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Der feine Strahl des Laserlötkolbens zischte über die Platine und schmolz das Metall auf molekularer Ebene. Das Licht hatte sich zu einem Faden verjüngt, feiner als ein Haar, und schuf Verbindungen, bei denen schon das kleinste Zittern der Hand alles in Schrott verwandelt hätte. Eine Schweißperle bildete sich an Ramis Schläfe. Sie wischte sie nicht weg. Jede Bewegung gefährdete nun monatelange Arbeit.
Ihre ganze Welt schien in die silberne Sphäre zu passen, die im Magnetfeld über der Werkbank schwebte. Auf ihrer Oberfläche zeichneten sich reiskorngroße Linsen, Sensoren für Gravitationsabweichungen und Mikrodüsen mit eingravierten Schubkanälen ab. Nur noch zwei Verbindungen. Dann würde das Quantengyroskop seinen Platz einnehmen und der „Moskito“ könnte sich in der Schwerelosigkeit mit unfehlbarer Präzision positionieren – lautlos, unsichtbar, geduldig. Inmitten der Asteroiden an der Grenze würde er jeden Felsbrocken und jede Anomalie kartografieren und die Daten an die Kommandokreuzer übermitteln, noch bevor der Feind bemerkte, dass er enttarnt war.
Ihre Lippen wiederholten Konstanten, so wie andere Gebete flüstern. Die Keplerschen Bahngleichungen. Das Plancksche Wirkungsquantum. Selbstlernende Algorithmen. Ihre violetten Augen – das Mal des kaiserlichen Geschlechts – waren zu Schlitzen verengt.
Die Gemächer um sie herum zeichneten ihr wahres Selbstporträt. Unter der hohen Decke mit ihren erhabenen Drachenreliefs flackerten holografische Diagramme: Hyperantriebsschemata, in Echtzeit aktualisierte Sternenkarten und die Simulation eines Planetensystems, das sich geduldig in der Ecke drehte. Wo andere Prinzessinnen Poesieschriftrollen aufbewahrten, hingen an ihren Wänden Blaupausen von Energieschilden und Entwürfe zur Terraformierung toter Monde. Die Werkbank glich einem Schlachtfeld nach einem langen Feldzug – vom Gebrauch gezeichnete Werkzeuge, verstreute Bauteile und ein halb montiertes Exoskelett, das entworfen worden war, um die Mobilität versehrter Veteranen wiederherzustellen.
Die einzige Ordnung im Raum war jene, die von außen durch die Kristallfenster drang. Die Palastgärten fielen in symmetrischen Terrassen ab – zu Würfeln und Kugeln gestutzte Sträucher, Wasserfälle mit auf den Millimeter genau berechneten Durchflussmengen, Pfade, die auf Hochglanz poliert waren. Ein makelloser Anblick, der wie ein stummer Vorwurf gegen das Chaos im Inneren aufragte.
Sie war Ramichi, die Erbin von Hinode Teikoku – dem Imperium der aufgehenden Sonne, dessen Grenzen Hunderte von Sternensystemen umfassten. In ihren Adern floss das Blut von tausend Generationen von Herrschern. Doch hier, inmitten des Maschinenöls auf ihrem Overall und des Rauchs der Lötstellen, verlor der Titel jegliche Bedeutung. Hier war sie bloß ein siebzehnjähriges Mädchen, das eine mögliche Zukunft in seinen Händen hielt.
Die Schiebetür aus polierter Zypresse öffnete sich geräuschlos.
Sie hörte es nicht. Ihr ganzes Wesen war auf die letzte Lötstelle konzentriert. Als die Stimme erklang, zerschlug sie die Stille wie ein herabfallender Stein.
„Rami.“
Ihre Hand zuckte. Der Lötkolben klirrte auf die Werkbank und der Strahl erlosch. Monatelange Arbeit hing an einem seidenen Faden – und hielt stand. Mit einem Reflex, der schneller als jeder Gedanke war, schob sie die Sphäre hinter einen Haufen Ersatzteile. Zu spät. Kaiser Kenshin hatte sie bereits gesehen.
Er stand auf der Schwelle, ohne dass seine Schritte die Ruhe der Tatami-Matten gestört hätten. Der zeremonielle Kimono fiel in schweren, purpurnen Falten von seinen Schultern; auf seiner Brust wanden sich neun Drachen inmitten von Wolken aus Goldfäden, und an seiner Hüfte ruhte das Schwert der Dynastie, das durch die Hände dreier Generationen gegangen war. Alles an ihm war geordnet, berechnet, geerbt. Alles an ihr – das genaue Gegenteil.
„Vater. Ich habe dich nicht gehört.“
Ihre Stimme verriet, was ihr Gesicht zu verbergen suchte – die Schuld eines Kindes, das bei einem Verstoß ertappt wurde.
Kenshin ließ seinen Blick durch den Raum schweifen – über die Hologramme, die verstreuten Werkzeuge, die Flecken auf ihrem Overall. Er empfand keinen Zorn, sondern die Erschöpfung eines Mannes, der dieses Gespräch zu oft geführt hatte und dessen Ende er im Voraus kannte.
„Dein Kalligrafiemeister hat mir mitgeteilt, dass du den Unterricht abermals versäumt hast.“
Das war kein Vorwurf, sondern eine Feststellung. Genau das schmerzte am meisten.
„Ich habe an etwas Unwichtigem gearbeitet.“ Die Lüge entstand von selbst, geboren aus einem alten Schutzreflex. Doch noch während sie die Worte aussprach, erkannte Rami, dass sie sinnlos waren. Nichts von dem, was sie hier erschuf, war für sie unwichtig.
Und weil die Leidenschaft stets über die Vorsicht siegte, fügte sie hinzu:
„Eigentlich ist es nicht unwichtig.“ Rami zog die Sphäre zurück ins Licht und vergaß, sie zu verstecken. „Das ist der ‚Moskito‘. Ein Aufklärer, empfindlicher als die Sensorik eines ganzen Kreuzers. Sein Ionenantrieb arbeitet so leise, dass kein Sensor ihn erfassen wird. Er kartografiert ein Asteroidenfeld in Echtzeit, berechnet Gravitationsanomalien und prognostiziert die Flugbahnen. Ein Schwarm dieser Drohnen an den Grenzen wird das Imperium besser schützen als tausend schwere Schiffe. Er wird uns überall Augen verleihen.“
Ihre Hände zeichneten unsichtbare Schemata in die Luft. Ihre Augen leuchteten. Für einen Augenblick sah Kenshin nicht seine Tochter, sondern sein eigenes Spiegelbild von vor vierzig Jahren – als auch er geglaubt hatte, dass eine kühne Idee das Universum über Nacht neu ordnen könnte.
Er sah es. Und genau deshalb klang seine Stimme härter:
„Ramichi.“
Der volle Name zog eine Grenze im Raum. Ihre Begeisterung erlosch.
„Deine Pflicht ist es nicht, Drohnen zusammenzubauen, egal wie genial sie sind. Deine Pflicht ist es, zu lernen, wie man ein Imperium regiert. Die Kalligrafie, die Teezeremonie, das Studium der Allianzen – das sind keine verstaubten Bräuche. Das ist die Sprache, in der die Macht mit sich selbst spricht. Wenn du sie nicht beherrschst, wird dir niemand folgen.“
Er trat ein. Ein Meter trennte sie – nah genug, damit er den Trotz in ihren Augen sehen konnte, und weit genug entfernt, damit sie ihren Stolz bewahren konnte.
„Wenn du Meister Ito von den Gilden gegenübersitzt, wird ihm die Art, wie du den Pinsel hältst, mehr über dich verraten als jede deiner Erfindungen. Die Maschinen werden dich in jenem Raum nicht retten, meine Tochter. Dort wirst du etwas Älteres und Beständigeres brauchen – die Fähigkeit, so zu sprechen, dass dir die Herzen folgen, bevor der Verstand den Preis berechnet hat.“
„Aber meine Maschinen retten jetzt Leben“, widersprach sie, wenngleich ihre Stimme bereits an Zuversicht verlor. „Ein ‚Moskito‘ ist nützlicher als hundert Zeremonien. Der Fortschritt ist die wahre Macht, Vater. Nicht die Verbeugung.“
„Der Fortschritt ist ein Werkzeug.“ Kenshin deutete auf das Fenster, die Gärten und den Horizont dahinter. „Ein mächtiges, das gebe ich zu. Aber die Tradition ist der Boden, in dem all dies verwurzelt ist. Sie bewahrt uns als Ganzes, wenn die Politik uns zu zerreißen droht. Bringe die Menschen dazu, uns aus Ehrfurcht zu folgen, nicht aus Angst.“
Kenshin schwieg und ließ die Worte wirken.
„Du wirst über Tausende von Völkern herrschen. Shogune, die Ehre mehr als das Leben schätzen. Daimyo, für die ein schlecht servierter Tee eine schwerere Beleidigung ist als eine verlorene Schlacht. Händler, die jedes deiner Zaudern wittern werden. Du wirst sie nicht mit einer perfekteren Maschine bezwingen. Du wirst sie gewinnen oder verlieren, durch das, was du bist.“
Für einen Moment stand nichts zwischen ihnen, außer dem goldenen Licht und der Kluft zweier Generationen. Zwei Menschen, die sich bis zur Schmerzgrenze liebten, aber auf verschiedenen Frequenzen sprachen – sie in der Sprache der Zukunft, er im Code der Vergangenheit.
Kenshin seufzte. Sein Gesichtsausdruck wurde weicher, doch sein Wille nicht.
„Ich kann nicht länger zulassen, dass du deine Vorbereitung vernachlässigst. Die Zeit läuft ab – nicht meine, sondern deine. Der Ältestenrat verliert die Geduld. Einige Gouverneure fragen bereits offen, ob die Erbin bereit ist. Deshalb habe ich eine Entscheidung getroffen.“
Ihr Instinkt erwachte, noch bevor der Verstand ihn einholen konnte.
„Welche Entscheidung?“
„Ich habe dir einen persönlichen Leibwächter zugeteilt. Kenjiro Tanaka.“ Er sprach den Namen langsam aus, mit der ganzen Unerbittlichkeit eines staatlichen Erlasses. „Einer unserer besten Männer. Er wird dich überallhin begleiten und darauf achten, dass du das Protokoll und deinen Terminplan einhältst.“
Die Luft entwich ihren Lungen.
„Ein Leibwächter“, wiederhelte sie leise. Dann erhob sich ihre Stimme: „Oder ein Kerkermeister? Ich bin keine Gefangene, Vater. Ich bin keine Kriminelle, dass du mich unter Aufsicht stellen müsstest.“
Sie trat auf ihn zu. In ihren Augen loderte etwas auf, das er von den alten Porträts an den Wänden kannte – herrisch, aufsässig, gefährlich. Ihr gemeinsames Blut zeigte sich im Konflikt am deutlichsten.
„Du bist die Thronfolgerin!“ Kenshins Stimme traf die Wände und die Hologramme flackerten. „Es ist Zeit, erwachsen zu werden, Rami. Das ist kein Hobby für eine gelangweilte Aristokratin. Du wirst die Kaiserin der größten Zivilisation der Galaxie sein, ob es dir gefällt oder nicht.“
Das Schweigen fiel zwischen sie, dicht und kalt. Das Sonnenlicht blieb hell, doch es wärmte nicht mehr. Kenshin fasste sich. Sein Tonfall wurde gleichmäßig, blieb jedoch unerbittlich.
„Herr Tanaka trifft morgen im Morgengrauen ein. Du wirst ihn mit dem Respekt behandeln, den sein Rang und seine Aufgabe erfordern. Das ist keine Bitte.“
Er wandte sich mit der abrupten Bewegung eines Mannes ab, der sein Leben in Zeremonien verbracht hatte. Die weiten Ärmel rauschten wie die Schwingen eines Raubvogels. Die Tür glitt hinter ihm zu und hinterließ nur das Zischen der Klimaanlage und das ferne Rauschen der Wasserfälle.
Rami blieb allein zurück. Die Gemächer lasteten plötzlich schwer auf ihr. Sie umklammerte die Sphäre, bis sich deren Gehäuse an ihrer Handfläche erwärmte, und starrte hinaus auf die makellosen Gärten – eine geometrische Schönheit, geformt, um Respekt einzuflößen, nicht um darin zu leben.
Ein goldener Käfig. Der prächtigste in der Galaxie, aber dennoch ein Käfig. Seine Gitterstäbe bestanden nicht aus Metall, sondern aus Erwartungen. Im Glas begegnete ihr das Spiegelbild eines Mädchens in einem schmutzigen Overall, hin und hergerissen zwischen Liebe und der Sehnsucht, sie selbst zu sein.
Ich werde nicht aufgeben, dachte sie. Ich werde nicht zwischen Erbin und Erfinderin wählen. Ich werde beides sein. Aber nach meinen eigenen Regeln.
Kenshin kehrte nicht in seine Gemächer zurück. Seine Beine trugen ihn zum Spiegelsaal – einem schmalen, fensterlosen Raum, an dessen Wänden Bildschirme hingen. Hier zeigte das Imperium sein wahres Antlitz, nicht jenes, das die Hofdichter malten.
Der Berater Hirose erwartete ihn bereits. Ein alter Mann, gebeugt wie ein Komma, mit einem Blick, der drei Kaiser überdauert hatte.
„Sie hat die Neuigkeit nicht gut aufgenommen“, sagte Hirose. Es war eine Feststellung.
„Sie glaubt, es gehe um Kontrolle.“ Kenshin blieb vor der größten Karte stehen. Darauf leuchteten die Sternensysteme in einem ruhigen kaiserlichen Blau. Fast alle. „Lass sie das ruhig glauben. Es ist besser, dass sie mich als Kerkermeister hasst, als die Wahrheit zu erfahren.“
Hirose folgte seinem Blick. Am äußersten Rand der Karte pulsierten drei Systeme blutrot.
„Schon wieder?“, fragte the alte Mann leise.
„Das dritte Signal diesen Monat.“ Kenshin berührte einen der Punkte, und darüber leuchtete ein Gesicht auf – streng, mit wirrem, grauem Haar. „Hideyoshi Koriyama. Shogun der Grenzsektoren. Offiziell ein loyaler Vasall. Inoffiziell baut er eine Flotte auf und spricht von einer ‚Ordnung‘, die das Imperium angeblich vergessen habe.“
„Das Gerede eines ehrgeizigen alten Mannes“, zuckte Hirose mit den Schultern. „Die Hälfte der Daimyo redet bei einem Glas Sake so.“
„Die Hälfte der Daimyo besitzt keine drei Werften, die hinter Loyalitätserklärungen versteckt sind.“ Kenshins Stimme blieb gleichmäßig, doch die Anspannung darunter war spürbar. „Letzte Woche hat einer meiner Agenten an seinem Hof aufgehört, Meldungen zu senden. Er ist verstummt. Du weißt, was das bedeutet.“
Hirose wusste es. Das Schweigen eines Informanten brachte selten gute Nachrichten.
„Und deshalb schickst du deinen besten Agenten, um die Prinzessin zu beschützen, anstatt ihn gegen Koriyama einzusetzen.“
Kenshin antwortete nicht sofort. Er betrachtete die roten Punkte und sah eine Bedrohung, die er nicht laut auszusprechen wagte. Wenn Koriyama nach einem Weg suchte, den Willen des Kaisers zu brechen, würde er nicht die Flotte angreifen. Er würde das Einzige ins Visier nehmen, das Kenshin nicht verlieren durfte.
„Wenn sie ihr auch nur ein Haar krümmen“, sagte er schließlich, „wird es keine Verhandlungen geben. Es wird keine Räte oder Zeremonien geben. Ich werde den Sektor, in dem sie ihr zu nahe kommen, niederbrennen, samt allem Leben darin.“ Er sprach es ruhig aus, so wie man einen Wetterbericht verkündet. Genau diese Ruhe war das Erschreckende. „Deshalb wird Tanaka an ihrer Seite sein. Nicht, weil ich ihr nicht vertraue. Sondern weil ich niemand anderem vertraue.“
Hirose sah ihn lange an. Er hatte diesem Mann vierzig Jahre lang gedient und konnte noch immer nicht erkennen, wo der Vater endete und wo der Kaiser begann.
„Eines Tages wirst du es ihr sagen müssen“, sprach der alte Mann. „Über Koriyama. Über alles. Du kannst sie nicht auf den Thron vorbereiten, indem du sie im Unklaren lässt.“
„Eines Tages.“ Kenshin löschte das Bild des Shoguns mit einer einzigen Bewegung. Die roten Punkte pulsierten weiterhin in der Dunkelheit, geduldig wie eine Infektion. „Aber nicht heute. Heute soll sie noch ein wenig Drohnen bauen und mich für einen Tyrannen halten. Sie wird noch früh genug erfahren, was der Preis der Ordnung ist.“
Er drehte sich um und ging, während die Bildschirme hinter ihm weiterleuchteten – Hunderte von Systemen in Blau, drei in Rot und eine junge Thronfolgerin irgendwo dazwischen, die immer noch glaubte, dass ihre größte Schlacht jene gegen ihren Vater sei.
- 2 -
Die Luft im Labor war schwer vom Geruch nach erhitztem Metall und Maschinenöl – ein Duft, der Rami überzeugender in die Realität zurückholte als jede Teezeremonie. Dreißig Meter unter dem makellosen Glanz des Palastes, inmitten des gedämpften Summens der Servomotoren und des flackernden Lichts der holografischen Konsolen, verloren Titel ihre Bedeutung. Jedes blinkende Lämpchen, jeder Draht und jeder Bolzen war von ihrer eigenen Hand angebracht worden. Hier traf ihr Wille auf keinen Rat, der ihn abwog, und auf keinen Vater, der sie bändigte.
Zumindest bis vor ein paar Stunden.
„Ein goldener Käfig. Aufseher“, murmelte sie und zog den letzten Bolzen des Prototyps mit mehr Kraft an, als das Metall erforderte.
Der Schraubenschlüssel knirschte im Gewinde.
„Nächstes Mal programmiere ich eine Drohne, die den Tee serviert. Vielleicht erscheint ihm die Beschäftigung dann traditionell genug.“
Sie gehörte nicht zum Kreis der Hofdamen, die für Stickerei und Tanz herangezogen wurden. Sie war Ingenieurin. Und dieses neue Projekt glich nicht ihren früheren Spielzeugen. „Moskito“ passte auf eine Handfläche und diente der Neugier; dieses Ding diente dem Zorn. Kantig, in Form einer Raubschildkröte und umhüllt von einem mattschwarzen Kompositmaterial, das das Licht verschluckte – eine Kampfdrohne, die Antwort auf das Gespräch mit ihrem Vater, ausgedrückt in der einzigen Sprache, die sie bis zur Perfektion beherrschte.
Wenn sie sie in Krieg und Politik drängen wollten, würde sie ihnen beides geben. Auf ihre eigene Art.
Nur, dass die Präsenz an der gepanzerten Tür alles verdarb.
Kenjiro Tanaka. Ihr neuer Leibwächter – oder, wie sie ihn lieber nannte, der neue Aufseher ihrer Zelle. Er stand reglos da, die Hände auf dem Rücken verschränkt, in der Haltung eines Mannes, für den das Warten keine Last darstellte. Seine dunkelblaue Uniform mit den grauen Paspeln wirkte bis auf den letzten Faden makellos und machte ihren schmierigen Overall und das kreative Chaos ringsum zu einer stummen Anklage. Die hohen Wangenknochen und die gerade Linie seiner Lippen verliehen seinem Gesicht den Ausdruck eines Mannes, der sich nicht an sein letztes Lächeln erinnerte. Nur seine Augen bewegten sich – dunkel und ruhig – und verfolgten jede ihrer Handlungen mit einer Aufmerksamkeit, die weder aufdringlich noch warm war.
Anfangs beschloss Rami, ihn zu ignorieren. Sie vertiefte sich in die filigranen Einstellungen der Plasmainduktoren, doch sein Schweigen besaß eine Dichte. Es verharrte an der Peripherie ihres Bewusstseins wie ein leiser, konstanter Ton, der sich durch bloßen Willen nicht ausblenden ließ.
Sie ließ den Schlüssel fallen. Er klirrte auf der Arbeitsfläche und polterte zu Boden. Kenjiro rührte sich nicht. Er blinzelte nicht einmal.
Rami richtete sich auf, ging zur Konsole und schaltete mit wenigen fahrigen Bewegungen die Musik ein. Synthetischer Rock erschütterte den Raum; der Bass ließ die Roboterarme an den Wänden vibrieren, und die Projektoren flackerten in einem farbigen Chaos. Sie warf ihm ein herausforderndes Lächeln zu und wartete auf zumindest einen Anflug von Unbehagen.
Nichts. Er stand da wie eine Säule der Ordnung, in die Mitte ihrer Unordnung gerammt.
„Na schön!“, rief sie, um die Musik zu übertönen. „Zeit für einen Test.“
Mit beschleunigtem Puls sprang sie auf die zentrale Plattform. Dies war der Moment der Wahrheit. Die Drohne wartete, reglos und schwarz. Sie aktivierte die Hauptsysteme und spürte jene vertraute Erregung – jene, für die sie wachblieb, während der Palast schlief.
Die Maschine erhob sich einen Meter in die Höhe und schwebte über den Antigravitationsantrieben. Sie bewegte sich fließend und gemessen, exakt nach den Bauplänen. Für einen Moment erfüllte Stolz ihre Brust.
Dann erzitterte das Gehäuse, und ein knirschendes Geräusch entwich ihm, das sogar die Musik durchdrang.
„Hoppla.“
Ihr Verstand schaltete augenblicklich in den Diagnosemodus. Sie hatte den Induktor überlastet; die Frequenzharmonischen überschnitten sich mit den Antigravitationsfeldern. Sie musste die Frequenz senken, bevor das System kollabierte, aber die Zeit für Korrekturen war abgelaufen.
Die Drohne raste auf einer unvorhersehbaren, chaotischen Flugbahn durch das Labor. Sie fegte einen Werkzeugständer um und verstreute dessen Inhalt mit metallischem Klirren. Sie drehte sich und schoss tief über den unfertigen Kommunikationssatelliten hinweg, wobei sie fast dessen zerbrechliche Antenne abriss. Ramis Hände arbeiteten fieberhaft, doch die Befehle versanken in der rebellierenden Software.
Kenjiro sah nicht mehr zu ihr. Seine Augen waren auf die Bewegungen der Maschine geheftet – er las sie so, wie man einen Gegner liest. Sein Körper blieb entspannt, und genau deshalb begriff sie: Er war bereit. Entspannt wie eine gespannte Sehne im Moment vor dem Schuss.
„Alles unter Kontrolle!“, rief sie, obwohl ihre Stimme sie verriet.
Alle Indikatoren leuchteten grün, doch die Drohne gehorchte keinem einzigen davon.
Dann passierte es. Mit einem schrillen Fiepen der überlasteten Sensoren überschlug sich die Maschine in der Luft und stürzte direkt auf Kenjiro zu.
„Nein!“ Rami schlug auf den Not-Aus-Knopf, doch der Befehl ging im Chaos verloren.
Kenjiro bewegte sich. So schnell, dass ihr Blick ihm nicht folgen konnte – eine einzige, in den Raum gezeichnete Linie. Die Hand fand den in Leder und Seide gehüllten Griff; der Stahl verließ die Scheide mit einem kaum wahrnehmbaren Zischen und zerschnitt das Licht. Die Klinge glitt durch die Drohne wie durch eine Wasseroberfläche.
Die Maschine spaltete sich entzwei. Die Hälften schlugen eine Handbreit von seinen Füßen entfernt auf dem Boden auf, während Funken und ein dünner Rauchfaden aus den durchtrennten Schaltkreisen stiegen.
Stille kehrte ein. Sogar die Musik hatte aufgehört – sie hatte sie stummgeschaltet, ohne zu bemerken, wann.
Rami blickte abwechselnd auf die rauchenden Überreste und auf ihn. Kenjiro schob das Katana mit einer routinierten Bewegung zurück in die Scheide, ohne die geringste Spur eines Zitterns, mit einem Gesicht, das von dem Vorfall unberührt schien. Keine Pose. Für ihn war das keine Heldentat, sondern ein Reflex.
Sie hatte gesehen, wie er sich bewegte. Nicht wie ein Mensch, sondern wie eine logische Schlussfolgerung, die so schnell gezogen wurde, dass der Körper sie vor dem Gedanken vollzog.
Dann verwandelte sich die Bewunderung in Zorn.
„Du hast ihn ruiniert!“, sagte sie mit zitternder Stimme. Sie trat auf ihn zu. „Das waren Monate der Arbeit. Weißt du, wie komplex die Zielalgorithmen sind? Wie viele Nächte ich über den Energiematrizen verbracht habe?“
Kenjiro wandte sich ihr endlich zu, langsam und abgemessen.
„Die Maschine bedrohte Ihr Leben, Prinzessin. Es ist meine Pflicht, Sie zu beschützen. Sogar vor Ihren eigenen Schöpfungen, falls nötig.“
„Eine Bedrohung?“ Sie verkürzte den Abstand. „Das ist ein Prototyp. Ich kontrolliere das System, ich weiß, wie man es aufhält. Du zerstörst einfach nur. Du verstehst nichts von Fortschritt. Für dich endet die Welt bei Ordnung, Gehorsam und einem Schwert, das über Dinge geschwungen wird, die du nicht begreifst.“
Für einen Moment huschte ein Schatten über sein ausdrucksloses Gesicht – eine leichte Anspannung um die Lippen. Es war kein Zorn, sondern etwas Älteres und Bittereres.
„Ich verstehe meine Pflicht“, erwiderte er, ohne die Stimme zu heben. „Und ich erkenne die Gefahr. Ich habe gesehen, wie sich die Maschine bewegte. Sie war außer Kontrolle. Eine Waffe ohne Kontrolle tötet denjenigen, der sie hält, nicht seltener als denjenigen, gegen den sie gerichtet ist.“
„Zitiere mir keine Kodizes!“ Sie lachte auf, doch ihr Herz raste noch immer und ihre Hände zitterten. „Du bist ein Aufseher, entsandt von meinem Vater. Noch ein goldenes Glied in meiner Kette. Warum hast du überhaupt angenommen? Was gewinnt ein Mann, wenn er eine verwöhnte Prinzessin bewacht, die seine Gesetze verachtet?“
Die steinerne Maske bekam Risse. Sein Kiefer spannte sich an. Ein Schatten, der dem Schmerz glich, huschte durch seine dunklen Augen. Er schwieg lange – nicht, weil er die Antwort nicht wusste, sondern als wöge er ab, wie viel von der Wahrheit er ihr offenbaren konnte.
„Ich habe angenommen, weil der Imperator es befahl. Meine Treue zum Thron ist bedingungslos.“ Er machte eine Pause. „Aber ich bin aus einem anderen Grund geblieben. Wenn Ihr Vater von Ihnen spricht, liest man Furcht in seinen Augen. Nicht um das Imperium. Um Sie. Er fürchtet um Ihr Leben, Prinzessin, und diese Furcht macht ihn verwundbar. Verwundbare Imperatoren gebären Kriege.“
Furcht. Ihr Vater. Der Begriff passte nicht zu dem Mann, den sie kannte – jenem Mann, der mit seinem bloßen Schweigen ganze Räte erstarren ließ.
„Das ist mein Weg“, fuhr Kenjiro fort. „Zu dienen. Zu beschützen. Ein Schwert in der Hand derer zu sein, die weiser sind als ich“ – seine Stimme versagte fast –, „selbst wenn das Schwert zerbricht. Einmal ist es bereits geschehen.“
Er gab keine Erklärung ab. Er wandte den Blick nicht von ihr ab, doch etwas in ihm verschloss sich wieder – wie eine Tür, die einen Spaltbreit geöffnet und sofort wieder ins Schloss gefallen war. Rami fragte nicht nach. Sie verstand nur, dass er unter seiner Rüstung eine Wunde verbarg, die älter war als die heutige Kränkung, und dass er sie ihr nicht zeigen würde.
Ihr Zorn legte sich. Sie blickte auf die zerschlagene Drohne. Der Schnitt war makellos – eine einzige Linie, die die komplexe Maschine in zwei spiegelbildliche Hälften teilte; die Glasfaserkabel waren glatt durchtrennt, ohne Ausfransungen. Das Werk eines Mannes, der nicht nur wusste, wie man zerstört, sondern auch, wie man sein Ziel mit minimalem Schaden erreicht.
„In Ordnung.“ Ihre Stimme klang nun ruhiger. „Ich habe dich verstanden. Ein Mann mit Prinzipien. Und ein Meister seines Fachs. Ein zu guter Meister.“
Sie beugte sich hinab und hob das eine Teil des Gehäuses auf. Das Metall brannte noch von den Entladungen.
„Wenigstens sehe ich die Platinen jetzt deutlicher.“ Sie lächelte bitter. „Du hast mir das Auseinanderbauen erspart.“
Sie maß ihn mit einem Blick – nicht mehr als Eindringling, sondern als technische Herausforderung.
„Willst du mir helfen, ihn zu reparieren?“
Eine Augenbraue Kenjiros hob sich – die erste unwillkürliche Reaktion, seit er die Schwelle überschritten hatte.
„Ich verstehe nichts von derartigen Mechanismen.“
„Ich werde es dir beibringen.“ Der Impuls kam plötzlich und überraschte sie selbst.
„Du bist gut im Zerlegen. Vielleicht bist du auch gut im Gegenteil. Und ich möchte, dass du mir etwas sagst, das die Höflinge nicht wagen: wie ich ihn zu einer effektiveren Waffe mache. Aus der Praxis, nicht nach Bauplänen.“
Das letzte Wort blieb zwischen ihnen in der Luft hängen. Kenjiro musterte sie einige Sekunden lang, als suchte er nach einem Haken. Dann nickte er – behutsam, wie jemand, der auf dünnes Eis tritt.
„Einverstanden.“
Rami lächelte. Ihr erstes ehrliches Lächeln seit Stunden. Ein kleiner Sieg – der erste Riss in seiner Rüstung.
Sie räumte die Werkzeuge beiseite und legte das Gehäuse auf die breite Arbeitsfläche. Das Labor schien zu schrumpfen. Es glich nun nicht mehr einer von einem Feind verteidigten Festung, sondern einer Werkstatt.
„Zuerst müssen wir den Kern neu kalibrieren, damit er nicht überlastet wird. Sieh her.“ Sie knipste die Präzisionsleuchte an und das Licht flutete die zerschnittene Maschine. Ihr Finger fuhr dem Geflecht aus Leitern und Kristallen nach, und ihre Stimme füllte sich mit der Begeisterung einer Person, die sich auf ihrem eigenen Terrain befand.
Kenjiro beugte sich vor. Der Abstand zwischen ihnen schrumpfte auf eine Arbeitsdistanz. Sein Gesicht blieb ernst, doch in seinen Augen flackerte ein Funke Neugier auf.
„Wie wird der Bewegungsvektor gesteuert?“, fragte er. Sein direkter Ton überraschte sie.
„Von hier.“ Sie wies auf ein paar silberne Scheiben. „Gyrostabilisatoren. Sie erzeugen Magnetfelder, die den Antigravitationsantrieben entgegenwirken. Wie ein Steuerruder, nur in drei Dimensionen.“ Sie hielt inne und sah ihn mit neuem Interesse an. „Warum fragst du?“
„Im Kampf ist Wendigkeit entscheidend. Eine mächtige Waffe, die ihr Ziel nicht findet, ist nutzlos.“
Er dachte wie ein Krieger. Das kam ihr zugute.
„Ich sollte also den Schwerpunkt auf Wendigkeit statt auf Geschwindigkeit legen?“
„Auf beides.“ Er schwieg einen Moment. „Aber Kontrolle steht an erster Stelle. Eine Waffe, die man nicht vollends beherrscht, wendet sich gegen Ihre Leute.“
Sie nickte. In seinen Worten lag eine taktische Logik, die sie im Namen der technischen Perfektion oft vernachlässigte.
„Gut. Dann fangen wir bei den Stabilisatoren an.“
Die folgenden Minuten verstrichen in unerwarteter Eintracht. Rami erklärte voller Eifer, und Kenjiro stellte Fragen – kurz und präzise, gänzlich auf die praktische Anwendung ausgerichtet. Wie die Maschine sich unter Druck verhalten würde. Wie sie auf Störsignale reagieren würde. Wo ihre Schwachstellen lagen.
„Hier.“ Er deutete auf das Zentralmodul. „Ist das die Steuereinheit?“
„Der Prozessor für taktische Analysen. Er verarbeitet die Sensordaten und trifft Entscheidungen über Manöver und Angriff.“
„Also, wenn ihn jemand außer Gefecht setzt …“
„Erblindet die Drohne. Sie wird zu einem Krieger ohne Kommandanten.“
Ihre Blicke trafen sich. In seinem lag etwas, das Anerkennung nahekam.
„Interessant.“
Trotz der Anspannung und des zerstörten Prototyps spürte Rami, wie ihre innere Deckung sank.
Schon lange hatte sich niemand mehr ihre Ideen auf diese Weise angehört. Die Höflinge taten nur so, als würden sie verstehen. Ihr Vater hörte zerstreut zu. Doch dieser kühle Samurai stellte die richtigen Fragen.
„Kenjiro“, sagte sie und kostete den Klang seines Namens aus.
„Ja, Prinzessin?“
„Glaubst du, ich könnte eine gute Ingenieurin werden? Draußen. Jenseits der Palastmauern.“
Die Frage überraschte sie selbst. Doch da war sie – offen und auf sein Urteil wartend.
Er sah sie an, ohne sich zu beeilen. In seinem Blick lag Abschätzung, keine Höflichkeit.
„Ihre Kenntnisse sind beeindruckend. Aber sie reichen nicht aus. Da draußen gibt es Gefahren, auf die das Labor Sie nicht vorbereiten kann.“
Es war schmerzhaft ehrlich, und genau deshalb glaubte sie ihm.
„Dafür habe ich dich, nicht wahr?“ Sie versuchte zu lächeln. „Damit du mich vor dem Unvorhergesehenen beschützt.“
„Bis dahin“, erwiderte er ernst. Doch in seiner Stimme schwang eine neue Note mit, der Beginn einer unausgesprochenen Übereinkunft.
Sie setzten ihre Arbeit in einem Schweigen fort, das nicht mehr drückte. Die Musik war längst verklungen; die Maschinen summten in einem gleichmäßigen, beruhigenden Rhythmus. Zum ersten Mal seit Stunden fühlte sich Rami nicht mehr einsam.
„Weißt du“ – sie wischte sich die Hände an einem Tuch ab –, „vielleicht ist dieser Aufseher gar nicht so übel, wie ich mir vorgestellt habe.“
Sein Mundwinkel zuckte – so kaum wahrnehmbar, dass es auch ein Schatten hätte sein können. Doch es genügte, um Leben in sein steinernes Gesicht zurückzubringen.
„Und ich beginne zu begreifen“, sagte er langsam, „dass die Prinzessin, mit deren Schutz ich betraut wurde, ein komplexeres System ist als erwartet.“
Sie sahen sich erneut an. Diesmal ohne Feindseligkeit und Misstrauen. Einfach zwei Menschen, die begonnen hatten, einander kennenzulernen.
Vielleicht würde der Käfig doch nicht so einsam sein.