KAPITEL 1
Die Luft auf der Krankenstation der „Aufgehenden Sonne“ war schwer vom Geruch nach verbranntem Fleisch und Desinfektionsmitteln. Vor dem Gefecht hatte hier eine sterile Leere geherrscht – ein paar Betten für Routineuntersuchungen, in strengen Reihen angeordnet, und weiße Wände, die das kalte Licht der Paneele reflektierten.
Nun war die Kapazität verdoppelt worden. Dazwischen schwirrten medizinische Drohnen umher – silberne Sphären, deren Technik ein hohes, monoton schneidendes Surren von sich gab. Die humanoiden Einheiten führten die filigranen Eingriffe durch: Sie nähten Gewebe, kalibrierten die Stasisfelder, injizierten Seren. Ihre metallenen Finger zitterten nicht. Niemals.
Rami ging langsam an den Verwundeten vorbei. Sie hatte ihre Kommandouniform gegen eine dunkelblaue Tunika getauscht – dieselbe, in der auch die Medizintechniker arbeiteten. Diese Geste war wohlüberlegt. Hier, unter den Verletzten, weigerte sie sich, die Prinzessin-Regentin zu sein. Sie wollte einzig und allein ein Mensch sein, der ihnen in die Augen blickte.
Kenjiro folgte ihr im Abstand von vier Schritten. Seine linke Schulter war noch immer verbunden, doch er hatte sich geweigert, einen Platz unter den Patienten einzunehmen. Seine Hand ruhte auf dem Griff seines Katanas – nicht aus Erwartung eines Angriffs, sondern aus einer Gewohnheit heraus, die so tief verwurzelt war, dass sie ihn wahrscheinlich nicht einmal im Schlaf verließ.
Rami blieb an einem Bett im hinteren Teil stehen. Der Junge, der darin lag, hatte wohl kaum sein zwanzigstes Lebensjahr erreicht. Sein linker Arm verschwand unter dem bläulichen Leuchten eines Stasisfeldes – die Energie pulsierte rhythmisch, einem Atemzug gleich. Sein Gesicht wirkte ausgezehrt, doch sein Blick blieb wachsam.
„Wie geht es dir, Leutnant ...?“ Rami überprüfte die Daten auf dem holografischen Terminal über dem Bett. „Leutnant Takeo?“
Der junge Mann versuchte, sich aufzurichten. Sie hielt ihn behutsam mit der flachen Hand auf seiner gesunden Schulter zurück.
„Prinzessin Rami?“, fragte er mit heiserer Stimme. „Sind Sie es wirklich?“
„Ich bin es. Und versuche erst gar nicht aufzustehen – sonst werfen mir die Ärzte noch vor, ich würde sie bei ihrer Arbeit stören.“
Der Junge lächelte schwach, obwohl die Freude seine Augen nicht erreichte.
„Ich denke an die Schlacht“, vertraute er ihr an. „Ich sah, wie die Schilde von Koriyamas Flaggschiff kollabierten. So etwas habe ich noch nie gesehen. Es war, als würde die Realität selbst zerreißen.“
Rami schluckte schwer. Die Erinnerungen an das Gefecht brannten noch immer in ihr – die aufgerissenen Schiffsrümpfe, die blendenden Explosionen, die Stimmen im Kommunikator, die urplötzlich in absoluter Stille erstickten.
„Es war grauenhaft“, gestand sie ein. „Für uns alle.“
„Aber wir haben gesiegt, oder?“
In seiner Stimme schwang mehr als nur eine Frage mit. Es war ein Flehen nach einem Sinn, der die Agonie in seinem zerfetzten Arm rechtfertigen könnte.
„Wir haben überlebt“, korrigierte Rami ihn sanft. „Für den Anfang muss das genügen.“
Sie verweilte noch einige Minuten an seiner Seite. Sie lauschte seinen Schilderungen des Chaos, des Versagens der Systeme in seinem Jäger, von dem Augenblick, in dem er erkannte, dass er nicht zum Mutterschiff zurückkehren würde – und von der seltsamen Gelassenheit, die auf seinen Entschluss folgte, dem Tod mit dem Blick zum Feind ins Auge zu sehen. Rami beobachtete, wie er das Erlebte aufarbeitete. Er verwandelte das Grauen in eine Geschichte, die er ertragen konnte.
Das tun wir alle. Wir versuchen, das Monster in Worte einzusperren, um ihm seine Macht zu nehmen.
Sie trat an das benachbarte Bett. Commander Hoshino – eine erfahrene Ingenieurin und Veteranin der zerstörten Eskortschiffe – lag auf der Seite. Die linke Hälfte ihres Gesichts und Halses war von den rötlichen Spuren einer regenerativen Therapie gezeichnet. Die neue Haut wirkte makellos und rosig – ein geradezu widernatürlicher Kontrast zu den tiefen Falten auf der anderen Seite.
„Wie schreitet die Genesung voran, Commander?“, fragte Rami und ließ sich auf einem metallenen Stuhl nieder.
„Schmerzhaft, Eure Hoheit.“ Hoshino versuchte ein Lächeln, doch ihr Gesicht verzog sich zu einer schmerzverzerrten Grimasse. „Die Ärzte versprechen, dass in zwei Monaten nichts mehr davon zu sehen sein wird. Aber ich habe es nicht eilig – Narben verleihen schließlich Charakter.“
Rami lächelte zum ersten Mal seit Stunden. Doch schon bald umwölkte sich ihre Miene wieder.
„Und Ihr Team?“
Hoshinos Gesichtszüge verhärteten sich.
„Wir haben vier Leute verloren. Unterleutnant Haruki Koda war erst neunzehn. Er hatte die Akademie gerade erst abgeschlossen. Das Letzte, was er mir vor seiner Schicht erzählte, war, dass seine Mutter ihm ein Rezept für hausgemachte Ramen geschickt hatte. Er versprach, für uns zu kochen, sobald wir heimkehren.“
Rami schwieg. Es gab keine Worte, die eine derartige Leere hätten füllen können. Sie legte lediglich ihre Hand auf Hoshinos Finger und drückte sie fest.
Sie setzte ihren Rundgang fort. Bei jedem Einzelnen blieb sie stehen. Ihre Geschichten überlagerten sich in ihrem Geist – Splitter eines Krieges, gebrochen durch das Prisma dutzender unterschiedlicher Schicksale. Der Pilot, der mit brennendem Triebwerk noch drei Ausweichmanöver geflogen war. Die Navigatorin, die bis zum bitteren Ende Koordinaten übermittelt hatte, während ein Schrapnell ihren Oberschenkel zerfetzte. Der Bordschütze, der kein einziges Wort sprach – er sah sie nur mit Augen an, in denen ein Abgrund klaffte, für den Rami keinen Namen fand.
Als sie die Krankenstation verließ, wartete Kenjiro bereits an der Tür auf sie. Er stand vollkommen reglos mit verschränkten Armen da, doch ihr entging nicht, dass der Verband an seiner Schulter bereits blutdurchtränkt war.
„Du blutest“, bemerkte sie.
„Es ist nur oberflächlich.“
„Kenjiro.“
„Ich werde den Verband wechseln, sobald Sie die Inspektion in den Hangars abgeschlossen haben, Eure Hoheit.“
Sie stellte seine Entscheidung nicht infrage. Dafür kannte sie ihn zu gut.
Die Hangars existierten in einer völlig anderen Realität. Anstelle der gedämpften, sterilen Stille der Krankenstation herrschte hier organisiertes Chaos. Die riesigen Hallen widerhallten vom industriellen Dröhnen – Schweißgeräte spien Lichtbögen aus, welche die Schatten wie zornige Blitze durchschnitten. Presslufthämmer schlugen in einem abgehackten Rhythmus. Hochfrequenz-Laserschneider stießen ein ohrenbetäubendes Kreischen aus, das bis in die Zähne drang. Die Luft war schwer vom Geruch nach Maschinenöl, geschmolzenem Metall und Ozon.
Die Fregatte „Drache“ lag festgemacht an der Hauptplattform. Rami hielt davor an und verharrte.
Einst verkörperte das Schiff aerodynamische Perfektion. Klare Linien, spiegelnde Panzerung, methodisch angeordnete Waffensysteme – Jahrhunderte der Ingenieursevolution, in Stahl und Verbundwerkstoffe gegossen. Jetzt glich das Schiff einem Opfer, das der Abgrund zerkaut und wieder ausgespuckt hatte. Im Rumpf klaffte ein riesiges Loch – kein grober Durchschlag eines kinetischen Geschosses, sondern eine komplexe Wunde, gebrannt von einem konzentrierten Energiestrahl. Die Metallplatten waren geschmolzen und hatten sich zu bizarren, blasenartigen Formen verdreht. Die Geschütztürme an der Backbordseite waren nur noch eine unförmige Masse. Die Schildprojektoren ragten wie gebrochene Gliedmaßen hervor.
Akira tauchte aus dem Inneren des Schiffes auf, sobald er sie bemerkte. Sein Gesicht war rußverschmiert, das Haar klebte ihm schweißnass an der Stirn und seine Augen waren gerötet. In seinem Blick brannte jedoch jenes Feuer, das Rami nur zu gut kannte. Er hatte seit dem Ende der Schlacht nicht aufgehört zu arbeiten.
„Die Schäden übertreffen unsere Erwartungen“, erklärte er und ließ jegliche Höflichkeitsfloskeln beiseite. Rami schätzte das an ihm – seine Fähigkeit, die Wahrheit nicht zu beschönigen. „Die Hauptenergieversorgung ist unterbrochen. Sie ist in drei kritischen Sektoren zerstört. Wir brauchen neue Energieleitungen, neue Verteilerknoten, neue Sicherungen. Das Standardprotokoll sieht sechs Wochen vor.“
Rami trat an den beschädigten Bereich heran. Sie strich mit den Fingern über die Kante des geschmolzenen Metalls – es fühlte sich glatt an, fast wie Glas.
„Zeig mir das Schema“, befahl sie.
Akira aktivierte einen tragbaren Projektor. Das holografische Netz der Energiekanäle pulsierte zwischen ihnen – rote Linien für die Bewaffnung, blaue für die Schilde, grüne für den Antrieb und gelbe für die Lebenserhaltungssysteme. In drei Zonen verblassten die Farben und wurden durch blinkende Markierungen ersetzt, die einen kritischen Ausfall anzeigten.
Rami studierte die Projektion mit der Konzentration einer Strategin, die einen Durchbruch plant. Ihr Finger folgte alternativen Routen auf der Suche nach unkonventionellen Lösungen. Akira wartete mit verschränkten Armen – er kannte diesen Gesichtsausdruck.
„Was passiert, wenn wir das zentrale Netz umgehen?“, fragte sie nach einer Minute. „Anstatt das gesamte hierarchische System wiederherzustellen, bauen wir eine Reihe unabhängiger Energiezellen auf. Jede versorgt dann eine spezifische Gruppe von Modulen.“
Akira zog die Augenbrauen zusammen.
„Modulare Zellen sind instabil. Wenn eine im Kampf getroffen wird, könnte die Kettenreaktion ...“
„Wir werden sie physisch isolieren. Ein Notauswurfsystem. Beim geringsten Anzeichen einer Überlastung wird die gesamte Zelle ins All katapultiert.“
„Du verlierst dadurch zehn Prozent der Gesamteffizienz“, warnte Akira sie, doch in seiner Stimme schwang bereits Interesse mit.
„Aber ich gewinne fünf Wochen. Im Moment ist Geschwindigkeit wertvoller als Perfektion.“
Während sie die technischen Details besprachen, versammelten sich Techniker und Mechaniker um sie herum. Die meisten hörten schweigend zu, mit vor der Brust verschränkten Armen und Händen, die von der harten Arbeit rau waren. Rami bemerkte einen älteren Mann – mit zerfurchtem Gesicht und Haut, die von alten Narben durch Schweißspritzer übersät war. Er beobachtete sie mit einer Mischung aus Respekt und Skepsis.
„Haben Sie Einwände, Chefmechaniker …?“, fragte sie, da sie seinen Rang an den abgewetzten Abzeichen auf seinem Ärmel erkannte.
„Taniguchi, Eure Hoheit.“ Er zögerte. „Es liegt nicht an der Technik. Die ist machbar. Aber die Leute ... Die Leute sind am Ende ihrer Kräfte. Wir haben Kameraden verloren. Einige der Jungs denken, es sei sinnlos. Dass wir keine Chance gegen Koriyama haben.“
In seinem Ton lag keine Provokation. Da war nur nackter Schmerz. Rami begriff, dass er nicht den Plan infrage stellte, sondern die Last der Mannschaft teilte.
Sie ließ den Blick über die Versammelten schweifen. Dutzende Augen waren auf sie gerichtet. Ingenieure in schmutzigen Overalls, Techniker mit dunklen Ringen unter den Augen, Mechaniker mit bandagierten Händen. Die Menschen, die das Metall dieser Armee zusammenhielten.
„Können Sie mir sagen, warum Sie hier sind?“, fragte sie leise. „Ich nehme an, nicht wegen der Bezahlung.“
Es herrschte Stille. Irgendwo in der Ferne zischte ein Schweißgerät und erlosch.
„Ich komme von Kepler-442b“, meldete sich eine junge Frau in Akiras Alter zu Wort. Ihre Stimme war monoton, aber die Knöchel ihrer geballten Fäuste traten weiß hervor. „Koriyama hat meine Kolonie in Asche gelegt. Ich habe dort meine Eltern verloren.“
„Ich komme aus Neu-Tokio“, fügte ein anderer hinzu. „Ich habe gesehen, was sie den Zivilisten angetan haben.“
Rami nickte langsam.
„Ich kenne eure Geschichten. Deshalb sind wir hier. Nicht wegen abstrakter Doktrinen. Sondern wegen der Menschen, die wir verloren haben. Und wegen jener, die wir noch retten können.“
Sie wandte sich direkt an Taniguchi.
„Gestern haben wir eine Schlacht verloren. Aber wir haben nicht den Krieg verloren. Koriyama verlässt sich auf unsere Angst, auf die Lähmung der Verzweiflung. Jedes Schiff, das wir wieder flottmachen, jedes System, das wieder funktioniert – das ist der Beweis, dass wir nicht aufgegeben haben. Dass ihre Opfer nicht umsonst waren.“
In ihren Worten lag kein Pathos. Es gab keine übertriebene Theatralik. Ihre Rede war präzise wie ein Werkzeug, das am richtigen Ort angesetzt wird.
Taniguchi sah sie lange an. Schließlich sanken seine Arme herab und er nickte.
„Eine Woche für den ‚Drachen‘, sagten Sie?“
„Drei Tage.“
Eine Pause. Einer der Techniker hinter ihm stieß geräuschvoll die Luft aus.
„Wir machen das“, entschied Taniguchi knapp.
Die Arbeit begann sofort. Rami blieb noch zwei Stunden in den Hangars – nicht um zu kontrollieren, sondern weil sie spürte, dass ihre Anwesenheit nötig war. Sie beobachtete, wie das Zögern in Konzentration überging, wie sich die Teams selbst organisierten, wie Hände, die eben noch schlaff herabhingen, nun mit einem klaren Ziel die Werkzeuge umklammerten.
Das ist das Einzige, was ich ihnen geben kann, dachte sie. Einen Sinn. Etwas, wofür es sich weiterzumachen lohnt.
Später rief sie die Teamleiter in der Zentralsektion zusammen. Der holografische Projektor skizzierte einen aggressiven Wiederaufbauplan – Zeitpläne, Ressourcen, Prioritäten. Die Zahlen waren unerbittlich, und jedem im Raum war das bewusst.
„Ich werde offen sein“, sagte sie schließlich. „Das, was ich von euch verlange, grenzt an das Unmögliche. Zwölf-Stunden-Schichten. Ständige Improvisation. Die Lösung von Problemen, die in keinen Lehrbüchern stehen. Aber ich glaube daran, dass ihr es schaffen werdet. Denn ihr habt es bereits getan. Gestern habt ihr das Unmögliche vollbracht – ihr habt überlebt.“
Spontaner Applaus brach aus, doch sie unterband ihn mit einer Geste.
„Und noch eines zum Schluss. Jeder von euch hat Angehörige. Freunde. Menschen, die um euch bangen. Ich möchte, dass ihr wisst, dass ich die Verantwortung für sie übernehme. Medikamente, Vorräte, Sicherheit – für alles wird gesorgt sein. Ihr kümmert euch um die Schiffe. Ich kümmere mich um euch.“
Als die Leute gegangen waren, blieb Rami für einen Moment allein auf der Plattform zurück. Das Adrenalin der Schlacht war verflogen, und die Müdigkeit, die an seine Stelle trat, war nicht physischer Natur. Sie fühlte sich schwerer an als die Schwerkraft, drang tief in ihre Knochen ein. Doch darunter pulsierte etwas Neues. Ein Gefühl, gleichzeitig zerbrechlich und scharf wie eine geschliffene Klinge.
Gestern war ich eine Strategin, dachte sie. Heute muss ich eine Anführerin sein. Der Unterschied liegt nicht im Titel. Der Unterschied liegt in der Art, wie sie mich ansehen, und in meinem unbändigen Willen, sie nicht im Stich zu lassen.
Die Brücke der „Aufgehenden Sonne“ lag im bläulichen Schimmer der Monitore. Die Sichtfenster offenbarten den Abgrund – eine schwarze Leere, übersät mit Sternen und den Trümmern des Gefechts. Zwischen den Wrackteilen manövrierten noch immer Rettungsshuttles; ihre Lichter blinkten in einem langsamen, ersterbenden Rhythmus.
Rami trat an das Glas. Ihr blasses Spiegelbild blickte ihr entgegen – mit dunklen Ringen unter den Augen und Lippen, die zu einem schmalen Strich zusammengepresst waren. Von jener Prinzessin, die sie noch vor sechs Monaten gewesen war, fehlte jede Spur.
Ist das vielleicht besser so?
Kenjiro tauchte neben ihr auf, geräuschlos wie ein Schatten. Er hatte seinen Verband gewechselt – auf der Gaze zeichneten sich keine Blutflecken mehr ab.
„Wie fühlst du dich?“, fragte er.
Ihr Blick folgte den metallenen Skeletten der Schiffe, die langsam in der Schwerelosigkeit trieben.
„Müde. Verängstigt.“ Es trat Stille ein. „Aber auch bereit.“
„Koriyama wird zurückkehren“, sagte Kenjiro leise.
Es war keine Warnung, sondern eine Feststellung – trocken und präzise wie ein technischer Schadensbericht.
„Ich weiß.“
Rami wandte sich vom Sichtfenster ab und straffte die Schultern, obwohl jede einzelne Muskelfaser dagegen protestierte. Ihr Blick nahm eine stählerne Härte an.
„Aber zuvor müssen wir eine andere Schlacht schlagen.“ Sie schritt entschlossen los, und ihre Schritte hallten auf dem Metallboden wider. „Kenjiro, bereite das Shuttle für die Hauptstadt vor. Der Rat erwartet uns.“
Hinter ihrem Rücken, jenseits des dicken Glases, blinkten die Lichter der Rettungsteams unentwegt weiter. Rami jedoch blickte nicht zurück.
KAPITEL 2
Der Saal des Imperialen Rates roch nach altem Holz und gefilterter Atmosphäre. Die hohen Gewölbe versanken in der Dunkelheit, während massive Säulen aus schwarzem Marmor die polierten Bodenplatten mit dichten Schatten durchschnitten. An den Wänden ergossen holografische Schnittstellen stumme Datenströme – Namenslisten, Analysen von Strukturschäden, Statistiken, die menschliche Tragödien in trockene Verwaltungseinheiten verwandelten.
Rami erinnerte sich daran, wie sie noch vor einer Stunde gelebt hatten. Leutnant Takeo in seinem Stasisfeld. Commander Hoshino mit der regenerierten Gesichtshaut. Unterleutnant Haruki Koda, der geschworen hatte, hausgemachte Ramen zu kochen. Hier waren sie lediglich rot markierte Zeilen in einer Tabelle.
Sie stand in der Mitte des Saals. Dutzende Blicke bohrten sich in ihren Rücken. Neben ihr nahmen Kenjiro und Akira Positionen ein, die zwar zeremoniell wirkten, jedoch einem strengen taktischen Protokoll folgten – nah genug für eine Reaktion, aber weit genug entfernt, um die Etikette zu wahren. Sie hatte soeben ihren Bericht über die Schlacht von Yamato beendet, und ihre Worte schwebten noch immer im Raum – scharf, bitter und unmöglich zurückzunehmen.
Ich war zu offen, dachte sie. In der Politik ist Ehrlichkeit eine teure Waffe – mächtig, aber mit einem gefährlichen Rückstoß.
Sie hatte den Sieg ungeschönt präsentiert – entscheidend, aber blutig. Sie hatte die Verluste nicht verschwiegen, da die Zahlen ohnehin bekannt waren. Doch nun, während sie die versteinerten Gesichter der Räte beobachtete, begriff sie: Für sie war die Wahrheit lediglich eine Unannehmlichkeit.
General Misotishi erhob sich langsam, mit der kalkulierten Leichtigkeit eines Mannes, der genau weiß, wo er zuschlagen muss. Rami verdächtigte ihn schon lange seiner Verbindungen zum Shogun, auch wenn ihr die Beweise fehlten. Jetzt jedoch verriet ihn seine Körpersprache. Statt einer Felduniform trug er prunkvolle Gewänder – dunkelblaue Seide mit Goldfäden, die im Kontrast zu ihrer staubigen, abgenutzten Ausrüstung standen. Sein Gesicht strahlte Ruhe und eine trügerische staatsmännische Würde aus.
Er hat sich auf diese Schlacht vorbereitet, erkannte sie und verschränkte die Hände hinter dem Rücken, um ihr erschöpfungsbedingtes Zittern zu verbergen. Während ich draußen gegen die Feinde kämpfte, hat er hier seine Klinge gewetzt.
Misotishi verbeugte sich tief vor Kaiser Kenshin, der reglos auf dem Thron saß. Die Macht hatte sichtbare Spuren im Gesicht des jungen Herrschers hinterlassen. Seine Augen blieben tiefgründig und aufmerksam – die Augen eines Mannes, der gelernt hatte, nicht nur die Worte zu hören, sondern auch das Schweigen dazwischen.
„Eure Majestät, werte Mitglieder des Rates“, begann Misotishi, und seine Stimme hallte in der Akustik des Saals wider. „Wir alle hegen Bewunderung für die Tapferkeit von Prinzessin Rami. Ihr Mut ist legendär, ihre Hingabe an das Imperium – unbestreitbar.“
Er legte eine Pause ein, um seinen Worten Gewicht zu verleihen. Rami spürte, wie sich ihre Muskeln anspannten.
„Aber Tapferkeit, meine Herren, wenn sie nicht von Weisheit und Erfahrung geleitet wird, hört auf, eine Tugend zu sein. Sie verwandelt sich in... Leichtsinn.“
Das Echo des letzten Wortes verklang langsam an den Wänden. Einige Räte tauschten Blicke aus. Im Saal veränderte sich etwas – unsichtbar, aber spürbar, wie ein abrupter Anstieg des atmosphärischen Drucks.
Misotishi wies auf die Bildschirme.
„Betrachten Sie diese Daten, werte Räte. Nehmen Sie sie nicht als bloße Statistik wahr. Jeder dieser Namen ist ein Sohn, ein Vater, ein Ehemann. Jedes zerstörte Schiff war ein Zuhause für Hunderte von Seelen. Ein Zuhause, das zu Sternenstaub zerfiel.“
Er aktivierte das Terminal. Die Daten wurden in die Mitte des Saals projiziert – dreidimensionale Grafiken, welche die Verluste mit schmerzhafter Klarheit offenbarten.
„Die Flotte der Prinzessin hat dreiundachtzig Prozent Verluste erlitten. Von fünfzehn Schiffen überlebten nur drei, und das mit schweren Schäden. Von sechstausend Mann fielen viertausendzweihundert. Das, meine Herren, ist kein Sieg. Das ist eine Katastrophe, die glimpflich ausging.“
Rami hörte zu, und jedes Wort bohrte sich in sie. Es waren meine Leute. Ich habe sie geführt. Ich habe sie verloren. Doch gleichzeitig kannte sie die Wahrheit – ohne diese Katastrophe hätte die feindliche Flotte das Herz des Imperiums erreicht.
„Die Prinzessin behauptet, dass der Sieg lebenswichtig war“, fuhr Misotishi fort, und sein Ton wurde immer rauer. „Ich stelle die Mission nicht infrage. Aber die Methoden... die Methoden erregen ernsthafte Besorgnis. Sie warf eine ganze Flotte gegen einen überlegenen Gegner und verließ sich auf Improvisation und unkonventionelle Taktiken, die die Grundlagen unserer Militärdoktrin untergraben.“
Er schaltete die Projektion ab und wandte sich direkt an den Rat.
„Eine Militärdoktrin ist kein Produkt einer Laune. Sie wurde durch Jahrhunderte an Erfahrung und Tausende von Schlachten geschmiedet. Wenn wir anfangen, in kritischen Momenten zu improvisieren, wenn wir auf den Zufall statt auf Strategie setzen, stellen wir die Fundamente unserer Macht selbst infrage.“
Lady Mo Sukawa, die in ihrem weißen Seidenkleid neben ihm saß, lächelte. Ihr Lächeln war makellos und vollkommen leer.
„Jugendlicher Enthusiasmus besaß schon immer einen gewissen Charme“, drang ihre Stimme in jeden Winkel des Saals. „In Friedenszeiten inspiriert er. Aber wenn es um das Leben von Tausenden Soldaten geht, um das Schicksal ganzer Sternensysteme... sollten wir vielleicht auf die Erfahrung vertrauen und nicht auf die Impulsivität.“
Ihre mit exquisiter Höflichkeit ausgesprochenen Worte klangen beinahe wie ein Kompliment. Doch jeder im Saal verstand den Untertext: Rami ist zu jung. Zu unerfahren. Zu gefährlich.
Rami ballte die Hände hinter dem Rücken zu Fäusten, bis sich ihre Nägel in die Handflächen bohrten. Dann löste sie langsam die Finger.
Sie sprachen über ihre Leute. Über ihre Schlacht. Aber nicht sie hatte ihre Untergebenen in Zahlen verwandelt – das hatten diese Leute getan.
Das Gesicht von Kapitän Motozawa tauchte vor ihr auf, genau in dem Moment, als ein feindliches Plasmatorpedo sein Schiff in zwei Hälften schnitt. Die Stimme von Commander Suzuki in seiner letzten Nachricht, bevor der Sender im statischen Rauschen ertrank. Das waren keine statistischen Einheiten. Es waren Männer und Frauen, die ihr gefolgt waren und bei der Verteidigung von allem Wertvollen ihr Leben gelassen hatten.
Rami trat vor. Anstatt ihren Platz hinter dem Podium einzunehmen, wie es das Protokoll verlangte, schritt sie langsam an dem Halbkreis der Ratssessel entlang. Dieses Manöver überraschte den Saal; Dutzende Blicke schnellten ihr nach.
„Meine unkonventionellen Methoden, General Misotishi“, klang ihre Stimme ebenmäßig, während sie sich weigerte, ihn anzusehen, „waren der einzige Grund, warum wir gesiegt haben. Ihre jahrhundertealte Militärdoktrin hätte uns der völligen Auslöschung durch einen Feind preisgegeben, der uns nicht nur zahlenmäßig, sondern auch technologisch überlegen ist.“
Sie blieb neben dem Sessel von Daimyo Nagata stehen. Der alte Heerführer beobachtete sie unter schweren Lidern, ohne jedoch auch nur mit der Wimper zu zucken. Rami wandte sich dem Saal zu und wies auf die Bildschirme hinter sich.
„Ja, der Preis ist hoch. Jede verlorene Seele lastet auf meinem Gewissen.“ Ihr Ton blieb leise, abgewogen. „Aber erlauben Sie mir die Frage: Was ist die Alternative? Wenn die feindliche Flotte unsere Linien durchbrochen hätte, wenn sie Kyoto, Nara oder gar die Hauptstadt erreicht hätte – wie hoch wären die Opferzahlen dann gewesen?“
Sie setzte ihren Gang fort. Sie passierte Lady Sukawa, deren Blick Rami mit der Präzision eines Zielerfassungssystems folgte.
„Jedes Opfer in dieser Schlacht hat die Invasion von drei Welten verhindert. Menschen sind gestorben, um Familien zu beschützen, die niemals ihre Namen erfahren werden. Sie sprechen von Vorsicht. Was bedeutet Vorsicht, wenn der Feind bereits vor Ihren Toren steht?“
Daimyo Nagata lehnte sich vor. Neben ihm nickte Daimyo Watanabe – jünger und mit dem Ruf eines kaltblütigen Strategen – kaum merklich. Viele jedoch bewahrten eisiges Schweigen. Ihre Gesichter verrieten Zweifel, vergiftet durch Misotishis berechnende Rhetorik.
Hier ist er in seinem Element, gestand sich Rami ein. In diesem Saal schneiden Worte tiefer als Schwerter. Und er beherrscht sie in Perfektion.
Misotishi lächelte – die Geste wirkte derart einstudiert, als hätte er sie vor einem Spiegel geprobt.
„Sentimentalitäten sind ein schlechter Ratgeber im Krieg, Prinzessin“, erklärte er. „Auch ich sorge mich um das Imperium. Auch ich akzeptiere die Notwendigkeit von Opfern. Es gibt jedoch einen Unterschied zwischen einem strategischen Risiko und der rücksichtslosen Verschwendung von Ressourcen.“
Er aktivierte den holografischen Tisch. Ein dreidimensionales Modell erschien – ein komplexes Netzwerk aus Fortifikationen, befestigten Stützpunkten und Patrouillenvektoren.
„Hier ist mein Vorschlag. Anstatt unsere Flotten in eine Offensive zu werfen, werden wir einen undurchdringlichen Verteidigungsperimeter errichten. Wir werden uns an den strategischen Knotenpunkten verschanzen und den Feind zwingen, in unsere Einflusssphäre einzudringen, wo der Vorteil auf unserer Seite liegt.“
Der Plan wirkte makellos – logisch, systematisch, detailliert gegliedert.
„Dieser Ansatz wird den Gegner auslaugen, anstatt uns in Frontalzusammenstöße zu verwickeln. Wir werden unsere Streitkräfte schonen. Wir werden Zeit gewinnen, damit unsere Produktionskapazitäten neue Schiffe konstruieren und neue Kader ausbilden können.“
Rami hörte ihm zu und verspürte für einen Moment heftiges Zögern. Seine Worte klangen vernünftig. Solide. Sicher. Vielleicht gibt es tatsächlich einen besseren Weg. Vielleicht bin ich zu...
Misotishi wandte sich an den Rat.
„Der Weg der Prinzessin führt zu neuem Blutvergießen, zu Ruin und Tod, der sich als vergebens erweisen könnte. Mein Weg verspricht Frieden, Stabilität und eine Zukunft, in der wir nicht bei jeder errungenen Position Tausende Gefallene beklagen müssen.“
Rami blieb stehen.
Sie stand am Rand des holografischen Tisches, und das bläuliche Leuchten der Projektion schnitt ihr Gesicht in Licht und Schatten. Sie betrachtete Misotishis Verteidigungslinien – diese sauberen, perfekten, geometrischen Grenzen – und sah darin etwas, das die anderen übersahen.
Sie sah einen Käfig.
Lass nicht zu, dass sie unseren Tod für ihre Spiele nutzen, hallten die Worte von Kapitän Yoshida in ihrem Bewusstsein wider, gesprochen Stunden bevor sein Schiff zu kosmischem Staub zerfiel.
Rami drehte sich abrupt um und sprach, bevor der Zweifel sie lähmen konnte.
„Ihr Plan klingt brillant, General.“
Sie fuhr mit den Fingern am Rand des Tisches entlang – langsam, beinahe nachdenklich.
„Äußerst logisch. Äußerst rational. Aber er baut auf einem fatalen Fehler auf.“
„Und der wäre?“, fragte Misotishi. Sein Ton war herablassend, doch die Finger seiner rechten Hand ballten sich zu einer kaum merklichen Faust.
Sie lächelte.
„Sie gehen davon aus, dass der Feind draußen ist.“
Totenstille senkte sich über den Saal. Das einzige Geräusch war das leise Summen der Kühlsysteme unter der Decke.
„Ihr Projekt ist ideal zur Abwehr äußerer Aggression“, fuhr sie fort, während sie dieses Mal unbeweglich vor den Räten stand. Ihre Stimme zitterte nicht – das war keine Rede, sondern die Feststellung einer Tatsache. „Aber was, wenn die größte Bedrohung sich bereits innerhalb unserer eigenen Mauern befindet? Was, wenn dieser Krieg nicht nur gegen einen äußeren Okkupanten geführt, sondern von hier aus genährt wird? Von Menschen, die die Maske loyaler Untertanen tragen, während sie methodisch den Untergang des Imperiums vorbereiten?“
Sie legte keine Beweise vor. Sie nannte keine Namen. Aber ihr Blick zerschnitt Misotishi und glitt weiter – langsam, abschätzend – über die Gesichter aller Anwesenden. Die Andeutung war kristallklar. Und jeder spürte sie.
Ein Schatten der Unsicherheit durchzog den Saal. Mehrere Räte rutschten unruhig hin und her. Das Lächeln von Lady Sukawa zuckte nicht, aber ihre Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen.
Misotishi blieb unbeweglich. Lediglich ein Muskel an seiner Wange zuckte kaum sichtbar.
„Das sind... außerordentlich schwere Anschuldigungen, Prinzessin“, sagte er. Seine Stimme bewahrte die Ruhe, doch sein Kiefer spannte sich zu einer harten Linie. „Anschuldigungen, die durch keinerlei Beweise untermauert sind.“
„Tatsächlich?“ Rami legte den Kopf schief. „Vielleicht ist es an der Zeit, uns nicht nur zu fragen, wie wir unsere Feinde bekämpfen, sondern auch, warum wir es tun. Vielleicht müssen wir über das Sichtbare hinausblicken. Es ist möglich, dass die wahre Schlacht nicht um Planeten und Systeme gefochten wird, sondern um die eigentliche Essenz des Imperiums.“
Sie verstummte. Das monotone Summen der Kühlmodule füllte die Stille.
„Vielleicht gibt es Menschen, die aus diesem Krieg Profit schlagen. Persönlichkeiten, für die Frieden eine Bedrohung darstellt und Konflikt eine Chance.“
Rami blickte zum Thron. Kaiser Kenshin saß unbeweglich da, doch sein Blick war konzentriert – er verfolgte jedes Wort, jede Geste, jedes Zucken im Saal.
Der Kaiser erhob sich. Seine Bewegungen waren langsam, getragen von einer gebieterischen Haltung, die über Jahrzehnte geformt worden war. Als er das Wort ergriff, verstummte der Lärm im Saal augenblicklich.
„Genug.“
Das Wort hallte wie ein Schlag auf Metall.
„Prinzessin Rami hat einen strategischen Sieg errungen, der den Vormarsch des Feindes in einem kritischen Moment gestoppt hat. Dafür verdient sie unsere Dankbarkeit.“
Er richtete seinen Blick auf sie. Für einen Moment las Rami in seinen Augen mehr als nur Zustimmung – es war eine Warnung. Sei vorsichtig, besagte sein Ausdruck. Du hast das Recht anzugreifen, aber wenn du deine Worte nicht beweisen kannst, wirst du verschlungen werden.
„Gleichzeitig sind die Bedenken von General Misotishi über den Preis dieses Sieges berechtigt. Wir dürfen das Leben unserer Soldaten nicht leichtfertig aufs Spiel setzen, unabhängig vom Ausmaß der Ziele.“
Er wandte sich an den gesamten Rat, und seine Stimme nahm einen stählernen Klang an:
„Was die weitreichenderen Fragen betrifft, die in dieser Auseinandersetzung aufgeworfen wurden – sie erfordern eine präzise Untersuchung und Analyse. Ich werde mich mit meinen militärischen Beratern und den Geheimdiensten beraten. Die Entscheidung über unsere zukünftige Strategie wird nach einer gründlichen Prüfung aller Faktoren getroffen.“ Er wartete einen Moment. „Ich erwarte von allen, dass sie ihre Pflichten weiterhin mit voller Loyalität erfüllen.“
Mit einer scharfen Handbewegung löste er die Ratsversammlung auf.
Die Räte begannen sich von ihren Plätzen zu erheben – langsam, mit Mühe, als tauchten sie aus tiefem Wasser auf. Sofort verbreitete sich ein Flüstern, doch es war gedämpft und vorsichtig. Niemand wollte von unerwünschten Ohren gehört werden.
Rami und Misotishi blieben unbeweglich und starrten sich über den leeren Raum hinweg an. Um sie herum gingen Gestalten mit gesenkten Köpfen vorbei, doch der Abstand zwischen ihnen schien elektrisiert, genau wie die Lücke zwischen zwei Elektroden.
Im Blick des Generals spiegelte sich etwas wider, das sie schon einmal gesehen hatte – in den Augen von Koriyama, als die Schilde seines Flaggschiffs kollabierten. Kalter, offener Hass. Aber da war noch etwas anderes – eine kühle Berechnung. Misotishi empfand keine Angst. Er war überrascht. Und das war gefährlich, denn es bedeutete, dass er sie unterschätzt hatte und diesen Fehler kein zweites Mal begehen würde.
Rami wandte den Blick nicht ab. Sie hielt seinem Druck Sekunde um Sekunde stand, bis der General schließlich kaum merklich nickte – eine Geste, die als Respekt durchgehen konnte, eher jedoch ein Versprechen auf Rache war. Er drehte sich abrupt um und ging.
Lady Sukawa folgte ihm. Die weiße Seide ihres Kleides raschelte über die Bodenplatten, und ihr Parfüm hinterließ eine Spur – süßlich, schwer, erstickend.
Rami wartete, bis der Saal sich geleert hatte. Sie holte tief Luft, doch das brachte keine Erleichterung. Das Adrenalin, das sie während der Debatte aufrechterhalten hatte, sickerte davon und hinterließ eine eisige Erkenntnis – sie hatte nicht gewonnen. Nicht ganz. Sie hatte Zweifel gesät, aber das war ein Same, der langsam keimte, und die Zeit lief ihnen davon.
„Prinzessin.“
Kenjiro stand drei Schritte hinter ihr. Seine Hand ruhte auf dem Griff seines Katanas – eine Gewohnheit, die so tief verwurzelt war, dass sie ihn wahrscheinlich nicht einmal im Schlaf verließ. Sein Gesicht blieb ausdruckslos.
„Sprich“, sagte Rami.
„Misotishi war nicht beunruhigt. Das bedeutet, dass er über Unterstützung außerhalb dieses Saals verfügt.“
„Ich weiß.“
Akira näherte sich von der anderen Seite. Er vergrub die Hände tief in den Taschen seines schmutzigen Overalls – er war der Einzige im Saal, der seine Arbeitskleidung nicht gewechselt hatte. Auf seiner Wange befand sich ein Rußstreifen, den er vergessen hatte abzuwischen.
„Du brauchst Beweise, Rami“, sagte er leise und sprach sie direkt an, wie immer, wenn sie unter sich waren. „Die Rede war stark. Aber Worte ohne Fakten sind nur Lärm.“
„Auch das weiß ich.“
Sie ging auf den Ausgang zu, und ihre Schritte hallten auf dem polierten Boden wider. Kenjiro und Akira schritten neben ihr her. Die Mauer und die Klinge.
Die massiven Türflügel schlossen sich mit einem dumpfen Grollen hinter ihnen.
Auf dem Korridor war die Luft kühler und roch nach Metall und ionisiertem Staub. Das gedämpfte Licht der Wandpaneele warf gleichmäßige Schatten. Rami ging schnell – nicht weil sie in Eile war, sondern weil sie wusste, dass die Erschöpfung sie übermannen würde, sobald sie ihr Tempo drosselte.
„Koriyama ist sich bewusst, dass wir Verbündete im Rat haben“, sagte sie, ohne sich umzudrehen. „Aber wir wissen auch von seinen Agenten hier. Die Karten liegen auf dem Tisch. Der nächste Zug muss unser sein.“
„Welcher genau?“, fragte Akira.
Rami blieb stehen. Sie drehte sich um und sah sie an – Kenjiro mit der Hand auf dem Schwert, Akira mit den Händen in den Taschen. Der Soldat und der Ingenieur. Die Waffe und der Verstand.
„Misotishi ist nur ein Symptom“, erklärte sie. „Koriyama ist die Krankheit. Wenn wir weiterhin nur die Symptome behandeln, werden wir verlieren. Wir brauchen einen Schlag direkt ins Zentrum. Etwas, das er weder leugnen noch verbergen kann.“
„Die Wahrheit“, sagte Kenjiro.
„Die Wahrheit“, bestätigte Rami. „Die tödlichste Waffe, über die wir verfügen.“
Sie ging den Korridor weiter. Hinter ihr schwelte das politische Feuer im Saal weiter. Vor ihr zeichneten sich die Umrisse der Zukunft bereits in der Dunkelheit ab. Etwas rückte näher. Etwas, das alles verändern würde.
Sie musste es finden, bevor sich die Schlinge um ihren Hals endgültig zuzog.