango, il bue e il carro. Non riusciva nemmeno a ricordare il volto dell'uomo che guidava il carro.
L'istinto di sopravvivenza prevalse. Decise che era inutile e senza senso tormentarsi per cose sulle quali al momento non aveva alcun potere. Prima doveva sopravvivere. Era perfettamente consapevole che questo non sarebbe successo se non avesse fatto qualcosa.
Si mise la sacca in spalla, decidendo che fosse sua, e si diresse verso la curva. Sperava di trovare intorno alla roccia che si ergeva lì un posto, anche se piccolo, più asciutto per passare la notte.
Il cielo si oscurava. Nonostante la nebbia che si stendeva impedendo di vedere altro che l'indistinta parete di alberi intorno alla strada, i segni che presto sarebbe calato il buio erano evidenti.
Per sua fortuna il destino si rivelò benevolo e la roccia gli offrì il riparo cercato. Sporgente sul terreno, con vista sulla strada, una cornice rocciosa non troppo grande delineava un rifugio. L'altezza di due metri - due metri e mezzo gli permetteva di stare in piedi, e la profondità di circa quattro-cinque metri era più che sufficiente a mantenere il posto asciutto.
Si appoggiò al bordo della roccia e guardò attentamente dentro. Un'occhiata all'interno lo tranquillizzò. Era vuoto. Non era il primo che aveva vagato nei dintorni. E non sarebbe stato il primo a passare la notte in un riparo così comodo. Trovò persino un fascio di rametti secchi accanto a pietre annerite dalla fuliggine, disposte in un focolare improvvisato.
Era il momento della sacca. Si sedette sul pavimento della cavità rocciosa e con curiosità quasi infantile e dita tremanti dal freddo sciolse i lacci di cuoio. Versò con attenzione il contenuto sul pavimento.
— Vediamo se da questa roba riuscirò a capire chi sono e cosa ci faccio in questo bosco. – Come tutto il resto, anche la voce uscita dalla sua bocca gli risultò familiare. Il pensiero lo colpì, ma solo per un momento.
Sollevò una piccola borsa di pelle e con sorpresa constatò che conteneva alcune monete di diverse dimensioni e colori. Non le riconosceva. Su un lato di ciascuna c'era raffigurata una silhouette maschile, piuttosto poco chiara e evidentemente consumata dall'uso, e sull'altro lato un simbolo molto simile a una "I" latina.
— Una "I" latina? — L'improvvisa intuizione lo sorprese.
— Cosa significa questo latino? — Fissò il simbolo, concentrandosi nel tentativo di provocare un ricordo. E ricordò.
Da qualche parte nella sua coscienza nacque un pensiero che si formò come un ricordo e presto sapeva già che esisteva l'alfabeto latino, chiamato anche latino, e che era il sistema di scrittura alfabetico più utilizzato al mondo.
La conoscenza letteralmente irruppe nella sua testa e lo inondò come un'alluvione. Un semplice segno aveva provocato la conoscenza. In qualche modo sapeva che questo alfabeto latino era nato sulla base dell'alfabeto di Cuma, una variante occidentale del greco, che era stato preso e modificato dagli etruschi, e poi adattato dai romani per scrivere la loro lingua latina.
Era sicuro che questo alfabeto fosse usato nella maggior parte delle lingue europee, che questo era iniziato nel Medioevo. Non era sicuro da dove, ma sapeva che la forma delle singole lettere si era evoluta nel tempo, con lo sviluppo nel corso degli anni delle lettere minuscole, che non erano note nell'antichità.
Si prese la testa tra le mani, premendo le tempie. Il diluvio di ricordi di conoscenze che lo inondava gli causava letteralmente dolore. In qualche modo ora sapeva persino di aver studiato latino all'università. Ma non sapeva cosa fosse un'università, cosa fosse il medioevo, l'antichità.
— Al diavolo, fermati! — Gridò.
Si alzò e fissò la strada.
— Devo rallentare, devo rilassarmi! — Inspirò profondamente ed espirò rumorosamente. Ripeté questo alcune volte e sentì allentarsi la pressione nella testa. — Così va meglio.
Il cielo si era oscurato. La nebbia si addensava e le sue onde coprivano densamente la strada. Sebbene la strada stessa non fosse a più di una decina di metri dall'ingresso del riparo, non era più visibile. Rabbrividì. Il freddo s'intensificava con l'avanzare della notte, e i vestiti fradici non potevano proteggerlo dal suo inesorabile abbraccio. Doveva in qualche modo accendere un fuoco.
Con speranza tornò al contenuto della sacca. Doveva avere presto un fuoco. Al primo sguardo riconobbe l'acciarino. Sì, suo nonno gli aveva insegnato come usarlo, anche se era un oggetto vecchio e da tempo in disuso... I suoi pensieri ricominciarono a saltare tra i ricordi che tornavano. Con sforzo liberò la mente e si concentrò sulla semplice azione fisica — accendere un fuoco.
Non molto dopo, il piacevole crepitio dei rametti secchi che bruciavano lo tranquillizzò. Aveva approfittato degli ultimi minuti prima che il buio impenetrabile, in collaborazione con la nebbia, s'impossessasse del paesaggio circostante e aveva raccolto alcune bracciate di rami caduti sotto gli alberi vicini.
Sì, erano impregnati di umidità, ma sperava che mettendoli vicino al fuoco si sarebbero asciugati rapidamente, e credeva nel proverbio "Insieme al secco brucia anche il bagnato", che suo nonno usava spesso in varie occasioni.
Vicino al fuoco improvvisò con i rami uno stenditoio, sul quale appese i suoi vestiti, e lui stesso, tremante in pantaloncini e stivali, continuò la sua esplorazione del contenuto della sacca.
C'erano soldi. Non sapeva che valore avessero e cosa potesse permettersi con essi, ma comunque c'erano dei soldi. C'era anche una camicia asciutta. Ben avvolta in carta cerata insieme a un paio di calzini, si era mantenuta asciutta. Non dovette pensarci a lungo — la indossò. Non si sorprese quando risultò essere della sua taglia e gli calzò perfettamente. L'importante in quel momento era che lo riscaldava.
Cibo non ce n'era, ma trovò un set completo di aghi — leggermente ricurvi. I ricordi gli parlarono servizievoli e già sapeva che gli aghi servivano per suturare dopo interventi chirurgici. Trovò anche fili, un po' di tessuto bianco morbido, tagliato in quadrati regolari. Garze! Naturalmente, e bende — la parola emerse nella sua coscienza.
Una bottiglia con un liquido marrone scuro, quasi nero. Dopo averlo annusato, era già sicuro che fosse tintura di iodio. Un'altra bottiglia risultò piena di alcol.
In una scatola metallica grande una spanna per una spanna erano stipati sacchetti di carta con diverse erbe e radici, alcune tritate finemente, altre più grossolanamente, e c'erano anche sacchetti con foglie intere. Per quanto riflettesse su ciò che aveva trovato, gli diventava più che chiaro che evidentemente era un guaritore.
Su un foglio scritto in piccolo, piegato in quattro, che scoprì in una tasca interna della sacca, era annotato anche un nome. Il testo, che decifrò senza alcun problema, conteneva una qualche polizza. Il firmatario in calce — un certo Brandon Sol, dichiarava di aver pagato al guaritore Nolan Storrer di Blackstone trentatré monete di rame, e che gli doveva ancora novecentosette monete di rame per aver curato il suo branco di mucche. Poi c'erano scritti alcuni nomi, evidentemente di città, e indicati indirizzi con altri nomi di persone, dai quali il sig. Storrer poteva ricevere i soldi presentando questa polizza.
Fissò le fiamme del fuoco mentre piegava con attenzione il foglio appena letto.
— Nolan Storrer di Blackstone. Evidentemente sono io... a meno che non sia entrato in possesso di questa polizza in qualche altro modo. E sicuramente sono una specie di dottore di cavalli.
Sorrise e ripose con attenzione il foglio piegato nella tasca della sacca. Se avesse saputo dove fossero queste città o villaggi avrebbe potuto riscuoterlo. È bene avere del denaro a disposizione.
— Bene, Dottor Storrer, amico mio, dormiamo un po'. Il mattino, come diceva mio nonno, è più saggio della sera. E magari riuscirò anche a ricordare di più. Evidentemente qualcuno mi ha colpito forte in testa. Speriamo che mi ricordi almeno dove vivo e come arrivarci.
Il sonno immerse rapidamente il suo corpo stanco nel caldo lago del suo riposo, ma questo non riuscì al cervello svuotato dai ricordi. Esso cadde nei vortici dei sogni. Alcuni erano piacevoli, altri non tanto.
In uno di essi cavalcava con un piccolo gruppo di persone. Si impose la sensazione che tutti loro fossero lì per lui. Era il centro del gruppo e sentiva che avevano fretta di andare da qualche parte. Un'urgenza lo spingeva ad andare avanti.
Qualcuno gli gridò. Era un uomo dal viso severo e chiari occhi castano chiaro. Nel tentativo di sovrastare la leggera brezza e il rumore della cavalcata veloce, gli spiegò che non si erano riposati tutto il giorno e dovevano trovare un posto dove passare la notte.
Gli rispose, e la voce che uscì dalla sua bocca gli sembrò estranea e autoritaria. Le parole pronunciate sembravano taglienti. Ordinò bruscamente e secco di trovare un posto, ma di fare in fretta, perché non c'era tempo. Nei suoi pensieri sapeva di avere un compito e pure urgente. Questo lo sapeva, ma il sogno non gli mostrò quale fosse il compito.
Continuò a cavalcare, immerso nei pensieri. Un filo di pensiero attraversò il sogno. Riuscì ad afferrarlo e questo gli portò la conoscenza di aver ricevuto il compito con una lettera, consegnata da un uccello. Aveva un vago ricordo che in essa si indicava l'urgenza e si richiedeva velocità.
Era chiaramente consapevole nel suo sogno che con lui c'erano altri cinque uomini. Un giovane, vestito con pantaloni verdi stretti e una tunica che pendeva in modo buffo sul suo corpo magro. Nella nebbia del sogno sapeva che cavalcava accanto a lui su uno stallone marrone, glielo aveva scelto lui.
Il giovane si era avvolto in un mantello grigio nel tentativo di proteggersi dalla nebbia serale che si alzava. Il suo viso si era da poco scontrato con il problema della "rada barba adolescenziale" ed era tutto coperto di brufoli. Sembrava nervoso e si grattava i brufoli. Il suo nome emerse nel sogno – Jakob. Era il suo servitore.
Sapeva che gli altri quattro uomini erano le sue guardie. Le loro lucenti armature leggere, scurite dalle goccioline di nebbia grigia, non sembravano così imponenti come al sole, ma gli uomini erano robusti e guerrieri temprati. I loro mantelli grigi li facevano sembrare spettrali nella nebbia e nel sogno. Non riusciva a vedere i loro volti. Sapeva che gli erano stati forniti dall'Accademia del corpo.