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El fino haz del soldador láser siseaba sobre la placa base, fundiendo el metal a nivel molecular. La luz se había reducido a un hilo, más fino que un cabello, y forjaba conexiones que el más mínimo temblor de la mano habría convertido en chatarra. Una gota de sudor perló la sien de Rami. No se la secó. Cualquier movimiento ahora ponía en peligro meses de trabajo.
Su mundo entero se había concentrado en la esfera plateada que levitaba en el campo magnético sobre la mesa de trabajo. En su superficie se distinguían lentes del tamaño de un grano de arroz, sensores de anomalías gravitacionales y microtoberas con canales grabados para la propulsión. Dos conexiones más. Entonces, el giroscopio cuántico ocuparía su lugar y el «Mosquito» se posicionaría en gravedad cero con una precisión infalible: silencioso, invisible, paciente. Entre los asteroides de la frontera, cartografiaría cada fragmento de roca y cada anomalía, transmitiendo los datos a los cruceros de mando antes de que el enemigo se percatara de su presencia.
Sus labios repetían constantes, al igual que otros susurran plegarias. Las ecuaciones orbitales de Kepler. La constante de Planck. Los algoritmos de aprendizaje automático. Sus ojos violetas —la marca del linaje imperial— estaban reducidos a dos finas rendijas.
Los aposentos a su alrededor trazaban su verdadero autorretrato. Bajo el alto techo con dragones en relieve parpadeaban diagramas holográficos: esquemas de hiperimpulsores, mapas estelares actualizados en tiempo real y una simulación de un sistema planetario que giraba pacientemente en un rincón. Allí donde otras princesas guardaban pergaminos de poesía, de sus paredes colgaban planos de escudos de energía y proyectos para la terraformación de lunas muertas. La mesa de trabajo parecía un campo de batalla tras una larga campaña: herramientas con cicatrices de uso, componentes esparcidos y un exoesqueleto a medio ensamblar, diseñado para restaurar la movilidad de veteranos heridos.
El único orden en la habitación irrumpía desde el exterior, a través de los ventanales de cristal. Los jardines del palacio descendían en terrazas simétricas: arbustos podados en cubos y esferas, cascadas con un caudal calculado al milímetro, senderos pulidos hasta alcanzar un brillo de espejo. Un orden inmaculado, erguido como un reproche mudo hacia el caos interior.
Rami era la princesa heredera del Hinode Teikoku: el Imperio del Sol Naciente, cuyas fronteras abarcaban cientos de sistemas estelares. Por sus venas corría la sangre de miles de generaciones de gobernantes. Pero aquí, entre el aceite de motor en su mono de trabajo y el humo de las soldaduras, el título perdía todo significado. Aquí, era tan solo una chica de diecisiete años que sostenía un posible futuro entre las palmas de sus manos.
La puerta corredera de ciprés pulido se deslizó en silencio.
No la oyó. Todo su ser estaba concentrado en la última soldadura. Por eso, cuando resonó la voz, esta quebró el silencio como una piedra.
—Rami.
Su mano tembló. El soldador repiqueteó sobre la mesa y el haz se extinguió. Meses de trabajo pendieron de un hilo, pero resistieron. Con un reflejo más rápido que el pensamiento, empujó la esfera detrás de un montón de piezas de repuesto. Demasiado tarde. El emperador Kenshin ya la había visto.
Permanecía en el umbral, sin que sus pasos alteraran la paz del tatami. El kimono ceremonial caía desde sus hombros en pesados pliegues púrpuras; sobre su pecho, nueve dragones se entrelazaban entre nubes de hilo de oro, y en su cintura descansaba la espada de la dinastía, que había pasado por las manos de tres generaciones. Todo en él era ordenado, calculado, heredado. Todo en ella era lo opuesto.
—Padre. No te oí.
Su voz delató lo que su rostro intentaba ocultar: la culpa de una niña sorprendida en plena infracción.
Kenshin recorrió la habitación con la mirada: los hologramas, las herramientas esparcidas, las manchas en el mono de trabajo. No sentía ira, sino el cansancio de un hombre que había mantenido esta conversación demasiadas veces y que conocía su desenlace de antemano.
—Tu maestro de caligrafía me ha informado de que has vuelto a faltar a la lección.
No era un reproche, sino una constatación. Y eso era exactamente lo que más dolía.
—Estaba trabajando en algo sin importancia —la mentira nació sola, fruto de un viejo reflejo defensivo. Pero incluso mientras la pronunciaba, Rami se dio cuenta de que era inútil. Nada de lo que creaba allí carecía de importancia para ella.
Y como la pasión siempre doblegaba a la prudencia, añadió:
—En realidad, no carece de importancia —Rami tiró de la esfera de vuelta a la luz, olvidando ocultarla—. Este es el «Mosquito». Un explorador, más sensible que los instrumentos de todo un crucero. Su propulsión iónica funciona de manera tan silenciosa que ningún sensor la detectará. Cartografía un campo de asteroides en tiempo real, calcula las anomalías gravitacionales y predice las trayectorias. Un enjambre de estos drones en las fronteras protegerá al Imperio mejor que mil naves pesadas. Nos proporcionará ojos en todas partes.
Sus manos trazaban esquemas invisibles en el aire. Sus ojos brillaban. Por un instante, Kenshin no vio a su hija, sino su propio reflejo de hace cuarenta años, cuando también creía que una idea audaz podía reordenar el universo de la noche a la mañana.
Lo vio. Y por eso mismo su voz sonó más dura:
—Ramichi.
El nombre completo trazó una frontera en la habitación. Su entusiasmo se apagó de golpe.
—Tu deber no es ensamblar drones, por muy geniales que sean. Tu deber es aprender a gobernar un imperio. La caligrafía, la ceremonia del té, el estudio de las alianzas... no son costumbres anticuadas. Son el idioma en el que el poder habla consigo mismo. Si no lo dominas, nadie te seguirá.
Dio un paso hacia el interior. Un metro los separaba: lo bastante cerca para que viera la obstinación en sus ojos, y lo bastante lejos para que ella conservara la suya.
—Cuando te sientes frente al señor Ito de los gremios, la forma en que sostengas el pincel le revelará mucho más sobre ti que cualquiera de tus inventos. Las máquinas no te salvarán en esa sala, hija mía. Allí necesitarás algo más antiguo y resistente: la habilidad de hablar de tal manera que los corazones te sigan antes de que las mentes hayan calculado el precio.
—Pero mis máquinas salvan vidas ahora —objetó ella, aunque su voz ya perdía seguridad—. Un «Mosquito» es más útil que cien ceremonias. El progreso es el poder, padre. No la reverencia.
—El progreso es una herramienta —Kenshin señaló la ventana, los jardines y el horizonte más allá de ellos—. Una muy poderosa, lo admito. Pero la tradición es la tierra en la que todo esto arraiga. Nos mantiene enteros cuando la política amenaza con destrozarnos. Haz que la gente nos siga por respeto, no por miedo.
Kenshin guardó silencio, dejando que las palabras se asentaran.
—Gobernarás a miles de pueblos. Shogunes que valoran el honor más que la vida. Daimyos para los que un té mal servido es una ofensa más grave que una batalla perdida. Comerciantes que captarán cada una de tus dudas. No los vencerás con una máquina más perfecta. Te ganarás su lealtad o la perderás por ser quien eres.
Por un momento, no hubo nada entre ellos salvo la luz dorada y el abismo de dos generaciones. Dos personas que se amaban hasta el dolor, pero que hablaban en frecuencias distintas: ella en el idioma del futuro, él en el código del pasado.
Kenshin suspiró. Su expresión se suavizó, pero no su voluntad.
—No puedo seguir permitiendo que descuides tu preparación. El tiempo se agota; no el mío, sino el tuyo. El Consejo de Ancianos está perdiendo la paciencia. Algunos gobernadores ya preguntan abiertamente si la heredera está lista. Por eso, he tomado una decisión.
Su instinto despertó antes de que su mente pudiera alcanzarlo.
—¿Qué decisión?
—Te he asignado un guardia personal. Kenjiro Tanaka —pronunció el nombre lentamente, con toda la inflexibilidad de un decreto de Estado—. Uno de nuestros mejores hombres. Te acompañará a todas partes y se asegurará de que cumplas con el protocolo y tu agenda.
El aire abandonó sus pulmones.
—Un guardia —repitió en voz baja, antes de elevar la voz—: ¿O un carcelero? No soy una prisionera, padre. No soy una criminal para que me pongas bajo vigilancia.
Dio un paso hacia él. En sus ojos ardió algo que él conocía bien de los viejos retratos que colgaban de las paredes: autoritario, rebelde, peligroso. La sangre que compartían se manifestaba con mayor claridad precisamente en el conflicto.
—¡Eres la heredera al trono! —la voz de Kenshin golpeó las paredes y los hologramas parpadearon—. Es hora de que madures, Rami. Esto no es el pasatiempo de una aristócrata aburrida. Serás la emperatriz de la civilización más grande de la galaxia, te guste o no.
El silencio cayó entre ellos, denso y frío. La luz del sol seguía siendo brillante, pero ya no calentaba. Kenshin recuperó la compostura. Su tono se volvió uniforme, pero se mantuvo implacable.
—El señor Tanaka llegará mañana al amanecer. Lo tratarás con el respeto que su rango y su tarea exigen. No es una petición.
Se dio la vuelta con el movimiento brusco de un hombre que había pasado su vida entre ceremonias. Las anchas mangas ondearon como las alas de un ave rapaz. La puerta se deslizó tras él y solo dejó a su paso el siseo del aire acondicionado y el murmullo lejano de las cascadas.
Rami se quedó sola. Los aposentos, de repente, se sintieron opresivos. Apretó la esfera hasta que la carcasa se calentó en su palma y contempló los inmaculados jardines: una belleza geométrica esculpida para imponer respeto, no para ser vivida.
Una jaula de oro. La más fastuosa de la galaxia, pero una jaula al fin y al cabo. Sus barrotes no eran de metal, sino de expectativas. Desde el cristal la observaba el reflejo de una chica con un mono de trabajo manchado, desgarrada entre el amor y el anhelo de ser ella misma.
No me rendiré, pensó. No elegiré entre ser heredera e inventora. Seré ambas cosas. Pero bajo mis propias condiciones.
Kenshin no regresó a sus aposentos. Sus pasos lo guiaron hacia la Sala de los Espejos: un habitáculo estrecho y sin ventanas, donde las pantallas cubrían las paredes. Aquí el Imperio se veía en su verdadera forma, y no como lo pintaban los poetas de la corte.
El consejero Hirose ya lo esperaba. Un anciano encorvado como una coma, con una mirada que había sobrevivido a tres emperadores.
—No se ha tomado bien la noticia —dijo Hirose. Era una constatación.
—Cree que se trata de control —Kenshin se detuvo frente al mapa más grande. En él, los sistemas estelares brillaban en un pacífico azul imperial. Casi todos—. Que lo crea. Es preferible que me odie como a un carcelero antes de que descubra la verdad.
Hirose siguió su mirada. En el extremo más alejado del mapa, tres sistemas pulsaban en un rojo sanguinolento.
—¿Otra vez? —preguntó el anciano en voz baja.
—Tercera señal del mes —Kenshin tocó uno de los puntos y sobre él emergió un rostro: severo, de cabello gris alborotado—. Hideyoshi Koriyama. Shogun de los sectores fronterizos. Oficialmente, un vasallo leal. Extraoficialmente, construye una flota y habla de un «orden» que el Imperio parece haber olvidado.
—Habladurías de un anciano ambicioso —se encogió de hombros Hirose—. La mitad de los daimyos hablan así entre copas de sake.
—La mitad de los daimyos no tiene tres astilleros ocultos tras declaraciones de lealtad —la voz de Kenshin se mantuvo uniforme, pero la tensión subyacente era palpable—. La semana pasada, uno de mis agentes en su corte dejó de transmitir. Enmudeció. Sabes lo que eso significa.
Hirose lo sabía. El silencio de un informante rara vez traía buenas noticias.
—Y por eso envías a tu mejor agente a proteger a la joven, en lugar de usarlo contra Koriyama.
Kenshin no respondió de inmediato. Miraba los puntos rojos y veía una threat que no se atrevía a pronunciar en voz alta. Si Koriyama buscaba la forma de quebrar la voluntad del emperador, no atacaría a la flota. Atacaría lo único que Kenshin no podía permitirse perder.
—Si le ponen la mano encima —dijo finalmente—, no habrá negociaciones. No habrá consejos ni ceremonias. Reduciré a cenizas el sector donde la toquen y a todo ser vivo que haya en él —lo pronunció con calma, como quien anuncia el pronóstico del tiempo. Era precisamente esa calma la que resultaba aterradora—. Por eso Tanaka estará a su lado. No porque desconfíe de ella. Sino porque no confío en nadie más.
Hirose lo observó largamente. Había servido a aquel hombre durante cuarenta años y aún no lograba determinar dónde terminaba el padre y dónde empezaba el emperador.
—Algún día tendrás que contárselo —dijo el anciano—. Sobre Koriyama. Sobre todo. No puedes prepararla para el trono manteniéndola en la ignorancia.
—Algún día —Kenshin apagó la imagen del shogun con un solo movimiento. Los puntos rojos continuaron pulsando en la oscuridad, pacientes como una infección—. Pero no hoy. Hoy dejemos que siga construyendo drones y que me tome por un tirano. Ya aprenderá bastante pronto cuál es el precio del orden.
Se dio la vuelta y salió, mientras las pantallas a sus espaldas seguían brillando: cientos de sistemas en azul, tres en rojo y una joven heredera en algún lugar entre ellos, que todavía creía que su mayor batalla era contra su padre.
- 2 -
El aire en el laboratorio estaba cargado de olor a metal recalentado y aceite para maquinaria, un aroma que devolvía a Rami a la realidad de manera más convincente que cualquier ceremonia del té. Treinta metros por debajo del brillo inmaculado del palacio, entre el zumbido ahogado de los servomotores y la luz parpadeante de las consolas holográficas, los títulos perdían su significado. Cada luz tintineante, cada cable y cada tornillo habían sido colocados por su propia mano. Allí, su voluntad no encontraba un consejo que la sopesara, ni un padre que la apaciguara.
Al menos hasta hacía unas horas.
—Jaula de oro. Carceleros —murmuró, y apretó el último tornillo del prototipo con más fuerza de la que el metal requería.
La llave inglesa chirrió en la rosca.
—La próxima vez programaré un dron para servir el té. Tal vez entonces la actividad le resulte lo bastante tradicional.
Ella no pertenecía al círculo de damas de la corte, criadas para el bordado y la danza. Era ingeniera. Y aquel nuevo proyecto no se parecía a sus juguetes anteriores. El "Mosquito" cabía en la palma de la mano y servía a la curiosidad; esta cosa servía a la ira. Anguloso, con forma de tortuga depredadora y envuelto en un compuesto negro mate que absorbía la luz: un dron de combate, la respuesta a la conversación con su padre, pronunciada en el único idioma que ella dominaba a la perfección.
Si querían empujarla hacia la guerra y la política, les daría ambas cosas. A su manera.
Solo que la presencia junto a la puerta blindada lo arruinaba todo.
Kenjiro Tanaka. Su nuevo guardaespaldas, o, como ella prefería llamarlo, el nuevo carcelero de su celda. Estaba inmóvil, con las manos cruzadas a la espalda, en la postura de un hombre para quien la espera no suponía una carga. Su uniforme azul oscuro con ribetes grises lucía impecable hasta el último hilo y convertía su mono manchado y el caos creativo de su entorno en una acusación silenciosa. Los pómulos altos y la línea recta de los labios conferían a su rostro la expresión de alguien que no recordaba su última sonrisa. Solo sus ojos se movían —oscuros, serenos— y seguían cada una de sus acciones con una atención carente de intromisión o calidez.
Al principio, Rami decidió ignorarlo. Se sumergió en los delicados ajustes de los inductores de plasma, pero su silencio era denso. Permanecía en la periferia de su conciencia como un tono sordo y constante que no podía silenciarse a fuerza de voluntad.
Dejó caer la llave. Tintineó sobre la encimera y repiqueteó contra el suelo. Kenjiro no se movió. Ni siquiera parpadeó.
Rami se irguió, caminó hacia la consola y, con un par de movimientos bruscos, encendió la música. El rock sintético sacudió la estancia; el bajo hizo temblar los brazos robóticos de las paredes, y los proyectores parpadearon en un caos cromático. Le lanzó una sonrisa desafiante y esperó al menos un asomo de incomodidad.
Nada. Él permanecía como un pilar de orden, clavado en el centro de su desorden.
—¡Bien, entonces! —gritó ella por encima de la música—. Es hora de una prueba.
Saltó a la plataforma central con el pulso acelerado. Había llegado el momento de la verdad. El dron aguardaba, inmóvil y negro. Activó los sistemas principales y sintió la conocida emoción, aquella que la mantenía despierta mientras el palacio dormía.
La máquina se elevó un metro, suspendida sobre los motores antigravedad. Se movía con fluidez y de forma calculada, exactamente según los planos. Por un instante, el orgullo le inundó el pecho.
Entonces el chasis se estremeció y emitió un sonido chirriante que rasgó incluso la música.
—Vaya.
Su mente pasó instantáneamente al modo de diagnóstico. Había sobrecargado el inductor; los armónicos de frecuencia se superponían a los campos antigravedad. Tenía que reducir la frecuencia antes de que el sistema colapsara, pero el tiempo para hacer correcciones se había agotado.
El dron salió disparado por todo el laboratorio en una trayectoria caótica e impredecible. Se llevó por delante un soporte de herramientas, que se esparcieron con un tintineo metálico. Giró y pasó a baja altura sobre el satélite de comunicaciones inacabado, a punto de arrancar su frágil antena. Las manos de Rami trabajaban febrilmente, pero las órdenes se perdían en el software rebelado.
Kenjiro ya no la miraba. Sus ojos estaban clavados en los movimientos de la máquina; los leía como se lee a un oponente. Su cuerpo permanecía relajado, y precisamente por eso ella lo supo: estaba listo. Relajado, tal como se tensa la cuerda de un arco un instante antes del disparo.
—¡Todo está bajo control! —gritó ella, aunque su voz la traicionó.
Todos los indicadores brillaban en verde, pero el dron no respondía a ninguno de ellos.
Entonces sucedió. Con un pitido agudo de los sensores sobrecargados, la máquina dio un vuelco en el aire y se abalanzó directamente hacia Kenjiro.
—¡No! —Rami pulsó el botón de emergencia, pero el comando se perdió en el caos.
Kenjiro se movió. Tan rápido que la mirada de ella no logró seguirlo: una única línea trazada en el espacio. La mano encontró la empuñadura, envuelta en cuero y seda; el acero abandonó la vaina con un siseo apenas perceptible y cortó la luz. La hoja atravesó el dron como si fuera la superficie del agua.
La máquina se partió en dos. Ambas mitades cayeron al suelo con un golpe sordo, a un palmo de sus pies, y de los circuitos seccionados brotaron chispas y un fino hilo de humo.
Se hizo el silencio. Incluso la música se había detenido; la había apagado sin ser consciente de en qué momento.
Rami alternaba la mirada entre los restos humeantes y él. Kenjiro envainaba la katana con un movimiento ensayado, sin rastro de temblor, e impasible ante lo ocurrido. Sin afectación. Para él no era una hazaña, sino un reflejo.
Ella había visto cómo se movía. No como un hombre, sino como una conclusión lógica, deducida tan rápido que el cuerpo había llegado a ella antes que el pensamiento.
Luego, la admiración se transformó en ira.
—¡Lo has destrozado! —Le temblaba la voz. Dio un paso hacia él—. Fueron meses de trabajo. ¿Sabes lo complejos que son los algoritmos de fijación de objetivos? ¿Cuántas noches dediqué a las matrices de energía?
Kenjiro por fin se volvió hacia ella, lenta y deliberadamente.
—La máquina amenazaba su vida, princesa. Mi deber es protegerla. Incluso de sus propias creaciones, si es necesario.
—¿Una amenaza? —Acortó la distancia—. Es un prototipo. Yo controlo el sistema, sé cómo detenerlo. Tú solo sabes destruir. No entiendes nada de progreso. Para ti, el mundo termina en el orden, la obediencia y la espada, blandida contra cosas que no comprendes.
Por un instante, una sombra recorrió su rostro inexpresivo, una leve tensión alrededor de los labios. No era ira, sino algo más antiguo y amargo.
—Comprendo mi deber —respondió él sin elevar la voz—. Y reconozco el peligro. Vi cómo se movía la máquina. Estaba fuera de control. Un arma sin control mata a quien la empuña con la misma frecuencia que a aquel contra quien va dirigida.
—No me cites códices —se mofó ella, pero su corazón aún latía desbocado y le temblaban las manos—. Eres un carcelero, enviado por mi padre. Otro eslabón dorado en mi cadena. ¿Por qué aceptaste siquiera? ¿Qué gana un hombre al custodiar a una princesa mimada que desprecia sus leyes?
La máscara de piedra se agrietó. Apretó la mandíbula. Una sombra que se asemejaba al dolor cruzó sus oscuros ojos. Guardó silencio durante un largo rato; no porque desconociera la respuesta, sino como si sopesara cuánta verdad podía revelarle.
—Acepté porque el Emperador lo ordenó. Mi lealtad al trono es incondicional —hizo una pausa—. Pero me quedé por otro motivo. Cuando su padre habla de usted, en sus ojos se lee el miedo. No por el imperio, sino por usted. Teme por su vida, princesa, y ese miedo lo hace vulnerable. Los emperadores vulnerables engendran guerras.
Miedo. Su padre. El concepto no encajaba con el hombre que ella conocía: aquel que helaba consejos enteros solo con su silencio.
—Este es mi camino —prosiguió Kenjiro—. Servir. Proteger. Ser una espada en manos de quienes son más sabios que yo —su voz se apagó—. Incluso cuando la espada se quiebra. Ya ocurrió una vez.
No dio explicaciones. No apartó la mirada de ella, pero algo en su interior volvió a cerrarse; como una puerta que se entreabre por un instante y se cierra de golpe. Rami no preguntó. Solo comprendió que bajo su armadura ocultaba una herida más antigua que la ofensa de esa noche, y que él no se la mostraría.
Su ira se estaba aplacando. Miró el dron seccionado. El corte era impecable: una línea que había dividido la compleja máquina en dos mitades simétricas; los cables ópticos presentaban un corte limpio, sin desgarros.
Obra de un hombre que no solo sabe cómo destruir, sino también cómo alcanzar su objetivo con el mínimo daño.
—Bien —su voz ya sonaba más tranquila—. Te entiendo. Un hombre de principios. Y un maestro en su oficio. Un maestro demasiado bueno.
Se inclinó y recogió una parte del chasis. El metal aún quemaba por las descargas.
—Al menos ahora veo las placas con más claridad —sonrió con amargura—. Me has ahorrado el desmontaje.
Lo sopesó con la mirada; ya no como a un invasor, sino como a un desafío técnico.
—¿Quieres ayudarme a arreglarlo?
Kenjiro arqueó una ceja, la primera reacción involuntaria desde que había cruzado el umbral.
—No entiendo de tales mecanismos.
—Te enseñaré —un impulso repentino la sorprendió—. Se te da bien desmontar. Puede que también se te dé bien lo contrario. Y quiero que me digas algo que los cortesanos no se atreven a decirme: cómo convertirlo en un arma más eficaz. Desde la práctica, no desde los planos.
La última palabra quedó suspendida entre ellos. Kenjiro la escrutó durante unos segundos, como si buscara una trampa. Luego asintió, con cautela, como quien pisa sobre hielo fino.
—De acuerdo.
Rami sonrió. Su primera sonrisa sincera en horas. Una pequeña victoria: la primera grieta en su armadura.
Despejó las herramientas y depositó el chasis sobre la amplia mesa. El laboratorio pareció encogerse. Ya no semejaba una fortaleza defendida de un enemigo, sino un taller.
—Primero tenemos que reconfigurar el núcleo para que no se sobrecargue. Mira —encendió la lámpara de precisión y la luz inundó la máquina seccionada. Su dedo recorrió la maraña de cables y cristales, y su voz se llenó del entusiasmo de quien se halla en su propio terreno—. Estos elementos son condensadores de plasma. Acumulan energía y la liberan en forma de pulsos controlados. Ante una carga brusca, se sincronizan y entran en resonancia. Por eso el dron perdió el control.
Kenjiro se inclinó. La distancia entre ambos se estrechó hasta volverse puramente profesional. Su rostro se mantuvo serio, pero en sus ojos apareció una chispa de curiosidad.
—¿Cómo se controla el vector de movimiento? —Su tono directo la sorprendió.
—Desde aquí —señaló unos discos plateados—. Giroestabilizadores. Crean campos magnéticos que contrarrestan los motores antigravedad. Como un timón, pero en tres dimensiones —guardó silencio y lo miró con un interés renovado—. ¿Por qué lo preguntas?
—En combate, la maniobrabilidad es crucial. Un arma poderosa que no alcanza su objetivo es inútil.
Pensaba como un guerrero. Eso le resultaba útil.
—¿Así que debo centrarme en la maniobrabilidad, y no en la velocidad?
—En ambas cosas —hizo una pausa—. Pero el control es primordial. Un arma que no se domina por completo se vuelve contra los suyos.
Ella asintió. En sus palabras había una lógica táctica que a menudo pasaba por alto en aras de la perfección técnica.
—Bien. Entonces empezaremos por los estabilizadores.
Los minutos siguientes transcurrieron en una inesperada armonía. Rami explicaba con fervor y Kenjiro hacía preguntas, breves y precisas, enfocadas por completo en la aplicación práctica. Cómo se comportaría la máquina bajo presión. Cómo reaccionaría a las interferencias. Dónde estaban sus puntos vulnerables.
—Aquí —señaló él, apuntando al módulo central—. ¿Es esta la unidad de control?
—El procesador de análisis táctico. Procesa los datos de los sensores y toma decisiones sobre las maniobras y el ataque.
—Entonces, si alguien lo inutiliza...
—El dron queda ciego. Se convierte en un guerrero sin comandante.
Sus miradas se encontraron. En la de él se percibía algo parecido a la aprobación.
—Interesante.
A pesar de la tensión y del prototipo destrozado, Rami sintió que bajaba la guardia. Hacía tiempo que nadie escuchaba sus ideas de aquella manera. Los cortesanos fingían entender. Su padre escuchaba distraído. Pero aquel frío samurái hacía las preguntas correctas.
—Kenjiro —pronunció ella, probando el sonido de su nombre.
—¿Sí, princesa?
—¿Crees que podría convertirme en una buena ingeniera? Fuera, más allá de los muros del palacio.
La pregunta la sorprendió incluso a ella misma. Pero ahí estaba, formulada, aguardando su veredicto.
Él la miró, sin prisa. En su mirada había valoración, no cortesía.
—Sus conocimientos son impresionantes. Pero no son suficientes. Fuera existen peligros para los cuales el laboratorio no puede prepararla.
Fue dolorosamente sincero, y precisamente por eso ella le creyó.
—Para eso te tengo a ti, ¿verdad? —intentó sonreír—. Para protegerme de lo inesperado.
—Hasta entonces —respondió él con gravedad. Pero en su voz se percibía un nuevo matiz, el principio de un acuerdo tácito.
Continuaron en un silencio que ya no pesaba. La música hacía tiempo que se había detenido; las máquinas zumbaban con un ritmo uniforme y tranquilizador. Por primera vez en horas, Rami no se sentía sola.
—Sabes —se limpió las manos con un trapo—, tal vez este carcelero no sea tan malo como imaginaba.
La comisura de sus labios tembló, de forma tan imperceptible que bien podría haber sido una sombra. Pero fue suficiente para devolverle la vida a su rostro de piedra.
—Y yo empiezo a comprender —dijo él despacio— que la princesa a quien me asignaron proteger es un sistema más complejo de lo esperado.
Volvieron a mirarse. Esta vez sin hostilidad ni sospecha. Solo dos personas que comenzaban a conocerse.
Tal vez la jaula no sería tan solitaria.