Excerpt from Der Heiler von Blackstone

Prolog

Mehr als eine halbe Stunde hatten sich die Kinderaugen nicht vom Weiß des vor ihm liegenden Blattes gelöst. Auch der Zustand seiner Gesichtsmuskulatur veränderte sich nicht. Das Kind war in einen Zustand äußerster Konzentration verfallen.

Der Blick glitt sanft entlang der Blattkanten, verweilte eine Minute in der Mitte, um dann erneut den scheinbar endlosen Weg am Rand entlangzuwandern. Der scheinbar entspannte Kinderkörper regte sich nicht. Er saß auf einem kleinen Hocker, vor einem niedrigen Tischchen, in einem von Kinderhand bunt bemalten Raum.

Auf dem Boden lagen, wild verstreut, Spielzeuge aller Art, zurückgelassen von Kindern, die sich offenbar schnell woandershin verzogen hatten.

Allein war das Kind in diesem Raum, doch hinter dem Monitor der Überwachungskamera, irgendwo fern, in einem anderen Gebäude, ließ ein Mann Mitte dreißig es nicht aus den Augen.

„Wie immer, jedes Mal dasselbe. Nur die Augen!“, dachte der Mann und rieb sich die müden Augen. Im Raum, weit von ihm entfernt, floss leise Musik an den Kinderohren vorbei, doch Mozarts Genie berührte das Kind nicht. Zumindest war nichts davon zu erkennen.

Ob absichtlich oder nicht, der Gedanke, dass Mozart selbst an derselben Entwicklungsstörung gelitten hatte, welche die soziale Interaktion beeinträchtigt und somit auch das Gehirn und das Verhalten prägt, durchfuhr den Mann im fernen Raum. Das half ihm, aus der ihn gefangennehmenden Betrachtung zu erwachen.

Seine Gedanken, offenbar von der Musik und dem sitzenden Kind provoziert, sprangen unmerklich in die Studienjahre zurück. Erinnerungen an eine längst vergessene Vorlesung tauchten auf und färbten sich ein, als wären sie gerade erst erlebt.

Der Hörsaal der Universität, die amphitheatralisch angeordneten Sitze und der Professor. Einer seiner Lieblinge, der mit typischer Nonchalance erklärte, wie Mozart wiederkehrende Gesichtsausdrücke gehabt habe. Wie diese die Umgebung erschreckten. Dass der große Komponist ständige Bewegung der Hände und Füße benötigte. Sein Gehör ebenfalls hypersensibel gewesen sei.

Der Professor behauptete, Analysen der Korrespondenz zwischen dem genialen Komponisten und seiner Familie hätten gezeigt, dass Mozart, wenn er sich langweilte, anfing, über Tische und Stühle zu springen, knurrende Geräusche von sich zu geben und Saltos zu schlagen.

Ach, Professor, Professor, wäre nur Slav auch so gewesen, wenigstens mit ähnlichen Ausbrüchen. Dann hätte ich eine Möglichkeit gehabt, mit ihm zu kommunizieren. Jetzt kann ich ihn nur beobachten, es sei denn, mir fällt etwas anderes ein.

Für ihn stand fest: Autisten lebten in ihrer eigenen Welt. Die Diagnose, die er vor einem Jahr bei Slav Weber gestellt hatte, bestätigte sich mit jedem Tag. Eine tiefgreifende Entwicklungsstörung aus dem sogenannten Autismus-Spektrum.

Bei dem kleinen Slav zeigten sich auch klinische Symptome, die dem Asperger-Syndrom ähnelten – einer weiteren Störung innerhalb des Autismus-Spektrums.

In dem Versuch, den Jungen zu erreichen, hatte er seinem Vormund empfohlen, ihn in eine Fördergruppe für autistische Kinder aufnehmen zu lassen. Das war vor einem Jahr geschehen. Seitdem war die kleine Gruppe von fünf Kindern gewachsen, und nun standen fünfzehn Jungen im Alter zwischen sechs und zwölf Jahren unter seiner Obhut.

Es gab noch eine weitere Gruppe, die sich im Zentrum der Stadt versammelte, in einem Flügel des Gebäudes, der großzügigerweise vom Rathaus zur Verfügung gestellt worden war. Dort kamen Jugendliche. Zehn Jungen und Mädchen zwischen vierzehn und achtzehn Jahren besuchten die Gruppe.

Eine an sich schwierige Phase, aber nicht für sie. Still und in sich gekehrt, jedes mit seiner eigenen Genialität, verborgen unter Schichten der Entfremdung.

Zwölf Jahre Arbeit mit Kindern und deren Diagnostik hatten ihn drei Worte gelehrt: Geduld, Geduld, Geduld.

Er versuchte, den Autismus bei Kindern eher als eine andere Fähigkeit zu betrachten denn als einen Makel. In Gesprächen mit Dutzenden besorgter und leidgeprüfter Eltern lehrte er sie, die Defizite, die sie wahrnahmen, zu übersehen und die Gaben zu erkennen, mit denen der Autismus ihre Kinder beschenkte.

Eine schwere Aufgabe, aber auf diese Weise, so glaubte er, konnte er den Menschen etwas Zuversicht oder sogar Kraft geben.

KAPITEL 1

In Slavs Zimmer trat eine Erzieherin ein.

Für den Mann in dem fernen Raum war es nicht mehr nötig, ihn zu beobachten, also schaltete er den Monitor aus. Er fühlte sich müde. Er streckte seine eingeschlafenen Gliedmaßen und stand mit einer fließenden Bewegung vom Stuhl auf. Der Tag hatte ihn mitgenommen, und es war bereits Nacht.

Er räumte das Chaos auf seinem Schreibtisch so gut es ging auf und ging mit fester Überzeugung, dass genau das das Richtige für ihn war, zu der Stammkneipe an der Ecke rechts vom Klinikeingang. Die ergraute Nachbarschaft, in der er vor einem Jahr sein Büro gemietet hatte, blieb abseits der glänzenden Hektik der hastigen Stadt. Das gefiel ihm.

Obwohl seine Patienten nicht über genügend Mittel verfügten, um ihm einen Luxus zu ermöglichen, der einem bekannten Psychiater angemessen wäre, war das, was er hatte, genug für ihn. Sein Bankkonto füllte sich auch so durch die dienstbeflissenen Verlage, die sich um die Rechte an jedem seiner neuen Bücher stritten. Die Vortragsreihen, die er im ganzen Land hielt, hinderten ihn nicht daran, sich mit den Kindern zu beschäftigen. Das war seine Leidenschaft, seine Pflicht, der er sich vollkommen verschrieben hatte.

Seine kleine Schwester hatte an dieser Bewusstseinsstörung gelitten. Die Liebe zu ihr hatte mit den Jahren nicht abgenommen, obwohl sie nicht mehr da war. Sie starb in zartem Alter bei einem absurden Unfall. Ein Kleintransporter, beladen mit irgendeiner Ware, hatte sie beim Rückwärtsfahren überrollt. Weder sie noch der Fahrer hatten verstanden, was geschah.

Sie hatte sich hinter dem Transporter niedergehockt und die Perlen gezählt, die von ihrer zerrissenen Halskette auf den Asphalt der kleinen Sackgasse gefallen waren. Er hatte ihr diese Halskette mit den kleinen blauen Perlen geschenkt. Ihr, seiner kleinen Schwester, die so gerne zählte. Sie zählte alles und hörte nicht auf, bis sie einschlief.

Sie hatte sich so gefreut, als er sie ihr um das zarte Hälschen legte. Sie hatte sogar gelächelt. In diesem Moment, für einen Sekundenbruchteil, hatte sie den Blick gehoben und ihm in die Augen gesehen. Etwas so Seltenes, dass die Erinnerung an ihre tiefblauen Augen und das leichte Lächeln sich tief in sein Bewusstsein einbrannte.

Er mochte diese Kneipe. Die Holzvertäfelung verliehr ihr eine gewisse Authentizität. Der Geruch von Whiskey und Tabak in Kombination mit der gedämpften irischen Musik entspannte ihn sofort. Der Barkeeper, ein Typ mit dichtem Bart, vielen Tattoos und Muskeln, die die Fünfzig überschritten, richtete sich auf und schenkte ihm, ohne auf eine Bestellung zu warten, drei Finger Whiskey in ein tiefes Glas ein.

Natürlich wusste er, was er trinken würde und wie er es trank. Alle Stammgästen sollten die Aufmerksamkeit erhalten, die ihnen zustand, und der Barkeeper, als ein sich selbst respektierender, in der Tradition stehender Kneipier, kannte sein Handwerk.

„Schönen Abend, Professor!“ Er schob das Glas behutsam hin und stellte eine kleine Schale mit Nüssen daneben. Hier nannten ihn alle mit seinem Titel. Ja, er war Professor an der Columbia University, aber das hatte sich hier erst herumgesprochen, als ein Interview mit ihm im lokalen Fernsehen ausgestrahlt wurde.

Bis dahin war er einfach nur Nick gewesen. Danach gelang es ihm nicht mehr, das gewöhnliche „Nick“ zurückzugewinnen. Sein Status hatte sich geändert, ein Upgrade auf „Professor“. Er hatte sogar eine Serviette signiert, die der Besitzer, eben jener Barkeeper, hinter der Theke aufgehängt hatte. Dort steckten noch einige Dutzend ähnlicher Autogramme von Gästen, die sich auf die eine oder andere Weise für die Ehre qualifiziert hatten.

„Hallo Norman, heute ist es ja richtig leer.“

Der Barkeeper warf einen lässigen Blick schräg durch den Raum, verweilte kurz an der Dartscheibe, wo die bereits angetrunkenen Mac und Rudy, Teil der Stammgäste, ihr Unwesen trieben. Er zwinkerte dem älteren Mann im Sessel in der Ecke mit dem Cowboyhut zu und spuckte in den Eimer hinter der Theke.

„Mmmh ja, da ist irgendein Konzert im Stadion. Die werden später noch auftauchen, um sich vollaufen zu lassen.“

„Verstehe. Na dann, ich trinke in Ruhe einen.“ Nick stützte die Ellbogen auf die Theke, das Glas in einer Hand.

„Du siehst mitgenommen aus.“ Der Barkeeper musterte ihn kritisch. „Deine kleinen Schützlinge oder eine lästige Witwe mit Erkenntnisproblemen, dass ihr Mann ein Idiot war, um so jung zu sterben?“

„Zum hundertsten Mal sage ich dir, ich bin kein Psychoanalytiker, ich nicht...“

„Ich weiß, ich weiß, ich mache nur Spaß, Mann!“

Norman nahm die Flasche, aus der er eingeschenkt hatte, und füllte sich selbst ein Glas.

„Hör mal, Professor, ein glatt gebügelter Typ hat nach dir gefragt. Sah abgehoben aus, aber seriös, und ich hab ihm gesagt, wo dein Büro ist. Er fragte, ob du hierherkommst, und ich, das dumme Arschloch, hab dem Glatten gesagt, dass du ab und zu vorbeischaust.“

„Wann war das?“ Nicht, dass es ihn interessierte. Oft suchten ihn Leute mit Problemen auf, die dachten, weil er über psychiatrische Themen schrieb, könne er sie analysieren und ihre Probleme lösen. Die Leute unterschieden selten zwischen Psychiatrie und Psychologie, geschweige denn Psychoanalyse.

„Ähm... heute, vor einer, zwei Stunden. Er schaute sich ein bisschen um, trank eine Cola und verschwand dann die Straße runter.“

„Seine Sache, er ist nicht im Büro aufgetaucht.“

„Na dann, lass ich dich in Ruhe grübeln. Wenn du noch was willst, wink einfach.“ Er drehte sich um und starrte auf den Fernseher auf der anderen Seite der Theke. Ein Baseballspiel war zu sehen.“

\ \ \*

Nach einer Stunde, drei weiteren Getränken und einer Partie Dart mit dem ehemaligen Polen Rudy, bezahlte der Professor und beschloss entschlossen, nach Hause zu gehen. Mit einer unbestimmten Handbewegung verabschiedete er sich und trat hinaus ins Freie.

Es war dunkel. In der Ferne pulsierte leise der dumpfe Rhythmus von Musik und das Geheul tausender Stimmen. Die Straße war leer, kein Verkehr, und die Blätter der wenigen Bäume, die im Beton überlebt hatten, wiegten sich träge im leichten Wind.

Ein wunderbarer Spätfrühling. Sogar die Luft, durchdrungen vom Duft des noch blühenden Jasmins, der im Hof der nahegelegenen katholischen Kirche wuchs, streichelte sein Gesicht mit ihrer Frische.

Wunderschön. Er dachte es erneut. Ich liebe den Frühling. Noch zwei Wochen, bis die nächste Vorlesungsreihe beginnt. Ich werde nicht verreisen. Ich bleibe in der Stadt.

Vor einem Monat hatte er einen Investor gefunden, der ihm half, seinen Traum von einer dauerhaften Videoüberwachung in den Kinderbetreuungszentren zu verwirklichen. Er konnte sich über das Internet verbinden und sie beobachten, mit den Kindern, den Eltern und dem Personal kommunizieren. Es war unbezahlbar.

Diese Neuerung ermöglichte es ihm, mehr zu reisen, neue Kontakte zu knüpfen und mehr Kindern zu helfen. Das System konnte Aufnahmen speichern, und die benutzerfreundliche Software erlaubte ihm, Dateien für ein bestimmtes Kind und einen bestimmten Zeitraum abzurufen. Er hatte viel damit experimentiert. Es war eine unschätzbare Hilfe für seine Forschungen.

Ein erschreckendes Geräusch durchbrach plötzlich die Stille. In seinen Kopf drangen das schrille Miauen und der Lärm eines heftigen Kampfes, Fauchen und Krachen. Er blickte abrupt auf, verfolgte den Lärm und sah zwei Katzen, die wütend am Rand des Daches über ihm kämpften.

Das alte Gebäude klebte an der Kneipe, und sein steiles Dach schrie seit Jahren nach einer grundlegenden Renovierung. Der Kampf der Tiere löste einen Schwall von Abfall aus, der sich in den Dachrinnen angesammelt hatte. Nick versuchte verzweifelt, sich zu schützen, aber er war zu spät.

Auf den Abfall folgten herabstürzende Dachziegel. Sie prallten mit einem dumpfen Schlag auf seinen Kopf. Der Aufprall warf ihn sofort zu Boden.

Er lag ausgestreckt da, in einer unnatürlich verdrehten Position auf der Seite. Das Blut rann über seine Stirn, sammelte sich in der Augenhöhle und ergoss sich über den Bürgersteig.

Wie absurd…! Es war der letzte Gedanke, der sein Bewusstsein erfüllte, einen Moment, bevor er das Bewusstsein verlor.

KAPITEL 2

„Steh auf, du Schwein. Steh auf, bei deiner Mutter! Steh auf, oder ich trete über dich hinweg.“

Die Bedeutung der Worte sickerte langsam in sein Bewusstsein wie in einen durchnässten Schwamm. Sie dröhnten in seinem tauben Gehirn und übertönten den rhythmischen Schmerz, der seinen Kopf erfasst hatte. Seine Glieder spürte er nicht, und eine eisige Kälte durchströmte seinen gesamten Körper. Etwas Feuchtes, Klebriges sog ihn nach unten, in Richtung Erde.

„Steh auf, zum Teufel! Geh mir aus dem Weg!“

Er versuchte, die Augen zu öffnen. Seine Lider gehorchten nicht. Etwas Schweres, Klebriges hatte sich darauf festgesetzt. Er bemühte sich darum, seinen Arm zu bewegen. Es gelang. Mit äußerster Willenskraft stemmte er die Ellenbogen in den Boden und drehte sich unter ungeheurer Anstrengung auf den Rücken. Er fuhr mit der Hand über sein Gesicht, um es von der Last zu befreien. Bleigraue, tief hängende Wolken waren das Erste, was er sah, gefolgt vom Kopf eines nicht weniger grauen Ochsen, der sich über ihn beugte.

„Komm schon, Mensch, geh mir aus dem Weg.“

Er lag in einer mit klebrigem Schlamm gefüllten tiefen Fahrrinne, vor einem von einem Ochsenpaar gezogenen, langen Karren, bedeckt mit einem groben, grauen Tuch. Ein zorniger Mann stand auf dem Kutschbock und starrte ihn mit mörderischem Blick an.

„Ich hab angehalten! Wenn ich jetzt stecken bleibe, wirst du schieben, bis dir die Sehnen reißen. Verschwinde aus dem Weg!“

Er schaffte nichts anderes, als zur Seite zu kriechen und mit der Hand zu winken. Die Tiere spannten sich an, motiviert durch den Stoß, den der Fuhrmann ihnen versetzte, und langsam, mit einem quatschenden Geräusch, begannen sich die Räder des Wagens zu drehen.

Der Mann setzte sich auf den Kutschbock, hüllte sich in einen schweren Wollmantel, spuckte aus und schenkte ihm keine weitere Beachtung mehr. Der Ochsenkarren passierte ihn mit schmatzenden Geräuschen durch den aufgeweichten Schlamm und verschwand bald hinter einer Kurve, die von einem nicht allzu hohen Felsvorsprung markiert wurde, zwischen riesigen Kiefern.

Er blieb auf den Ellenbogen gestützt liegen. Winzige Tropfen eines regenartigen, dichten Nebels wuschen langsam den Schlamm von seinem Gesicht. Die Kälte ergriff immer mehr von ihm, und er hatte nicht die Kraft, irgendetwas zu tun. Er sah sich um. Ein ausgefahrener, schwarzer Weg, und etwa zehn Meter entfernt, hinter dem Nebel, ragten hohe Nadelbäume auf.

Wo zur Hölle bin ich?

Sein Blick glitt über seinen Körper. Mit der Hand tastete er das verschmutzte Hemd darauf ab und den rauen Wollstoff. Er betrachtete seine Hose aus dem gleichen Stoff wie der des Hemds. Ein breiter, drei Finger dicker Ledergürtel mit metallener Schnalle umspannte seine Hüfte, und in einer ledernen Scheide auf der linken Seite lag ein langes Jagdmesser. Er spürte, wie seine Stiefel mit Wasser gefüllt waren.

Sein Blick verweilte auf einem sackartigen, schlammbedeckten Gegenstand aus grünem, gewachstem Tuch neben seinen Füßen. Er verstand nicht. Mit einem Stöhnen schaffte er es, sich aufzusetzen. Er drehte den Kopf in alle Richtungen. Er begriff es nicht. Der Gedanke, stützlos, ohne Erinnerung, ließ ihn erstarren.

Wer zum Teufel bin ich?

\ \ \*

Der Kopfschmerz verebbte allmählich, doch seine Gedanken fanden keine einheitliche Linie, sprangen stattdessen unruhig hin und her. Er konnte sich an nichts Konkretes festhalten, denn dieses Gefühl der Unsicherheit über seine eigene Identität zermürbte alles. Er war kurz davor, in Panik zu verfallen, als der durch die nassen Kleider dringende Frost ihn zwang, sich zu entscheiden: Handeln war besser, als steifgefroren im Schlamm zu sitzen.

Er rappelte sich hoch. Die kurzzeitige Benommenheit überwand er mühelos. Als er den Wald musterte, erfüllte ihn das Gesehene mit keinerlei Hoffnung. Sicherlich tauchte dieser Ort in seinen Erinnerungen nicht auf. Überhaupt fand er keine Erinnerungen. Leere. So sehr er sich auch bemühte, irgendeine, sei es noch so vage Erinnerung hervorzurufen – es gelang ihm nicht. Es hinterließ nur einen dumpfen Schmerz im Hinterkopf. Das Einzige, was klar in seinem Kopf stand, war der Schlamm, der Ochse und der Karren. Nicht einmal das Gesicht des Fuhrmanns konnte er sich ins Gedächtnis rufen.

Sein Überlebensinstinkt siegte. Es war sinnlos, sich über Dinge den Kopf zu zerbrechen, auf die er im Moment keinen Einfluss hatte. Zuerst musste er überleben. Das würde nicht geschehen, wenn er nicht handelte.

Er warf den Sack über die Schulter – er war sich sicher, dass er ihm gehörte – und schritt zur Biegung. Vielleicht bot der dort aufragende Felsen einen etwas trockeneren Platz für die Nacht.

Der Himmel verdunkelte sich. Obwohl der aufsteigende Nebel kaum mehr als die verschwommene Baumwand am Wegrand erkennen ließ, waren die Anzeichen der hereinbrechenden Dämmerung unübersehbar.

Das Schicksal meinte es gnädig mit ihm: Der Felsen bot genau den gesuchten Unterschlupf. Eine überhängende Felsschutzdach von etwa zweieinhalb Metern Höhe – genug, um aufrecht zu stehen – und vier bis fünf Metern Tiefe hielt die Feuchtigkeit fern.

Er lehnte sich gegen den Felsvorsprung und spähte vorsichtig hinein. Der Anblick des leeren Innenraums beruhigte ihn. Er war nicht der Erste, der hierher gefunden hatte. Und würde nicht der Letzte sein, der in diesem bequemen Versteck nächtigte. Sogar ein paar dürre Äste neben rußgeschwärzten Steinen, zu einer Feuerstelle arrangiert, fand er vor.

Nun war der Sack an der Reihe. Er setzte sich in die Felsnische und löste mit fast kindlicher Neugier und vor Kälte zitternden Fingern die ledernen Verschnürungen. Behutsam schüttete er den Inhalt auf den Boden.

Mal sehen, ob ich hieraus schlau werde, wer ich bin und was ich in diesem Wald verloren habe. Wie alles andere klang auch die Stimme, die seinen Mund verließ, vertraut. Der Gedanke erschreckte ihn – doch nur für einen Augenblick.

Er hob einen kleinen ledernen Beutel auf und stellte überrascht fest, dass er mehrere Münzen unterschiedlicher Größe und Farbe enthielt. Sie waren ihm unbekannt. Auf einer Seite jeder Münze prangte eine undeutliche, abgenutzte männliche Silhouette, auf der anderen ein Symbol, das einem lateinischen „I“ ähnelte.

Ein lateinisches „I“? Die plötzliche Erkenntnis verblüffte ihn.

Was soll dieses „Lateinisch“ bedeuten? Er starrte auf das Symbol, konzentrierte sich, um eine Erinnerung zu erzwingen. Und sie kam.

Irgendwo in seinem Bewusstsein keimte ein Gedanke, der sich zur Erinnerung formte: Es gab ein lateinisches Alphabet, auch Lateinschrift genannt, die weltweit am weitesten verbreitete Schrift.

Das Wissen strömte geradezu in seinen Kopf, überflutete ihn wie eine Sturzflut. Ein Nichts von einem Zeichen hatte Wissen ausgelöst. Irgendwie wusste er, dass diese lateinische Schrift auf dem cumäischen Alphabet basierte, einer westlichen Variante des griechischen, das von den Etruskern übernommen und modifiziert, dann von den Römern für ihre lateinische Sprache adaptiert wurde.

Er war sich sicher, dass diese Schrift in den meisten europäischen Sprachen verwendet wurde, seit dem Mittelalter. Unsicher war er, woher er es wusste, aber die Form der Buchstaben hatte sich im Laufe der Zeit entwickelt, wobei im Mittelalter die Kleinbuchstaben entstanden, die in der Antike unbekannt waren.

Er griff sich an den Kopf, presste die Handballen gegen die Schläfen. Die Flut der Erinnerungen, des Wissens, verursachte ihm regelrecht Schmerzen. Irgendwie wusste er bereits, dass er sogar Latein an der Universität studiert hatte. Doch was eine Universität war, was Mittelalter oder Antike – keine Ahnung.

Verdammt noch mal, halt ein!, schrie er innerlich.

Er stand auf und starrte auf den Weg.

Ich muss langsamer machen, mich entspannen! Er atmete tief ein, stieß die Luft hörbar aus. Nach einigen Wiederholungen spürte er, wie der Druck in seinem Kopf nachließ. So ist es besser.

Der Himmel war dunkler geworden. Der Nebel verdichtete sich, seine Schwaden verhüllten den Weg vollständig. Obwohl der Weg nicht mehr als zehn Meter vom Eingang des Unterschlupfs entfernt war, war er nicht mehr zu sehen. Er fröstelte. Die Kälte nahm mit der hereinbrechenden Nacht zu, und die durchnässten Kleider boten keinen Schutz vor ihrem unerbittlichen Griff. Er musste irgendwie Feuer machen.

Mit Hoffnung kehrte ich zum Inhalt des Beutels zurück. Bald sollte Feuer da sein. Schon auf den ersten Blick erkannte ich den Feuerstein. Ja, sein Großvater hatte ihm beigebracht, wie man ihn benutzte, auch wenn es ein altes und längst aus der Mode gekommenes Werkzeug war… Seine Gedanken sprangen wieder in die zurückkehrenden Erinnerungen. Mit Mühe klärte er seinen Geist und konzentrierte sich auf die simple physische Handlung – Feuer zu machen.

Nicht lange darauf beruhigte ihn das angenehme Knistern der trockenen Äste im Feuer. Er hatte die letzten Minuten vor der undurchdringlichen Dunkelheit genutzt, die, gepaart mit dem aufsteigenden Nebel, die Landschaft einhüllte, um ein paar Armvoll Äste zu sammeln, die unter den nahen Bäumen lagen.

Ja, sie waren von der Feuchtigkeit durchtränkt, aber er hoffte, dass sie schnell trocknen würden, wenn er sie nah ans Feuer legte, und er vertraute auf das Sprichwort ‚Neben dem Trockenen brennt auch das Nasse‘, das sein Großvater oft bei verschiedenen Gelegenheiten zitierte.

Nahe dem Feuer errichtete er aus Ästen eine improvisierte Trockenstange, an der er seine Kleider aufhing, während er selbst, nur in Shorts und Stiefeln, die Suche im Beutel fortsetzte.

Es gab Geld. Er wusste nicht, welchen Wert es hatte oder was er sich damit leisten konnte, aber es war immerhin Geld. Da war auch ein trockenes Hemd. Gut in ölpapier eingewickelt, zusammen mit einem Paar Socken, war es trocken geblieben. Er musste nicht lange überlegen – er zog es an. Es überraschte ihn nicht, dass es genau passte. Wichtig war, dass es ihn wärmte.

Essen gab es keins, aber er fand ein vollständiges Set aus leicht gebogenen Nadeln. Die Erinnerungen sprachen zu ihm, und er wusste nun, dass diese Nadeln zum Nähen nach operativen Eingriffen dienten. Er fand auch Fäden, ein wenig weißen, weichen Stoff, in ordentliche Quadrate geschnitten. Mull! Natürlich, und Verbandsmaterial – das Wort tauchte in seinem Bewusstsein auf.

Eine Flasche mit dunkelbrauner, fast schwarzer Flüssigkeit. Nachdem er daran gerochen hatte, war er sich sicher – es war Jodtinktur. Eine andere Flasche enthielt Alkohol.

In einer metallenen Dose von einer Handspanne Größe steckten Papiertütchen mit verschiedenen Kräutern und Wurzeln, einige fein geschnitten, andere grober, und manche enthielten ganze Blätter. So sehr er auch über die Fundstücke nachdachte, es wurde ihm klar, dass er offenbar ein Heiler war.

Auf einem fein beschriebenen, vierteiligen Zettel, den er in einer Innentasche des Beutels fand, stand ein Name. Der Text, den er ohne Probleme las, war eineArt Schuldschein. Der Unterzeichner – ein gewisser Brandon Sol – erklärte, er habe dem Heiler Nolan Storer aus Blackstone dreiunddreißig Kupfermünzen gezahlt und schuldete ihm noch neunhundertsieben Kupferstücke für die Heilung seiner Rinderherde. Dann folgten einige Ortsnamen und Adressen mit weiteren Namen von Leuten, bei denen Mr. Storer das Geld einfordern konnte.

Er starrte in die Flammen und faltete sorgfältig das eben Gelesene zusammen.

„Nolan Storer aus Blackstone. Anscheinend bin ich das… es sei denn, ich bin auf andere Weise an diesen Schuldschein gekommen. Und ich bin definitiv eine Art Tierarzt.“

Er lächelte und steckte den sorgfältig gefalteten Zettel in die Beuteltasche. Wenn er wüsste, wo diese Dörfer oder Städte lagen, könnte er ihn einlösen. Geld zu haben ist gut.

„Also gut, Doktor Storer, mein Freund, lass uns schlafen. Der Morgen, wie mein Großvater sagte, ist weiser als der Abend. Vielleicht erinnere ich mich dann an mehr. Offenbar hat mich jemand kräftig am Kopf erwischt. Hoffentlich fällt mir wenigstens ein, wo ich wohne und wie ich dort hinkomme.“

Der Schlaf tauchte seinen erschöpften Körper schnell in den warmen See der Ruhe, doch seinem leeren Gedächtnis gelang das nicht. Er geriet in die Wirbel der Träume. Manche waren angenehm, andere weniger.

In einem davon ritt er mit einer kleinen Gruppe. Er spürte, dass alle seinetwegen hier waren. Er war der Mittelpunkt der Gruppe und fühlte, dass sie es eilig hatten. Dringlichkeit trieb ihn an, vorwärts zu gehen.

Jemand rief ihn an. Ein Mann mit strengem Gesicht und hellbraunen Augen. Über den leichten Wind und das Trampeln der schnellen Pferde hinweg erklärte er, sie hätten den ganzen Tag keine Rast gemacht und müssten einen Platz zum Übernachten finden.

Er antwortete, doch die Stimme, die aus seinem Mund kam, klang fremd und herrisch. Die Worte schnitten scheinbar durch die Luft. Er befahl scharf und trocken, einen Platz zu finden, aber sich zu beeilen, denn Zeit war knapp. In seinen Gedanken wusste er, dass es eine dringende Mission gab. Das wusste er, doch der Traum zeigte ihm nicht, worum es ging.

Er ritt weiter, in Gedanken versunken. Ein Gedankenfaden zog sich durch den Traum. Er fing ihn ein, und er brachte ihm die Erkenntnis, dass er den Auftrag durch einen Brief erhalten hatte, den ein Vogel gebracht hatte. Er hatte eine vage Erinnerung daran, dass er Dringlichkeit vermittelte und Schnelligkeit verlangte.

Im Traum war ihm klar, dass noch fünf Männer bei ihm waren. Ein junger Mann, gekleidet in eine grüne, enge Hose und eine Tunika, die lächerlich an seinem schmächtigen Körper hing. Im Dunst des Traums wusste er, dass dieser neben ihm auf einem braunen Hengst ritt – er hatte ihn selbst ausgewählt.

Der Junge hatte sich in einen grauen Mantel gehüllt, um sich vor dem aufsteigenden Abendnebel zu schützen. Sein Gesicht war von spärlichem jugendlichen Bartwuchs gepunktet und sah nervös aus, während er an den Pickeln herumdrückte. Sein Name tauchte im Traum auf – Jakob. Er war sein Diener.

Er wusste, dass die anderen vier Männer seine Wachen waren. Ihre glänzenden, leichten Rüstungen, matt vom Nebel, wirkten nicht so eindrucksvoll wie in der Sonne, doch die Männer waren zähe Krieger. Ihre grauen Umhänge ließen sie gespenstisch im Nebel wirken. Er konnte ihre Gesichter nicht erkennen. Sie waren ihm von der Akademie des Körpers zugeteilt worden.