- 1 -
El salón del trono del Hinode Teikoku no se erigió para albergar disputas. Se forjó para silenciarlas.
Rami permanecía de pie en el centro, bajo la bóveda de piedra negra y pan de oro. Doce columnas se alzaban como un bosque petrificado, y entre ellas colgaban los estandartes de las provincias: seda teñida con los colores de cientos de mundos, conquistados o anexados a lo largo de los siglos. Al fondo, sobre el elevado estrado, estaba sentado su padre. El emperador Kenshin Tokanawa no llevaba armadura de combate esta mañana. Vestía el blanco de luto de un soberano que cuenta a sus muertos.
Ochocientos setenta y cuatro.
Rami conocía la cifra hasta la última unidad. La había acarreado desde el puente del «Sol Naciente» hasta allí, como se lleva una piedra en el bolsillo: para recordar cuánto pesa.
—Victoria —pronunció Lord Sato, y la palabra en su boca sonó como una acusación. El anciano aristócrata dio un paso al frente, mesándose la cuidada barba—. Lo llamamos victoria, Su Majestad. Pero que el Consejo recuerde el precio. Siete naves. Casi novecientos hombres. El treinta por ciento de la capacidad de combate de toda la flota, reducido a cenizas en una sola mañana. Si esto es una victoria, temo la siguiente.
Un murmullo de aprobación recorrió a los consejeros. Rami no se volvió. Había aprendido que dirigir la mirada a los que susurran les otorga una importancia que no poseen.
—El enemigo perdió el doble —señaló ella con serenidad.
—El enemigo puede permitirse tales pérdidas. —Esta voz era nueva. El general Misotishi emergió de detrás de Sato, lastrado por sus fastuosos ropajes. Cada pliegue de sus vestiduras costaba lo mismo que la manutención mensual de los técnicos que habían restaurado los cascos carbonizados de las naves—. El Shogun Koriyama lleva quince años al mando de los sectores fronterizos. Construye una flota en tres astilleros mientras nosotros formamos comités. Y tras él están los daimyos: Nagata en la frontera, Yamashita en el Anillo y decenas más que aún simulan neutralidad. Pregunto al Consejo: ¿es sensato provocar a un hombre así enviando a una niña en su contra?
Ahí estaba la palabra. Niña. Rami había dejado de inmutarse al escucharla más o menos en torno a la tercera batalla.
—Fue sensato —intervino ella—, cuando la niña salvó tres sistemas que este Consejo ya había dado por perdidos.
—Silencio.
La voz de Kenshin no fue fuerte. Tampoco le hacía falta. Cayó sobre la sala como la tapa de un ataúd, y esta obedeció.
El emperador se puso de pie. Descendió por los peldaños del estrado; despacio, porque el poder que surca el rostro tampoco perdona las rodillas. Se detuvo frente al Consejo, y su hija se mantuvo a su lado izquierdo.
—El general Misotishi pregunta si es sensato irritar a Koriyama. —Kenshin dejó que el nombre quedara suspendido en el aire—. Koriyama lleva quince años irritado, general. Se irritó cuando alzó sus estandartes sobre sectores que habían jurado lealtad a este trono. Se irritó cuando se autoproclamó shogun sin haber recibido aquí el título. Nosotros no lo provocamos. Nosotros llegamos tarde para detenerlo.
Misotishi inclinó la cabeza, pero no lo suficiente como para ocultar la tensión en la mandíbula.
—Existe una cuestión más trascendental que la prudencia —prosiguió Kenshin—. La cuestión de la legitimidad. Koriyama libra la guerra como shogun: con un ejército, una flota y sus vasallos. ¿Y quién le responde? ¿El emperador? —Negó con la cabeza—. El emperador reina. El emperador no puede ocupar el trono y, al mismo tiempo, comandar cada escuadrón en cientos de sistemas. Y mientras el trono calla en el campo de batalla, cada soldado, cada daimyo y cada mundo indeciso solo ve una cosa: un shogun con una espada y un emperador con una corona que no desciende a la arena del combate. Esa es la guerra que Koriyama está ganando, incluso antes de haber disparado un solo torpedo. La guerra por quién ostenta el mando.
El consejero Hirose se movió. El hombre de más edad de la sala —quien había sobrevivido a tres emperadores y era confidente de un cuarto— alzó la mano con la lenta parsimonia de aquel a quien se le permite hablar sin aguardar su turno.
—Su Majestad describe una enfermedad tan antigua como el Imperio —pronunció—. Y un remedio igual de ancestral. Cuando la Casa Arakawa se alzó en rebelión durante la Segunda Expansión, el emperador Tenji no descendió del trono. Nombró a un regente de los ejércitos —la voz de la corona entre los estandartes de guerra— para que el acero del rebelde no fuera el único que tuviera un nombre. El regente no gobernaba provincias. No recaudaba impuestos. No se sentaba en esta silla. Comandaba la guerra en nombre del soberano. Arakawa cayó en dos años.
—Un precedente —murmuró Sato—. Los precedentes son armas de doble filo. Un regente de los ejércitos es solo un shogun con otro nombre. ¿Vamos a entregar a una sola persona todo el poderío militar del Imperio?
—No a una sola persona —dijo Kenshin—. A la sangre de este trono.
Esta vez, la quietud fue distinta. Era el silencio de hombres inmersos en cálculos complejos.
Rami lo comprendió todo antes incluso de que su padre la mirara.
Tras la sesión, la mandó llamar a la pequeña sala de audiencias situada tras el salón del trono; el lugar donde los emperadores deliberaban cuando no deseaban que un centenar de oídos captara sus dudas. Aquí, las paredes estaban desnudas. La única ventana daba a los jardines, trazados con la estricta geometría que su padre apreciaba: en aquel palacio, hasta la naturaleza estaba obligada a guardar formación.
Kenjiro se quedó en el umbral. Su hombro izquierdo seguía vendado tras la batalla; no se sentó, no se apoyó, sino que permaneció de pie con esa inmovilidad que delataba que no se le escapaba ni el más mínimo detalle.
—¿Lo sabías? —preguntó Rami.
—Lo decidí anoche. —Kenshin se acercó a la ventana—. Hirose encontró el precedente legal esta mañana. El resto fue teatro ante el Consejo.
—Deben creer que son cómplices de una decisión que ya ha sido tomada.
¿Y yo? ¿Acaso yo participé?
Él se volvió. Por un instante, la máscara del soberano se desvaneció, reemplazada por el rostro de un padre que ve, a la vez, al bebé que acunaba y al comandante que acababa de enterrar a novecientos hombres.
—Tú cargarás con este peso, Rami. No yo. Por eso tienes derecho a negarte antes de que lo anuncie ante un centenar de testigos —cruzó las manos a la espalda—. Regente de los ejércitos. Mi voz allí donde la corona no puede estar presente. Comandarás la flota, la defensa, la guerra contra Koriyama y contra cualquiera que le sirva. Ostentarás la autoridad del trono dentro de esos límites, y única y exclusivamente en ellos. No gobernarás provincias. No tocarás el tesoro. No pisarás el estrado frente al trono mientras yo respire —su voz bajó de tono—. Y cuando la guerra acabe, devolverás el poder que te confío. Todo. ¿Entiendes por qué te lo digo ahora y no más tarde?
—Porque después será demasiado tarde para negarme.
—Porque después puede que no quieras devolverlo. —La miraba sin reproche, con la lúcida fatiga del hombre que conoce el sabor de la grandeza—. He visto a hombres buenos entrar en conflictos como siervos del deber y salir enamorados de su propia indispensabilidad. Tienes diecisiete años. Te entrego un ejército. Eso es veneno, Rami, incluso cuando se administra como medicina.
Ella le sostuvo la mirada.
—¿Entonces por qué?
—Porque la alternativa es observar cómo una muchacha de diecisiete años salva tres sistemas estelares, para que el Consejo le confisque la nave a la mañana siguiente —algo gélido cruzó por su rostro durante un segundo, como una corriente de aire bajo una puerta cerrada—. El orden tiene un precio, hija mía. Llegará el día en que tendrás que elegir entre la compasión y la estabilidad, y ese día hará que te odies a ti misma. Pero el Imperio sobrevive porque alguien toma esa decisión. Hoy, te elijo a ti. No porque estés preparada. Sino porque eres la única a quien puedo confiarle las espadas sin temor a dónde las dirigirá.
Rami guardó silencio. En sus palabras latía un amor envuelto en algo más duro que el acero, y ella aún no sabía cómo desentrañarlo.
—El sello que te entregué en secreto —dijo Kenshin—. ¿Lo llevas contigo?
Rami extrajo de los pliegues de su túnica un objeto envuelto en seda oscura. Lo desenvolvió. Sobre la palma de su mano descansaba un sello de obsidiana negra con el grabado de un dragón mordiéndose la cola: el símbolo de Kenshin I, el fundador de la dinastía. Se lo había mostrado a unos pocos, de uno en uno, a puerta cerrada. La piedra fría le recordaba el tacto del general Hojo y de aquellos veteranos que habían creído en una chica de diecisiete años solo porque a sus espaldas se erguía aquel dragón.
—Hasta ahora era un susurro —prosiguió Kenshin—. Una señal para un puñado de personas de que la mano detrás de ti era la mía. Mañana, el secreto se desvelará. El mismo dragón respaldará abiertamente cada una de tus órdenes. Úsalo con moderación. Empleado en el lugar equivocado, me incrimina a mí. Empleado correctamente, convierte a una princesa en la voz de una historia milenaria.
La obsidiana en su palma pesaba; fría y maciza, como si se hubiera vuelto más densa desde la última vez.
—Mañana te arrodillarás ante el Consejo como la heredera —pronunció Kenshin— y te alzarás como la regente. Esta noche todavía eres solo mi hija. Aprovéchalo. No tendrás muchas noches como esta.
Kenjiro la alcanzó en el pasillo que conducía a la cubierta de lanzaderas. Durante un rato caminaron en silencio junto a los guardias, que se inclinaban un poco más que el día anterior; la noticia ya latía en la red del palacio, más rauda que un decreto oficial.
—Necesitarás un estado mayor —dijo él al fin—. Personas en las que confíes, no las designadas por el Consejo.
—Lo sé. —Rami apretó el sello de obsidiana en su bolsillo—. Akira. Takeshi, si accede a servir bajo el mando de una muchacha. Tú.
—Yo ya sirvo.
—Tú protegías a la princesa. —Ella se detuvo y se volvió hacia él—. Mañana protegerás a la regente, quien enviará hombres a la muerte a su propia discreción. Esa es otra persona, Kenjiro. No me ofenderé si decides que tu juramento fue para la primera.
El samurái la observó largamente. Luego, sus labios temblaron en una sonrisa imperceptible.
—Una espada que se ha quebrado una vez —dijo en voz baja— conoce la frontera entre el filo y la carnicería. Protegeré a aquella que recuerde esa diferencia. Tú aún la recuerdas.
Más allá de los ojos de buey se divisaba la estación orbital de la capital: miles de luces, miles de naves congeladas a la espera de una orden que, hasta ese instante, nadie tenía el derecho legítimo de impartir. Mañana, esa orden provendría de ella.
En algún lugar entre aquel enjambre luminoso se encontraba «Amaterasu», el escuadrón que ella había formado en las entrañas de una luna helada, mientras su mundo no le ofrecía más que un escondite. Mañana, su existencia se volvería oficial. Su nombre fluiría hacia los registros imperiales como un arroyo que se funde en un gran río, y sus hombres lucirían galones que nadie osaría cuestionar.
Rami no sentía remordimientos. Se le otorga un nombre a aquello que debe permanecer oculto. Mañana, los escondites serían innecesarios.
Sacó el sello y, por un instante, contempló al dragón negro ovillado en un círculo infinito. Luego lo guardó.
Koriyama estaba herido, pero no doblegado. En algún lugar más allá del velo fronterizo, contaba a sus muertos, construía nuevas fragatas y preparaba una guerra que aún estaba por revelar su verdadera magnitud. Entre este instante y el siguiente enfrentamiento transcurrirían meses; un tiempo que transformaría a la princesa del salón del trono en algo que ni siquiera su padre se atreva a nombrar todavía.
Pero eso estaba por venir. Esta noche, Rami todavía tenía derecho a estar exhausta. Todavía tenía derecho a tener miedo.
Mañana, el único derecho que tendría sería el de liderar.
- 2 -
El aire en la bahía médica del Sol Naciente estaba impregnado del olor a carne carbonizada y desinfectante. Antes del enfrentamiento, aquí reinaba un vacío estéril: unas cuantas camillas para exámenes de rutina, dispuestas en filas rigurosas, y paredes blancas que reflejaban la luz fría de los paneles. Ahora, su capacidad se había duplicado. Entre los heridos se deslizaban drones médicos: esferas plateadas cuyos sensores emitían un sonido agudo, monótono y penetrante. Las unidades humanoides realizaban las manipulaciones más delicadas: suturaban tejidos, calibraban los campos de estasis, inyectaban sueros. Sus dedos metálicos no temblaban. Nunca.
Rami caminaba despacio junto a los heridos. Había sustituido su uniforme de comandante por una túnica azul marino, idéntica a la que usaban los técnicos médicos. El gesto era deliberado. Allí, entre los damnificados, se negaba a ser la princesa regente. Quería ser, simplemente, un ser humano que los miraba a los ojos.
Kenjiro la seguía a cuatro pasos de distancia. Su hombro izquierdo seguía vendado, pero él se había negado a ocupar un lugar entre los pacientes. Su mano descansaba sobre la empuñadura de su katana por un hábito arraigado tan profundamente que no lo abandonaba ni en sueños.
Rami se detuvo junto a una cama en el fondo. El muchacho que la ocupaba apenas habría cumplido los veinte años. Su brazo izquierdo desaparecía bajo el resplandor azulado de un campo de estasis; la energía se modulaba rítmicamente, semejante a una respiración. Su rostro lucía demacrado, pero su mirada permanecía despierta.
—¿Cómo se encuentra, teniente...? —Rami revisó los datos en el terminal holográfico sobre la cama—. ¿Teniente Takeo?
El joven hizo el amago de incorporarse. Ella lo detuvo con suavidad, posando la mano sobre su hombro sano.
—¿Princesa Rami? —Su voz sonó ronca—. ¿De verdad es usted?
—Soy yo. Y no intente levantarse; los médicos me acusarán de entorpecer su trabajo.
El muchacho esbozó una débil sonrisa, aunque la alegría no llegó a sus ojos.
—Pienso en la batalla —comentó—. Vi cómo colapsaban las defensas de la nave insignia de Koriyama. Jamás había presenciado algo semejante. Fue como si la realidad misma se desgarrara.
Rami tragó saliva. Los recuerdos del enfrentamiento aún escocían: los cascos destrozados, las explosiones cegadoras, las voces en el comunicador que de repente se apagaban en el silencio.
—Fue aterrador —confesó ella—. Para todos nosotros.
—Pero vencimos, ¿verdad?
En su tono captó algo más que una pregunta. Una súplica de sentido que justificara la agonía de su brazo destrozado.
—Sobrevivimos —lo corrigió Rami—. Para empezar, con eso basta.
Se quedó a su lado unos minutos más. Escuchó su relato sobre el caos, el fallo de los sistemas de su caza, el instante en que comprendió que no regresaría a la nave nodriza, y la extraña calma que sucedió a su decisión de encarar la muerte frente al enemigo. Rami observaba cómo procesaba la experiencia. Convertía el horror en una historia que pudiera soportar.
Eso hacían todos. Intentaban encerrar al monstruo en palabras para despojarlo de su poder.
Pasó a la cama contigua. La comandante Hoshino, ingeniera veterana de las destruidas naves de escolta, yacía de lado. La mitad izquierda de su rostro y cuello estaba cubierta por las marcas rojizas de la terapia regenerativa. La piel nueva lucía tersa y rosada, un contraste antinatural con las arrugas del lado opuesto.
—¿Cómo va la recuperación, comandante? —preguntó Rami, sentándose en la silla de metal.
—Dolorosa, Su Alteza. —Hoshino intentó sonreír, pero su rostro se contrajo en una mueca—. Los médicos prometen que en dos meses no quedará ni rastro. Pero no tengo prisa; las cicatrices forjan el carácter.
Rami sonrió; por un instante, la fatiga cedió. Luego, su expresión se ensombreció de nuevo.
—¿Y qué ocurrió con su equipo?
El rostro de Hoshino se endureció.
—Perdimos a cuatro personas. El subteniente Haruki Koda tenía diecinueve años. Acababa de graduarse de la academia. Lo último que me contó antes de su turno fue que su madre le había enviado una receta de ramen casero. Prometió cocinarlo cuando volviéramos a casa.
Rami guardó silencio. No existían palabras capaces de llenar semejante vacío. Se limitó a posar su mano sobre los dedos de Hoshino y apretarlos con firmeza.
Continuó su ronda. Se detenía ante cada uno. Sus historias se superponían en su mente, fragmentos de una guerra fracturada a través de decenas de destinos distintos. El piloto que ejecutó tres maniobras de combate con un motor en llamas. La navegante que transmitió coordenadas hasta el final, mientras la metralla le destrozaba el muslo. El artillero que no dijo nada, solo la miraba con ojos que reflejaban un abismo para el que Rami no tenía nombre.
Cuando salió del sector médico, Kenjiro la aguardaba junto a la puerta. Permanecía inmóvil, con los brazos cruzados, pero ella notó que el vendaje de su hombro ya estaba empapado de sangre.
—Estás sangrando —señaló.
—Es superficial.
—Kenjiro.
—Cambiaré el vendaje cuando termine la inspección en los hangares, Su Alteza.
Ella no rebatió su decisión. Lo conocía demasiado bien.
En los hangares se respiraba otra realidad. En lugar del silencio apagado de la enfermería, aquí imperaba un caos organizado. Las enormes naves industriales resonaban con un estruendo mecánico: las soldadoras escupían arcos eléctricos que rasgaban las sombras como relámpagos furiosos. Los martillos neumáticos golpeaban con un ritmo entrecortado. Las cortadoras láser de alta frecuencia emitían un chillido estridente que hacía rechinar los dientes. El olor a aceite de motor, metal fundido e ionización saturaba el espacio.
La fragata Dragón descansaba anclada a la plataforma principal. Rami se detuvo ante ella y se quedó paralizada.
En otro tiempo, la nave personificaba la perfection aerodinámica. Líneas limpias, blindaje espejado, sistemas de armamento dispuestos metódicamente; siglos de evolución ingenieril fundidos en acero y compuestos. Ahora, el navío recordaba a una presa que el abismo había masticado y escupido. En el casco bostezaba un enorme boquete, calcinado por un rayo de energía concentrada. Las placas de metal se habían derretido y retorcido adoptando formas grotescas. Las torretas de babor no eran más que una masa amorfa. Los proyectores de escudos sobresalían como extremidades fracturadas.
Akira emergió del interior de la nave en cuanto la divisó. Tenía el rostro tiznado de hollín, el cabello pegado a la frente por el sudor y los ojos enrojecidos. Sin embargo, en su mirada ardía aquel fuego que Rami conocía tan bien. No había dejado de trabajar desde el final de la batalla.
—Los daños superan nuestras expectativas —declaró, saltándose las formalidades. Rami valoraba eso en él: su incapacidad para endulzar la verdad—. La red de energía principal está cortada en tres sectores críticos, y la estructura molecular de los conductores se ha desestabilizado. Necesitamos nuevos conductos de potencia, nodos de distribución y fusibles. El protocolo estándar exige seis semanas.
Rami se acercó a la sección dañada.
Deslizó los dedos por el borde del metal fundido; al tacto, la superficie fría recordaba al cristal liso.
—Muéstrame el esquema —ordenó.
Akira activó el proyector portátil. La red holográfica de los canales de energía vibró entre ellos: líneas rojas para el armamento, azules para los escudos, verdes para la propulsión y amarillas para los sistemas de soporte vital. En tres zonas, los colores se extinguían, reemplazados por marcadores parpadeantes de fallo crítico.
Rami estudiaba la proyección con la fría concentración de un estratega que planea una incursión. Su dedo trazaba rutas alternativas a través de la arquitectura de la nave. Akira esperaba con los brazos cruzados; conocía esa expresión.
—¿Qué pasaría si eludimos la red central? —preguntó ella al cabo de un minuto—. En lugar de restaurar todo el sistema jerárquico, construiremos una serie de células de energía independientes. Cada una alimentará a un grupo específico de módulos.
Akira frunció el ceño.
—Las células modulares son inestables. Si una recibe un impacto en combate, la reacción en cadena podría...
—Las aislaremos físicamente mediante barreras magnéticas. Un sistema de desacoplamiento de emergencia. Al menor indicio de sobrecarga, la célula se expulsará al espacio exterior.
—Perderás el diez por ciento de la eficiencia total —le advirtió Akira, pero en su voz ya asomaba el interés.
—But ganaré cinco semanas. En este momento, los plazos son más valiosos que la perfección.
Mientras discutían los parámetros técnicos, los mecánicos se congregaron a su alrededor. La mayoría escuchaba en silencio, con los brazos, marcados por el esfuerzo, cruzados sobre el pecho. Rami se fijó en uno de los más veteranos, de rostro surcado y piel salpicada por marcas de soldadura. La observaba con una mezcla de respeto y escepticismo.
—¿Tiene alguna objeción, jefe de mecánicos? —preguntó ella, reconociendo el rango por las gastadas insignias de su manga.
—Taniguchi, Su Alteza. —Él titubeó—. No es por la técnica. Es viable. Pero la gente... La gente está al límite. Hemos perdido compañeros. Muchos creen que no tiene sentido. Que no tenemos ninguna oportunidad contra Koriyama.
En su tono no se percibía ningún desafío, tan solo un dolor descarnado. Taniguchi no discutía; transmitía el peso colectivo que encorvaba las espaldas de la tripulación.
Ella recorrió con la mirada a los presentes. Decenas de pares de ojos estaban clavados en ella. Ingenieros con monos manchados, técnicos con ojeras oscuras por el insomnio, mecánicos con las manos vendadas. Las personas que sostenían el metal de aquel ejército.
—¿Pueden decirme por qué están aquí? —preguntó en voz baja—. Dudo que sea por la paga.
Se hizo el silencio. En algún lugar a lo lejos, una soldadora siseó y se apagó.
—Yo soy de Kepler-442b —intervino una mujer joven, de la edad de Akira. Su voz sonaba serena, pero los nudillos de sus puños apretados palidecían.
—Yo soy de Nuevo Tokio —añadió otro—. Vi lo que le hicieron a los civiles.
Rami asintió despacio.
—Conozco sus historias. Por eso estamos aquí. No por doctrinas abstractas, sino por las personas que perdimos. Y por aquellas que aún podemos salvar.
Se dirigió directamente a Taniguchi.
—Ayer vencimos. A un precio que amarga como una derrota, pero vencimos. Y la guerra no ha terminado. Koriyama cuenta con nuestro miedo, con la parálisis que nace de la desesperación. Cada nave que devolvemos al servicio, cada sistema que vuelve a funcionar, demuestra que no nos hemos rendido. Que sus sacrificios no fueron en vano.
En sus palabras no había patetismo ni teatralidad superflua. Su discurso era una herramienta calibrada, colocada en el lugar exacto.
Taniguchi la miró fijamente durante un largo rato. Finalmente, dejó caer los brazos y asintió.
—¿Una semana para el Dragón, ha dicho?
—Tres días.
Pausa. Uno de los técnicos detrás de él exhaló con fuerza.
—Lo haremos —sentenció Taniguchi.
El trabajo comenzó de inmediato. Rami permaneció en los hangares dos horas más; su presencia era necesaria. Observó cómo la duda mutaba en concentración, cómo los equipos se autoorganizaban, cómo las manos que instantes antes colgaban inertes ahora empuñaban las herramientas con un propósito nítido.
Eso era lo único que podía ofrecerles. Sentido. Un motivo por el que valiera la pena seguir adelante.
Más tarde, reunió a los líderes de equipo en la sección central. El proyector holográfico trazaba un plan de reconstrucción inclemente: horarios, recursos, prioridades. Los números no dejaban margen para ilusiones, y todos en la sala eran conscientes de ello.
—Seré franca —dijo al final—. Lo que les exijo roza el límite de lo posible. Turnos de doce horas. Improvisaciones constantes. Resolución de problemas que no existen en los manuales. Pero confío en que lo lograrán. Porque ya lo han hecho. Ayer lograron lo imposible: sobrevivieron.
Los aplausos estallaron de forma espontánea, pero ella los atajó con un gesto.
—Y una última cosa. Cada uno de ustedes tiene seres queridos. Amigos. Personas que sufren por ustedes. Asumo el cuidado personal de ellos. Medicinas, provisiones, seguridad... de todo se proveerá. Ustedes cuiden de las naves. Yo cuidaré de ustedes.
Cuando la gente se dispersó, Rami se quedó sola en la plataforma. La adrenalina de la batalla se había evaporado, y el agotamiento que ocupó su lugar no era físico. Se sentía más aplastante que la gravedad, calando hasta lo más profundo de sus huesos. Pero, bajo ese peso, latía algo nuevo. Un sentimiento, a la vez frágil y afilado como una hoja recién forjada.
Ayer trazaba estrategias. Hoy infundía voluntad. La diferencia residía en la forma en que la miraban, y en su propia disposición a no traicionarlos.
El puente de mando del Sol Naciente estaba sumido en el resplandor azulado de los monitores. Las escotillas revelaban el abismo: un vacío negro, salpicado de estrellas y restos del combate. Entre los escombros aún maniobraban lanzaderas de rescate; sus luces parpadeaban con un ritmo lento y mortecino.
Rami se aproximó al cristal. Su pálido reflejo la recibió con sombras bajo los ojos y los labios apretados en una fina línea. De la princesa que era hasta hacía seis meses, no quedaba ni rastro.
¿Acaso era para mejor?
Kenjiro emergió a su lado, sigiloso. Se había cambiado el vendaje; la gasa ya no mostraba manchas de sangre.
—¿Cómo te sientes? —le preguntó.
Ella siguió con la mirada los esqueletos metálicos de las naves que flotaban a la deriva en la ingravidez.
—Cansada. Asustada. —Se hizo el silencio—. Pero también lista.
—Koriyama volverá —pronunció Kenjiro en voz baja.
Sonó a constatación, tan seca y precisa como un informe técnico de daños.
—Lo sé.
Rami se apartó de la escotilla y enderezó los hombros, pese a que cada fibra muscular protestaba. Su mirada adquirió el temple del acero.
—Pero antes debemos librar otra batalla. —Comenzó a caminar con firmeza, y sus pasos resonaron sobre el suelo de metal—. Kenjiro, prepara la lanzadera para ir a la capital. El Consejo nos espera.
A sus espaldas, más allá del grueso cristal, las luces de los equipos de rescate continuaban parpadeando. Sin embargo, Rami no miró atrás.